Я поднимаюсь, оплатив счет за ее ужин.
— Надеюсь, что в один прекрасный день у тебя достанет мудрости понять, чем твоя мать пожертвовала ради тебя.
— Вы уходите?
— Мне нечему учить тебя.
— А с чего вы вообще решили меня обучать? Зачем вы стали искать меня?
— У меня была надежда, что ты другая. Что я смогу обучить тебя. А ты поможешь мне.
— Помогу сделать — что?
Я не знаю, как ответить на ее вопрос. Некоторое время мы молчим, слушая лишь неприятные металлические звуки мариачи, которые льются из ресторанных динамиков.
— Ты помнишь своего отца? — спрашиваю я. — Помнишь, что с ним случилось?
Девочка изумленно смотрит на меня.
— Так вот в чем дело, правильно? Поэтому вы и приехали искать меня. Потому что мама написала вам о нем.
— Твой отец был хорошим человеком. Он любил тебя, а ты позоришь его. Позоришь обоих родителей. — Я кладу перед ней стопку банкнот. — Это в память о них. Прекрати шататься по улицам и возвращайся в школу. По крайней мере там тебе не придется отбиваться от незнакомых мужчин. — Я поворачиваюсь и выхожу из ресторана.
Через несколько секунд она тоже появляется в дверях и бежит за мной.
— Подождите! — кричит она. — Куда же вы?
— Домой, в Бостон.
— Я помню вас. И, по-моему, знаю, чего вы хотите.
Остановившись, я оборачиваюсь к ней.
— Этого же должна хотеть и ты.
Я окидываю девочку взглядом с головы до ног и вижу костлявые плечики и узкие бедра, на которых едва держатся ее синие джинсы.
— Дело не в том, что нужно делать, — продолжаю я, — а в том, кем ты должна быть.
Я медленно приближаюсь к девочке. До этого момента у нее не было причин опасаться меня, да и кого ей было бояться. Я всего-навсего женщина. Однако то, что она сейчас видит в моих глазах, заставляет девочку отступить назад.
— Боишься? — тихо спрашиваю я.
— Нет. Не боюсь, — с глупой хвастливостью отвечает она, вздернув подбородок.
— А должна бы.