Жил Влад в центре города. С одного только взгляда на дом было понятно, что он элитный. Огороженный забором, он казался оплотом стабильности и благополучия. Камеры, охрана, консьерж. Хм, Влад живёт на последнем этаже, в пентхаусе. Ну, круто, что сказать.
Валентин набирает код на двери и пропускает меня вперёд. Я, конечно, ожидал, что квартира будет большая, но это просто замок. Причём, двухуровневый. На хрена ему такая огромная квартира?
Холл, гостиная, столовая, кухня, две гостевых спальни, комната для прислуги, гардероб. На втором этаже была хозяйская спальня, хозяйский кабинет, ещё одна гостевая спальня, гардеробная и большая терраса, как зелёный уголок. Тут стояли шезлонги, журчал фонтанчик.
- А бассейна здесь нет? – поинтересовался я.
- На первом этаже тренажёрный зал, бассейн и сауна, - поспешно ответил помощник, показывающий всё это великолепие. – Если хотите…
- Нет, - обрываю его я. – Я займу гостевую на первом этаже.
Как можно дальше ото всех, особенно от Влада.
- Мне нужен компьютер.
- Конечно.
- И интернет.
- Но Владислав сказал…
- Мне плевать. Я тут не пленник. Я тут гость.
- Сейчас.
Валентин оставил меня на террасе и стал спешно названивать Владу. Парень явно не знал, как со мной обращаться.
Хорошо тут. Только всё чужое, дизайнерское, без уюта. Слишком неживое и чистое. Как в музее. Бездушное.
- Владислав разрешил интернет, - порадовал помощник и проводил меня в ставшую теперь моей комнату.
Она была большая. Как, впрочем, всё тут. Светлая, вмещающая кровать с балдахином, письменный стол, диван, кресло, кофейный столик, фикусы и огромный телевизор. Через несколько минут парень принёс мне компьютер, настроил на нём интернет. Замечательно.
- Что-нибудь хотите?
- Да. Чтобы ты свалил.
- Простите, - парень исчез.
Я скинул одежду и завернулся в халат, лежавший на кровати. Что мне делать? Это глобальный вопрос. Как дальше жить? Как заставить себя?
Пощелкал телевизором. Больше трехсот каналов. Много иностранных. Интересно, Влад знает иностранные языки? Тут даже порно канал был. Гей-порно. Но меня не вставило, я с раздражением выключил телевизор. Открыл ноутбук. Открыл браузер. Замер. И что?
Гугл точка ру.
Призывающее пустое поле. Кнопочка «Мне повезёт!». С буквой «ё», а не «е». Этим они мне и нравятся. Ладно. Ввожу свой псевдоним. Гугл услужливо сочетает его со словом покушение. Подойдёт.
Первая же ссылка ведёт к тому самому вечеру перед новым годом. Внутри леденеет, когда я читаю бездушную статью какого-то журналиста. «Охранник скончался сразу же, у него не было шансов. Пуля попала в сердце». «Стрелявший объявлен в розыск». «Ходили слухи, что всеми любимого Морти связывали с охранником романтические отношения». И наше фото. Где-то за неделю до этого дня. Мы в кафе, после какой-то презентации. Сидим рядом. Пьём капучино друг друга, смеёмся. Я увеличиваю фото, пытаюсь разглядеть глаза Сашки. Он живой… Такой родной.
Внутренности будто сжимает невидимая рука.
Щёлкаю дальше. Читаю о дальнейшем расследовании, смотрю новые и новые фотки.
Вдруг натыкаюсь на статью под названием: «Взрыв в квартире звезды». Взрыв?.. В тот же день в моей квартире раздался взрыв. Вечером Руслан заскочил за моими вещами и… Он не выжил. И я бы не выжил. Я…
Перед глазами всё плывёт. Я щёлкаю снова и снова. Натыкаюсь на посмертное фото Руслана. Он в гробу, в цветах. Говорят, что единственное, что уцелело, его лицо.
Господи…
Меня трясёт. Я даже не поинтересовался, почему у меня новый помощник! Я не могу так. Это уже слишком.
Отшвыриваю ноутбук и сползаю на пол, на идеально чистый паркет. Время замедляется. Воздух становится густым. Я должен был умереть. А в итоге из-за меня погибли два человека. Они ни в чём не виноваты. Они…
Почему.
Это единственное слово, звучавшее у меня в голове.
Почему не я?
Рана тянет. Но эта боль не идёт ни в какое сравнение с тем, что творится у меня внутри. Там пожар, там адское пламя, там полая область, заполненная кислотой.
***
Вечером зашёл Влад. Я сидел в кресле в темноте, чем напугал его. Ну, если его можно вообще напугать.
- Освоился?
Киваю.
- Голоден?
- Нет.
Что меня удивляет, так это то, что я могу сидеть здесь, говорить, а они больше нет.
- Ладно, - он не спорит. – Завтра с утра приедет врач и медсестра. Если тебе что-нибудь понадобится, просто сними трубку. В доме есть круглосуточный камердинер.
- Круто, - киваю я.
- Дима, если вдруг что… Ты знаешь, где я.
- Угу.
Влад уходит. Я снова выключаю свет и просто сижу, всю ночь напролёт.
Отрезок №23. Семь дней, семь ночей
И никто не узнает, как скулит ночами душа, которая днем смеётся…
Наверное, зомби придумали с меня. Я иногда вообще не понимаю, что происходит, где день, а где ночь, где моя жизнь, а где сон.
Ем, принимаю душ, пользуюсь туалетом – всё на автомате. Так же на автомате я отвечаю медсестре, врачу, Владиславу, его помощнику, кухарке.
У меня около сотни Сашиных фотографий на компьютере. Почему я не снимал его при жизни?
Поздно задавать такие глупые вопросы. Я довольствуюсь тем, что есть. Я и сам понимаю, что так нельзя. Однако не могу ничего с этим поделать. Я заслужил всё это. Подумал, что могу стать успешным, крутым… Нет, мечтать нельзя было. Кто я? Мои стихи поганые. Без их обработки и профессиональной раскрутки, я был бы никем. Я и есть никто. Кусок мяса, как говорил Влад. Живу по ошибке.
Боль не утихает. Она со мной даже во сне. Она, в общем-то, и спать мне не даёт.
Сохранять лицо удаётся, но всё тяжелей. Делать вид, что я смотрю телевизор, хотя я вот уже три часа таращусь в пустоту.
Это моя плата. Это мой крест.
Конечно, я должен был к этому прийти рано или поздно. Влад, правда, скотина, попрятал всё спиртное из дома, а наркотики мне было не добыть. Но я нашёл способ ухода от реальности. Тонкое лезвие так легко рассекает кожу. Я осторожно резал бедро. Если бы я делал это на руках, то сразу спалился бы. У меня теплилась надежда, что когда-нибудь мне хватит смелости перерезать сонную артерию на шее и прекратить влачить своё жалкое существование.
Жизнь чёрная. Ощущение такое, что я барахтаюсь в грязи и никак не могу выплыть.