Уже через час я пьян, накачиваюсь до отказа, в кожаном плаще нахожу таблетку экстази, глотаю её. Мир привычно не расцветает объёмными красками. Он всё так же хмур. Врубаю свой диск на всю. Блин, эту хрень написал я? Кошмар. Беру ручку в руку и альбом. В голову идёт лишь набор слов из которых никак не составить что-то стоящее. Горько, очень горько и пугающая беспомощность охватывает изнутри. Голова кружится, я кое-как добираюсь на кухню, выпиваю литровую бутылку воды, зная, что так нужно, затем ползу в спальню и вырубаюсь.
***
Утро такое же хмурое, как и вчера. Ничего не изменилось. Даже я всё такой же. Набираю ледяную ванну, опускаюсь туда и закуриваю. С удовольствием выпускаю дым и позволяю воде накрыть меня с головой. Такие вот дела, Димка. Ты всё-таки стал звездой. Что важнее: что тебя уже нет или что ты добился своей цели, пусть и таким способом?
Входная дверь хлопает. Только не…
Но это Лан. Смотрит на меня странно, сочувствующе даже.
- Привет, дружок, - смеюсь я.
- Ты под кайфом? – осторожно спрашивает «друг».
- Нет, - выпускаю облачко дыма. – А ты припёрся по его поручению проверить, не сдох ли я?
Молчание красноречивее слов. Лан мнётся в дверях.
- Что ж ты ничего не сделал, а, дружок? – Я беру ещё сигарету.
- А что я мог сделать? – вскидывается парень.
- Ну, хотя бы вызвать ментов, - начинаю перечислять я.
- Ментов? – он невесело хмыкает. – Меня бы первым закопали.
- Ну да. Слушай, вали отсюда. Жив я, не под кайфом, не пьян. Ванну принимаю, а ты вломился, как к себе домой.
- Ты… точно в порядке?
Интересно, а могут ли люди, пережившие такое, быть в порядке?
- Да, - я улыбаюсь.
Этот придурок уходит, а я включаю горячую воду. Нужно расслабиться. Отвлечься как-то… Может, встреча с фанатами не была такой уж плохой идеей? Согревшись, выхожу из ванной, закуривая очередную сигарету. Наверное, нужно назначить новую встречу. С кухни раздается шум, и я раздражаюсь. Просил же Лана свалить! Врываюсь туда и роняю сигарету на пол. Это не Лан, это Влад. По спине - мурашки. На мне лишь полотенце на бёдрах и нет даже возможности нацепить пренебрежительную маску на лицо. Зачем он здесь? Ну зачем?.. Влад подходит ко мне, тушит сигарету на полу носком тапка, не отрывая взгляда:
- Опять ты куришь эту хрень.
- Что ты здесь делаешь? – мой голос как-то сразу осип.
Он не отвечает, возвращается и продолжает резать овощи. Словно меня и нет. Как он говорил, пустое место? Так и есть.
Я ускользаю переодеться. Натягиваю джинсы, футболку, толстовку. Вообще, искушение напялить на себя весь гардероб велико. Глубоко вдыхаю и выдыхаю, чтобы успокоиться. Не нужно на всё так реагировать. Он уйдёт. Рано или поздно… Где-то была моя тетрадь… Я могу попытаться написать что-нибудь… Попытаться… Ручка в руках дрожит. Ненавижу ручки. Где все карандаши? Но я даже пошевелиться боюсь.
- Ты обедал? – я подскакиваю. Отрицательно качаю головой. – И не завтракал, наверное? На кухне салат.
- Не хочу.
Он не настаивает. Сидит рядом. А у меня кружится голова только от одной его близости. Мгновения растягиваются в бесконечность. Скрип кровати, его горячие губы на шее. Я крепко закрываю глаза, пытаясь убедить себя, что это сон.
Отрезок №13. Сопротивление
Люди похожи на креветок — если убрать всё лишнее,
то почти ничего в них не останется.
Встреча с фанатами была назначена на три часа дня. Какие-то счастливчики, участвующие в радио-викторине и выигравшие свидание со мной. Я разоделся в пух и прах и был похож на демона из преисподней. Привычно выделенные глаза и художественный беспорядок на голове (потому что я выкинул расчёску - ей пользовался Влад).
Счастливчиков было четверо: два мальчика и две девочки. Все с «закосами» под меня: темноволосые эмо-готы. И такое бывает, да. Самым нормальным человеком была журналистка. А фрика с кислотно-оранжевыми дредами за камерой я вообще в расчёт не беру.
Сразу заказываю бокал вина, добавляя официанту:
- Чтобы было красным, как кровь…
Девочки и мальчики едва не падают в обморок. Они не сводят с меня восхищённых глаз, будто я только что спустился с небес.
- Итак, - журналистка берёт в руки микрофон, - с нами восходящая звезда Mortuus.
Мои фанаты завизжали.
- Морти, - представительница СМИ с лёгкой улыбкой обратилась ко мне, - что вы скажете о своём новом альбоме?
- Скука, - протягиваю я, подмигивая одной из девчонок-фанаток.
- Да вы ещё и скромный.
- До безумия.
- Итак, с нами четверо счастливчиков, которые могут задать любой вопрос их кумиру. Начнём с вас.
Журналистка указывает на самую младшую на вид девочку. Та тут же покрывается равномерным малиновым румянцем и с трудом выговаривает:
- Почему вы пишите такие грустные песни?
- Потому что жизнь невесёлая.
Кажется, этот ответ её удовлетворил. Она смущённо улыбнулась. Дальше вызвался бойкий парнишка:
- Правда ли, что вы бисексуал?
- А ты хочешь проверить? – я лениво глажу ободок своего бокала.
Но парень не тушуется, посылает мне многообещающую улыбку.
- Кто следующий задаст вопрос?
Оставшиеся мальчик с девочкой переглянулись между собой.
- Ну, а сколько вам лет? – решилась девочка.
- Я живу на этом свете столько, что он уже успел мне опостылеть, - ухожу от прямого ответа я.
- А вы пьёте кровь? – продолжает она.
М-да, маразм крепчал.
- Только юных разговорчивых девственниц, - доношу я эти слова до её сознания загадочным шёпотом.
Она замолкает. Восхищения на её личике только прибавилось.
- Ещё есть вопросы? Ты, - журналистка указала на того самого бойкого паренька. Тот нахально улыбнулся мне:
- У вас есть бойфренд?
Лан зло показал из-за камеры кулак журналистке. Личная жизнь – табу для артиста, это особо оговаривается. Я лишь снисходительно отвечаю:
- Нет.
- Это просто сенсационное заявление! – подхватывает журналистка. – Дорогие зрители, у вас есть шанс! Спасибо, Морти, что пришли к нам. В заключение, я бы хотела отметить, что буквально утром видела отрывок вашего нового клипа и уже предчувствую, что это будет шедевр. Как у вас получается так реалистично играть?