Стук… стук… — донеслось из соседней комнаты.
Женя полезла на полку, стала сгружать себе на руки первый ряд книг, не удержала их, и книги посыпались.
— Женька, ты очумела! — крикнула Тома.
Стук флакончика прекратился.
— В самом деле, Женечка, какой ты ищешь интернат? Зачем? — тихим голосом больного, вынужденного беречь силы, спросила мать.
— Мне нужно, нужно!
Отыскав справочник, Женя лихорадочно раскрыла его.
— Влюбилась… Явно. Вот дуреха, — сочувственно сказала Тома.
В интернате, где преподавал Вязников, его не оказалось, и чтобы Жене дали домашний адрес, она наспех выдумала нелепую и фантастическую историю об альпинистском обществе, желающем пригласить Вязникова на штурм Монблана, о многодневном восхождении наверх, словом, наплела с три короба, и тогда ей с опаской продиктовали: «Сретенский бульвар… номер…» Это было недалеко, и Женя быстро отыскала старый сретенский дом, о котором она с гордостью новоиспеченного гуманитария могла сказать теперь, что это поздний московский модерн.
— Мне Вязникова, — сказала она открывшей ей худенькой женщине, запахивавшей у горла халатик.
Женщина дружелюбно взглянула на нее, улыбнулась и молча пропустила. Почему-то именно ее дружелюбие больше всего не понравилось Жене.
Вязников выбежал ей навстречу в белой рубашке, судорожно затягивая на шее прожженный утюгом галстук.
— Вы?!!
— Да, — с запинкой сказала Женя.
Ей досаждало, что женщина с любопытством слушала их разговор, и Женя словно глотала слова.
— Постойте, постойте, — Вязников тоже ощущал присутствие слушательницы, и это заставляло его краснеть. — Мне сообщили по телефону, что альпинистское общество… я переполошился… Так это вы?!!
— Я, — сказала Женя, совсем потерянная.
— Это что же, ваше изобретение?!
— Монблан остался непокоренным, — женщина в халатике рассмеялась и исчезла за дверью.
— Зачем этот дурацкий розыгрыш? — спросил Вязников уже тише и безразличнее.
— Это не розыгрыш… я… я ненарочно!
У Жени упало сердце.
— Впрочем, я сам виноват… Монблан, восхождение, какая нелепость! Зачем-то галстук испортил, — он стянул с шеи ненужную петлю. — А как вы разыскали меня?
— Сказала про альпинистское общество, и мне дали адрес.
— Вот оно что! Наконец-то выяснилось… У вас ко мне дело?
— Нет…
Он задумчиво смотрел на закрытую дверь и не слышат ответа Жени.
— Дело, вы говорите?!
— Я говорю, нет, — повторила она громче, и он перевел на нее недоуменный взгляд.
— Вы меня совсем заморочили! Слушайте! Зачем вы пришли?!
— Пригласить вас на свидание, — сказала Женя, глядя ему прямо в глаза.
— Да?! Серьезно?!
Он мельком посмотрел на дверь.
— Серьезно, — сказала Женя.
— Тогда что ж, — Вязников повысил голос, чтобы его слышали в комнате. — Я готов! Свидание! Прекрасно!
И он сунул голову в петлю.
На улице почти таяло, и заснеженные мостовые были в горчичных рубчиках шин. Женя с Вязниковым пошли по бульвару к Сретенке…
— Удивительно, ученые открыли, что даже растения способны чувствовать, — сказал Вязников, подбрасывая слепленный им снежок.
— Не надо…
— Нет, послушайте, очень интересно. Например, кактус по-разному реагирует на приближение плохого и хорошего человека, чем это объяснить?
Женя пожала плечами.
— Очень просто… Растения чувствуют, как и мы. Например, если умирает человек, который долго ухаживал за растением, то и само растение вскоре…
— Не надо, — настойчивее попросила Женя и сама поймала снежок, подброшенный им вверх. — А эта женщина кто?
Вязников глубоко засунул руки в карманы.
— Жена…
В конце бульвара дворники очищали от снега скамейки, и мимо Жени и Вязникова промчался поезд из детских санок.
— Я ужасная дрянь, — сказала Женя. — Я бросила в Ленинграде отца, а он мучается…
Вязников посмотрел на нее, как бы спрашивая, зачем она это рассказывает.
— Вы отца, а я — мать… Бросил и вот зачем-то здесь… живу… Чепуха какая-то.
— У вас очень красивая жена.
— Мерси, — Вязников вдруг расхохотался. — А с Монбланом вы в самую точку. Вам ангел на ухо нашептал… Ну что ж, раз у нас свидание, рассказывайте. О Москве, о родственниках. Кто у вас здесь?
— Сестра и мама… Знаете, они решили меня воспитывать, взялись за мои манеры, шьют мне платье у портнихи. Учат создавать свой стиль… Сестра прочла мне строчку стихов: «Копя остроты, слухи, фразы, позы…» — и говорит: «И ты копи каждый удачный жест, фразу, иначе стиль не получится!»