«Бух!». Как подкошенный с дыркой в голове падает Босяк. Замечаю это слишком поздно, чтобы быстро найти снайпера, который это сделал.
«Бух! Бух! Бух! Бух!». Четыре выстрела — четыре трупа. Сначала Ведьмак, следом Фил, потом Алик, ну и напоследок Бык.
Оставшуюся и самую бесполезную часть отряда, которая выполняла роль пленников, вместе со мной взяли в кольцо.
«Сдайся, Алеша! Сдайся и перейди на мою сторону сейчас, всё равно вашему стабу конец», — звучит в моей голове настойчивый голос мастера.
— Прочь. Из. Моей. Головы! — говорю, отбивая посохом ритм.
Пускаюсь в смертельный танец. Ветер помогает мне. Воздух вокруг пропитывается запахом крови. Он пьянит и раззадоривает меня, но даже на самого быстрого воина найдётся бегун или стрелок, который будет быстрее.
«Бух!», — оглушающе близко звучит выстрел винтовки. Рука с посохом повисает плетью. Ветер покидает меня, а усталость сегодняшнего дня захлёстывает с головой.
— Сделайте из него отбивную, но не убивайте, он нужен боссу живым. Остальных — в расход! — последнее, что я слышу, сопровождается пяткой ботинка, чья подошва залита кровью.
В голове запоздало бьётся мысль: «Вот и конец моей удаче!».