Человек бессильно заплакал. В городе все размеренно и просто. Простые, доступные и легко выполнимые правила. Ты получаешь в восемнадцать лет хайфон, устраиваешься на работу, тебе перечисляют стартовые деньги. Затем ты арендуешь квартиру, покупаешь продукты, одежду и другие предметы. Ходишь в кино, рестораны. Полноценно живешь. Правда, везде нужен хайфон. Без него ты можешь жить лишь изгоем. Жить под мостом.
Но Джон уже дальше. Он за мостом! За Кольцевой, где нет ни магазинов, ни мест, где можно устроиться на работу. И нет полиции, где можно получить обратно свой драгоценный хайфон. За Кольцевой жизни нет!
Смит медленно встал и пошел в направлении ближайшего леса. Показалось, что его кто-то зовет. Увы! Это была лишь птичка. Она чирикала и радостно прыгала по зеленой ветке. Беззаботная и счастливая. Но как Джон мог принять пустую птичью трескотню за голос человека? Похоже на голодные галлюцинации. Выдавание желаемого за действительное.
Весь мокрый и продрогший, человек нервно застучал зубами. Ему грезились сверкающие витрины магазинов, дымящаяся чашка кофе и улыбающаяся змеиным оскалом Моника...
Джон схватился за голову и яростно закричал от своей беспомощности и ненужности. Когда ты стал не нужен этому красивому городу, этому холеному богатому миру, тебя выбросили, как лишнюю, отслужившую свой срок, заржавевшую деталь. Четко отлаженный механизм города вполне обойдется без одного опустившегося члена.
-- Что кричишь? Все зверье распугал! -- раздался неожиданный голос.
Смит обернулся. Рядом стоял бородатый человек плотного телосложения. Из-за стеганой охотничьей куртки виднелось ружье, висящее за плечом.
-- Что... А как... Вы что, тут живете? -- удивленно спросил Джон.
-- Конечно... Да, ты, парень, совсем промок! Сейчас... -- бородатый достал металлическую фляжку и протянул ее бывшему клерку. -- Пейте!
Джон взял фляжку и сделал пару хороших глотков. Оказалось -- коньяк. Не лучшего качества, но выбирать не приходится.
-- Вы наверно потерялись? Хотите позвонить близким? -- спросил бородач. -- Пожалуйста!
Охотник достал из кармана какой-то аппарат и протянул изумленному Смиту.
-- Хайфон? А как я позвоню с вашего аппарата?
-- Не хайфон, а телефон. «Noika»! Ну, берите, звоните. Отпечатки не нужны.
-- Но...
-- Вы что, не помните номера своих близких?
Джон растерянно развел руками.
Бородатый покачал головой:
-- Живущие в городе забыли, что главная функция телефона -- это связь между людьми. Возможность общаться...
-- Но как вы живете тут в лесу? Без магазинов, жилья, работы? -- удивился Джон.
-- Лучше всех. Лес дает нам все, что нужно. Охотимся, собираем грибы, ягоды. Строим дома из древесины. А что еще нужно человеку? Вы будете звонить?
Смит медленно осел на землю. Он не помнил наизусть номера телефонов своих коллег. Не знал номеров ни начальника биржи, ни отделения полиции. Даже не помнил телефона своей бывшей любимой Моники. Привык просто кликать по имени контакта в хайфоне и ждать, пока пройдет вызов.
И тут он подумал, что если бы даже помнил, то все равно бы не позвонил. Никому бы не стал звонить из тех людей, кого знал лично. Смит просто не хотел ни с кем разговаривать. Ибо он ненавидел людей. Ненавидел этот лощеный цивилизованный мир.
Джон просто смотрел, как ненормальный, на другой, пока что неведомый ему дикий мир. Смотрел на темное небо, зеленые ветки сосен, на добродушного бородатого мужчину и плакал.
Тучи расходились, и первый луч солнца проблеснул в отчаянной вышине.
А в голове вертелись цены на разного цвета фишки, которые стали абсолютно бесполезны.
17.11.2017 г.