Un voile passa sur son visage. Jack l’aurait cogné avec plaisir, jusqu’à ne plus sentir ses poings…
— Malcom est venu chez moi hier soir, reprit Hickok. Il n’avait plus sa raison, ou plutôt si : il n’en avait que trop. Il se rendait compte pour la première fois de sa vie qu’il était un meurtrier. Tout le travail effectué durant ces années, anéanti en une seule journée… Nous avons eu une violente altercation mais il était désormais impossible de le sauver.
Un voile couvrit ses yeux embués, qu’il essuya avec pudeur. Jack avait enregistré sa confession mais plusieurs détails le chiffonnaient.
— Et votre femme, elle était au courant ?
L’autre eut un sourire dérisoire :
— Non. Mais vous pouvez tout lui dire. Elle est là-haut, dans son lit, fit-il en désignant le plafond. Elle aussi attend la mort… mais d’une autre nature. Cancer généralisé. La petite soirée de Noël en faveur des orphelins était son dernier cadeau… Dites-moi plutôt comment vous m’avez débusqué…
Fitzgerald n’avait pas envie de parler. Il concéda pourtant :
— Une idée d’Ann. Les disparitions soudaines de tous les témoins laissaient penser que la panique gagnait l’organisation autour du crime de Carol. Quant à l’absence de fichiers concernant les suspects, c’était la preuve même de leur culpabilité dans cette affaire. Vous avez trop joué sur la corde raide, Hickok. Tout ce que vous avez fait n’a jamais été que du bricolage. Évidemment en brouillant les cartes vous vous reposiez sur le fait qu’aucune preuve ne pourrait être retenue contre vous et votre organisation. Nous avons donc eu l’idée d’en créer. Et vous êtes tombé dans le panneau : le rapport d’autopsie de Mc Cleary était volontairement incomplet. Kirk avait bien scalpé le pubis de Carol mais comme pour Irène il avait pris soin d’ôter le clitoris à son trophée. Et ce clitoris, il le jetait sur les lieux du crime. J’ai retrouvé celui de Carol dans le sable. Et ça, vous ne pouviez pas le savoir puisque je ne l’ai pas mentionné dans mon rapport. Or je n’ai retrouvé aucun clitoris dans l’appartement d’Helen. Celui qui avait commis le meurtre n’était donc pas le meurtrier de Carol. Sans compter qu’Helen a réussi à mordre la cagoule de son agresseur. Mc Cleary a retrouvé un fil de nylon de couleur kaki entre ses dents. Jamais le tueur de Carol n’aurait utilisé de cagoule, pour la simple et bonne raison qu’il connaissait la victime… Comme je vous ai personnellement remis le rapport d’autopsie, personne d’autre que vous ne pouvait maquiller le meurtre. Mais j’ai commis deux terribles erreurs. D’abord je n’aurais jamais pensé que vous prendriez Helen pour cible. Ma deuxième erreur, je n’en parlerai pas…
Le regard du policier resta suspendu au vide. Il releva le canon du .38 et visa la tête.
— Mais vous allez payer pour elle. Pour elle et pour Eva…
Fitzgerald allait presser la détente quand le glissement d’une semelle sur le marbre le fit sursauter. Sans bouger d’un centimètre, il grogna :
— Bouge pas, Bashop : j’ai la cervelle de ton patron au bout du doigt.
Dans son dos, le sergent le tenait en ligne de mire. Il venait d’arriver et, alerté par la présence de l’automatique poussiéreuse devant la propriété du procureur, avait pénétré dans l’enceinte sur la pointe des pieds. Jack savait que ce misérable était le complice obligé d’Hickok dans cette affaire. Il avait même retrouvé sa cagoule kaki dans le coffre de sa voiture. Imbécile. Hickok avait besoin d’un homme de confiance, un type sans scrupule qu’il payait grassement. Cette taupe faisait le lien entre lui, les services de police, Kirk et Zinzan Bee…
Bashop. C’est lui qui avait dérobé la lame de rasoir, lui qui secondait Tuiagamala dans ses missions, lui qui trafiquait les fichiers de la police avec l’accord du procureur. Et c’était lui qui avait tué Helen en faisant croire à un tueur en série…
Il pensait l’abattre après Hickok. Il était là, dans son dos. Soit.
— Lâche ton arme, Fitz, ou je te descends ! menaça Bashop.
— Va te faire foutre, connard ! rétorqua Jack sans prendre la peine de changer quoi que ce soit dans son plan de destruction. Tu sais que je ne baisserai pas mon arme devant une merde comme toi. Tu n’es pas de taille et puis tu es tellement con que tu dois avoir ton arme de service…
Bashop gambergea une seconde. De trop : Jack se jeta subitement à terre. Bashop tira quand même. Le fauteuil d’Hickok pivota et, sous l’impact, fit un tour complet sur lui-même.
Un nouveau coup de feu. Une giclée de liquide frais aspergea la joue de Fitzgerald tandis qu’il roulait à terre : l’encrier du bureau, soudain réduit à une flaque bleu marine. Dans l’élan, Jack se projeta contre une table basse et réussit à se tourner vers Bashop. Une nouvelle balle fusa dans l’air et vint griffer méchamment son épaule. À son tour il tira.
Le bras du sergent cherchait la cible idéale : il la trouva enfin mais deux projectiles lui brisèrent le visage.
La tête de Bashop sauta en arrière, perforée au niveau de l’œil gauche, éjectant en tombant un lit pourpre sur le marbre du salon. Il rebondit à terre, tressauta une seconde et s’immobilisa à jamais.
Par les vitres ouvertes, les oiseaux émettaient leurs stupides gazouillis.
Jack essuya son visage couvert d’encre et se releva en grimaçant — toujours cette satanée cuisse. Une odeur de poudre se répandait dans la pièce. Il renifla dans sa barbe de trois jours : ça sentait presque bon. Il se dirigea lentement vers le fauteuil où Hickok attendait soi-disant le verdict de la justice.
La balle tirée quelques secondes plus tôt l’avait manifestement déclaré coupable : Hickok geignait, de l’acier chaud dans l’abdomen. Jack releva le menton du procureur afin qu’il voie la mort bien en face.
La mort. Fitzgerald l’avait dans son dos : il s’en rendit compte trop tard. Une présence, un parfum, juste derrière lui.
Un coup qui part : à la détonation, un petit calibre. Le Maori n’avait pas prévu que la femme d’Hickok était accompagnée dans son cancer final par une infirmière, une fille au service du procureur : c’était elle, le médecin qui avait assisté Malcom durant toutes ces années.
Rosemary Shelford.
Il ne l’avait jamais vue mais elle travaillait à l’institut psychiatrique de Wellington — Wilson et Ann l’avaient interrogée trois jours plus tôt, la piste était donc brûlante. Hickok l’avait fait rappliquer dare-dare, non seulement pour s’occuper de sa femme, mais surtout de Malcom, alors en pleine phase de délire… Et cette femme venait de lui tirer dans le dos.
Jack se retourna. Une douleur aiguë lui barrait le ventre. Le bras de Shelford avait un peu tremblé avant de tirer. À cinq mètres, dans l’embrasure de la grande porte vitrée du salon, elle n’était pas sûre de toucher sa cible.
Quand il lui fit face, la main de l’infirmière tremblait encore. Ce n’était pas une tueuse, juste un être vénal qui garnissait joliment son compte en banque depuis quatre ans au service d’Hickok.
Fitzgerald l’abattit d’une balle en plein cœur. Propulsée contre le mur du salon, Shelford poussa un bref cri avant de s’écrouler de tout son poids, comme une danseuse sans forces.
Silence.
Jack serra les dents et se tourna vers Hickok, qui agonisait dans son fauteuil de cuir. Ses cheveux grisonnants étaient déjà couverts de sueur froide, ses yeux bleu acier se révulsaient tandis que ses paupières papillonnaient. Il voulut parler mais des bulles de sang envoyaient des messages simplifiés à l’enfant qu’il n’était plus. Mais alors plus du tout : Jack ramassa l’arme de Bashop et l’acheva d’une balle dans le front.