Боль от разрыва не становилась меньше из-за очевидной невозможности продолжения отношений. С самого начала мы находились в тупике, и это мог быть не более чем короткий роман. Я не могла даже винить Жермена в обмане. Он никогда не говорил, что имеет в виду нечто большее, и я сама убеждала себя в том же. Мы, женщины, сами виноваты в своих бедах.
Ноющая тянущая боль, тягомотная тоска вынимали душу. Мне хотелось выть на луну. Я справлюсь с этим, убеждала я себя, я справлюсь с этим, потому что не могу не справиться. Но сила нахлынувших ощущений меня пугала. Чертов жиголо умудрился влезть в самое сердце. Я хотела и не хотела свободы от этого чувства.
Я ждала его пять дней. И шарахалась от каждого звука. Но Жермен упорно не давал о себе знать, видимо, действительно вычеркнув меня из своей жизни. В который раз поймав себя у окна, я поняла, что если останусь здесь, то сойду с ума. Надо было что-то делать. Не было и речи, что бы идти самой, у меня тоже есть гордость.
Вещи я собрала за час, отдала ключи. Из Тьерри я уезжала навсегда, но тихий голосок внутри успокаивал — он знает, где тебя можно найти. Это совсем не трудно.
Я возвращалась в Шато — Вилен.
Родной дом встретил меня без энтузиазма.
— Я развожусь. Я беременна, — сообщила я за обедом через несколько дней после приезда, когда почувствовала, что могу говорить вполне спокойно.
Поль Левеллен не высказал ни удивления, ни разочарования, ни гнева.
— Надеюсь, ты знаешь, что делаешь.
— Разумеется.
— Ты долго пробудешь на этот раз?
— Думаю, я приехала на совсем.
Я действительно в это верила. Хватит оставлять после себя руины. Отец посмотрел на меня более внимательно и заинтересованно, но ничего больше не добавил.
Меня никто не навещал, я почти нигде не бывала, но скука меня не тяготила. Напротив, мне было необходимо время, что бы подумать. Я перебирала в памяти последние несколько месяцев, как будто раз за разом раскладывала несошедшийся пасьянс.
Я знала, что напрасно, но ждала. Жермен меня не искал. Боль была слишком острой.
Почувствовав на себе взгляд отца, я повернулась.
— Ты что-то хотел?
— Нет, — Поль Левеллен покачал головой, — просто сейчас ты была так похожа на мать.
Я не сразу поняла, что он имеет в виду не только внешнее сходство. Наши черты, фигура, конечно, были похожи, но моя мать была ослепительной рыжеволосой красавицей, а у меня волосы светлые, совершенно прямые, хотя тяжелые и густые, и глаза — отцовские, серо-зеленые. Моя мать до конца жизни напоминала изысканную камею, хрупкую, с каким-то надломом. Мне не понравилось это сравнение. Я ждала продолжения.
— Аделиз, ты всегда была сильной, уверенной, самодостаточной девочкой.
Я удержалась от усмешки.
— Но… мне хотелось бы видеть тебя счастливой.
Мы улыбнулись друг другу. Что ж, маленькая оттепель после долгой зимы.
Я взяла себя в руки. В конце концов, у меня много дел. Я торопила Антуана Нуаре с разводом. Было назначено судебное слушание.
— Ты уверена, что Рошар даст тебе развод?
— Даст, папа.
— Я правильно понял, что это ребенок не твоего мужа?
— Да.
— Я могу поинтересоваться, кто его отец?
Я содрогнулась от внезапного озноба. Я боялась убедиться, что Жермен был прав.
— Ты его не знаешь… И не узнаешь.
— Случайный любовник? — Поль Левеллен позволил себе удивиться.
— Да.
Случайный любовник…
В этот момент я так живо представила Жермена, что почти увидела его на яву: вдумчивый взгляд бархатных глаз цвета кофе, гордый наклон головы, мягкая улыбка слегка вьющиеся пряди упали на лоб…
Мне так остро захотелось снова прикоснуться к нему, услышать его голос, только услышать… как будто не было четырех месяцев разлуки… не было резких слов…
Я решилась на небывалое и написала письмо с просьбой о встрече, но ответ был слишком жесток: начальник почтамта с официальной холодностью уведомлял, что господин Совиньи не проживает больше здесь. Съехав два месяца назад, он не оставил нового адреса для пересылки корреспонденции.
Несколько часов я просто бродила по дому. Потом сидела в своей комнате сжимая письмо. Все…
Мы никогда не увидимся, подумала я. Он может быть где угодно. Если он не появился до этого времени, то дальше надеяться бессмысленно. И новая мысль едва не свела с ума — а что если что-то случилось?! Жермен серьезно болен. Что если ему плохо, а я даже не знаю где он?… что угодно могло случиться пока я лелеяла свою обиду.
Я простила его за то, кем он был, и за то, что он скрывал от меня. Я понимала его стыд, и его гордость. Я простила ему все. Я расплакалась. Впервые со дня смерти матери. И никак не могла успокоиться, потому что оказывается, на самом деле, важно было только то, что нам было хорошо друг с другом. Я любила его.