"Je suis Ron Weasley," dit le grand gamin aux taches de rousseurs et au grand nez, et il exhiba une main tendue que Harry serra poliment tandis qu'ils marchaient. La chouette donna à Harry un hululement étrangement mesuré et courtois (à vrai dire plutôt une sorte de "eehhhhh", ce qui surprit Harry).
C'est alors que Harry se rendit compte de la possibilité d'une catastrophe imminente et élabora un moyen de l'empêcher. "Juste un instant," dit-il à Ron, et il ouvrit l'un des tiroirs de sa malle, celui qui, si il se souvenait bien, était pour les Vêtements d'Hiver - c'était le cas - et il trouva, sous son manteau d'hiver, l'écharpe la plus légère en sa possession. Harry enleva son bandeau et tout aussi rapidement déplia l'écharpe et l'enroula autour de son visage. Ça lui donnait un peu chaud, particulièrement en été, mais Harry pourrait survivre.
Puis il ferma le tiroir (contenant maintenant son bandeau inutile, bien qu'il n'appartienne pas vraiment à ce compartiment) et tira un autre tiroir dont il extirpa ses robes noires de sorcier, qu'il se fourra par-dessus la tête, puisqu'il était maintenant hors du territoire Moldu.
"Voilà," dit Harry, satisfait. Le son ne fut que légèrement étouffé par l'écharpe sur son visage. Il se tourna vers Ron. "De quoi j'ai l'air ? Stupide, je sais, mais peut-on m'identifier comme étant Harry Potter ?"
"Euh," dit Ron. Il ferma sa bouche, qui avait été grande ouverte. "Pas vraiment, Harry."
"Très bien," dit Harry. "Cependant, et afin de ne pas déjouer le but de cet exercice, tu t'adressera dorénavant à moi par," Verres risquait de ne plus fonctionner, "M. Spoo."
"D'accord Harry," dit Ron avec incertitude.
La Force n'est pas très puissante chez celui-ci. "Appelle... moi... Monsieur... Spoo."
"D'accord, Monsieur Spoo -" Ron s'interrompit. "Je ne peux pas faire ça, ça me fait me sentir stupide."
Ce n'est pas qu'une sensation. "D'accord. Toi, choisis un nom."
"M. Canon," dit Ron immédiatement. "comme les Canons de Chudley."
"Ah..." Harry avait une affreuse appréhension lui disant qu'il allait horriblement regretter d'avoir posé cette question : "Qui ou que sont les Canons de Chudley ?"
"Qui sont les Canons de Chudley ? Une des meilleures équipes de toute l'Histoire du Quidditch ! Bien sûr ils ont finit derniers de la ligue l'année dernière mais -"
"Qu'est-ce que le Quidditch ?"
Poser cette question fut aussi une erreur.
"Donc laisse moi résumer," dit Harry lorsqu'il sembla que l'explication de Ron (associée de maints gestes) s'épuisait. "Attraper le Vif vaut cent cinquante points ?"
"Ouais -"
"Combien de buts à dix points marque-t-on généralement sans compter le Vif ?"
"Euh, peut-être quinze ou vingt dans les parties professionnelles -"
"C'est juste stupide. Ça viole toutes les règles possibles de la conception de jeux. Écoute, le reste de ce jeu a l'air plus ou moins sensé, grosso modo, pour un sport en tout cas, mais tu es en train de me dire qu'attraper le Vif écrase presque tout autre écart de point. Les deux Attrapeurs sont là à voler dans les airs à la recherche du Vif et n'interagissent généralement avec personne, repérer le Vif en premier sera généralement une affaire de chance -"
"Ce n'est pas de la chance !" protesta Ron. "Tu dois garder tes yeux en mouvement avec la bonne technique -"
"Ce n'est pas interactif, il n'y a pas de va-et-vient avec l'autre joueur, et puis à quel point est-ce amusant de regarder quelqu'un d'incroyablement doué pour bouger ses yeux ? Au bout d'un moment l'Attrapeur qui a un coup de chance se précipite, il attrape le Vif et rend tout le travail des autres inutile. C'est comme si quelqu'un avait prit un vrai jeu et y avait greffé ce poste supplémentaire inutile juste pour que quelqu'un puisse être Le Joueur Le Plus Important sans vraiment avoir besoin de participer ni d'apprendre le reste du jeu. Qui était le premier Attrapeur, le fils idiot du Roi qui voulait jouer au Quidditch mais ne pouvait pas comprendre les règles ?" En fait, maintenant que Harry y réfléchissait, ça semblait être une hypothèse étonnamment bonne. Mettez-le sur un balai et dites-lui d'attraper le truc brillant...
Le visage de Ron se renfrogna. "Si tu n'aimes pas le Quidditch, tu n'as pas à t'en moquer !"
"Si on ne peut pas critiquer, on ne peut pas améliorer. Je suggère des façons d'améliorer le jeu. Et c'est très simple. Virez le Vif."
"Ils ne vont pas changer le jeu juste parce tu leur dit de le faire !"
"Je suis le Survivant, tu sais. Les gens m'écouteront. Et peut-être que si j'arrive à les persuader de changer le jeu à Poudlard, l'innovation se répandra."
Un air d'horreur absolue se répandait sur le visage de Ron. "Mais, mais, si tu enlèves le Vif, comment qui que ce soit saura que le jeu est finit ?"
"Achetez... une... horloge. Ce serait beaucoup plus équitable que d'avoir des parties se terminant parfois au bout de dix minutes, parfois pas après plusieurs heures, et l'organisation serait aussi beaucoup plus prévisible pour les spectateurs." Harry soupira. "Oh, arrête de me donner cet air d'horreur absolue, je ne vais probablement pas vraiment prendre le temps de détruire cette chose pathétique que vous appelez sport national, et de le rebâtir plus fort et plus intelligent ; à mon image. J'ai des choses beaucoup, beaucoup plus importantes dont je dois me préoccuper." Harry eut l'air pensif. "Mais cela dit, ça ne prendrait pas beaucoup de temps d'écrire les 95 thèses de la Réforme Sans Vif et de les clouer à la porte d'une église -"
"Potter," traîna la voix d'un jeune garçon, "qu'est-ce que tu as sur le visage qu'est-ce qui se tient à côté de toi ?"
L'air horrifié de Ron fut remplacé par de la haine absolue. "Toi !"
Harry tourna la tête ; et c'était bien Draco Malfoy, qui avait peut-être été forcé de revêtir les robes règlementaires de l'école mais se rattrapait avec une malle à l'air au moins aussi magique et bien plus élégante que celle de Harry, décorée d'argent et d'émeraudes et portant ce que Harry devina être les armoiries de la famille Malfoy, un magnifique serpents à crocs surmontant des baguettes d'ivoire.
"Draco !" dit Harry. "Euh, ou Malfoy si tu préfères, même si je trouve que ça fait un peu penser à Lucius. Je suis content de voir que tu vas si bien après notre dernière, euh, notre dernière rencontre. Voici Ron Weasley. J'essaie de rester incognito, alors appelle moi, euh," Harry regarda ses robes, "Monsieur Black."
"Harry !" siffla Ron. "Tu ne peux pas utiliser ce nom !"
Harry cligna des yeux. "Pourquoi pas ?" Ça sonnait joliment sombre, comme un homme mystérieux international -
"Je dirais que c'est un excellent nom," dit Draco, "mais la Noble et Ancienne Maison des Black pourrait y trouver à redire. Que penses-tu de M. Argent ?"
"Éloigne-toi de... de M. Or," dit Ron froidement, et il s'avança d'un pas. "Il n'a pas besoin de parler aux gens comme toi !"
Harry leva une main apaisante. "Je me ferai appeler M. Bronze, merci pour le schéma d'appellation. Et Ron, euh," Harry lutta pour trouver une façon agréable de dire : "Je suis heureux que tu sois si...enthousiaste à l'idée de me protéger, mais ça ne me dérange pas particulièrement de discuter avec Draco -"
Ce fut apparemment un coup fatal pour Ron, qui se tourna vers Harry avec des yeux à présent enflammés par l'outrage. "Quoi ? Sais-tu qui il est ?"
"Oui, Ron," dit Harry, "tu te souviens peut-être que je l'ai appelé Draco sans qu'il ait besoin de se présenter."