— Ты не знаешь! — кричит она с легкой усмешкой. — Ну и ну. Кэт. Забудем про Дикую Белую лошадь, теперь будем звать тебя Темной лошадкой. Тебе придется сменить ник. Ты рассказала ему? Он обычный парень? Точно обычный, раз ты не знаешь его фамилии? Он что, заглянул на домашнюю вечеринку?
Я заикаюсь и задыхаюсь, но на помощь приходит старый добрый румянец, мои щеки пылают, и она, кажется, расценивает это как смущение, а не как отчаянное увиливание от ответа.
— О боже, так и есть. Ты вообще знаешь, как с ним связаться?
— Мы можем общаться.
— Сигнальными кострами? Или почтовыми голубями? Или…
— У меня есть его номер, Эви. Ладно тебе.
— Но нет фамилии, — бормочет она. — Интересно. Дай угадаю, он сказал, что позвонит, но так и не позвонил?
Слабый кивок через силу, как будто мне стыдно.
— О, котенок, не смотри на меня так. Ты не виновата в том, что он не знает, что у вас приключилось. Хочешь, я найду его для тебя? Полагаю, что электронные архивы Паркборо, как и в большинстве школ, примерно так же безопасны, как мокрый бумажный пакет, и вряд ли там учится много детей, которым не посчастливилось носить имя Роджер. Я могла бы выманить его на разговор с тобой. Узнать о нем кое-какую информацию, напомнить о его обязанностях.
Горло сжимается до размеров укола булавки, но мне удается улыбнуться.
— Заманчиво, но перед тем, как идти против него настоящей испанской инквизицией, я, вероятно, должна дать ему шанс сделать первый шаг.
— Ты не говорила ему?
Я качаю головой.
— Ты рассказала маме?
Я не отвечаю.
— Но ты сообщила мне. Я хочу сказать, я польщена, но… ооох, — она прикрывает губы крошечной наманикюренной рукой. — Ты пытаешься решить, сохранить ли его. А если нет, то ты не будешь говорить ни ему, ни ей, ни кому-то еще.
Она встает, разглаживает свою пижаму — сегодня синяя шелковая, с туканами — и берет мою руку в свои ладони.
— Я так рада, что ты пришла ко мне, — говорит она. — Правда. Я польщена.
Затем она делает то, чего я никогда раньше не видела. Она садится на ковер у моих ног и смотрит на меня снизу вверх.
— Я понимаю, — говорит она. — Я не шучу, Кэт. Я понимаю, сейчас решение кажется невозможным: оно слишком масштабное, слишком важное, просто слишком серьезное. Будет ли мне плохо? Что скажет мама? Как отреагируют на мой живот ребята в школе? Где найти деньги? И так далее и тому подобное…
Я смотрю на нее с изумлением. Она улыбается с легкой грустью.
— Хочешь верь, хочешь нет, но я сама пару раз была на твоем месте, много лет назад. Я сделала свой выбор и не жалею о нем. Но это не значит, что ты должна следовать моему примеру.
Кровь кипит в моих венах, и камень паники застрял в диафрагме. Я закрываю лицо руками, не только своими, но и ее тоже. Крошечные заботливые пальцы Эви находят точки на моей голове и начинают массировать их, снимая напряжение.
— Такое чувство… будто кто-то засунул мой мозг в блендер. Как я вообще могу пойти на это?
— Тут важна практическая сторона вопроса, — признает она. — В этом плане точно будет сложно. Но честно, Дэб? Не думаю, что она определяет верное или неверное решение. Все зависит от того, что ты чувствуешь. Не то, что, по твоему мнению, будет чувствовать кто-то другой, нет, что чувствуешь ты.
Из меня вырывается безнадежный смешок:
— Я сама не знаю, что творится сейчас внутри меня.
— Хорошо, тогда давай попробуем выяснить, — говорит она. — Закрой глаза.
Я повинуюсь и чувствую, как прогибается матрас, когда она упирается в него коленями позади меня. Она продолжает массировать мне лоб и виски.
— Вдохни, — мягко говорит она, — и выдохни. Медленно. Этой ночью ты никуда не спешишь и тебя никто не осуждает. Вдох, — повторяет она, — и выдох. Вдох и выдох.
Постепенно я чувствую, как легкие в груди расширяются все медленнее, подстраиваясь под ритм ее голоса. Я чувствую себя более спокойно и опустошенно, словно хорошенько выплакалась.
— Хорошо, теперь представь, что ты идешь к врачу и говоришь, что не хочешь иметь ребенка. Тебе делают операцию, но она занимает всего день. После этого ты возвращаешься к прежней жизни. Разница лишь в том, что у тебя был этот опыт и ты его помнишь. Что ты чувствуешь?
Я пытаюсь представить себе это. Рука тянется к животу, словно я могу ощутить еле различимое сердцебиение, перекликающееся с моим. Почему-то мне представляется, как я вынимаю вилку из розетки, и второй пульс прекращается. У меня внутри все сжимается.
«Он не существует! — яростно лаю я на себя. — Твои гормоны лгут тебе. Он не живой, у него нет разума, пока нет. Не похоже, чтобы он мог любить тебя в ответ…»