Herr des Chaos

Weiramon war für einen Tairener keineswegs klein geraten, wenn auch Rand ihn um einen Kopf überragte, doch er erinnerte Rand immer an einen aufgeplusterten Gockel, so wie er die Brust herausstreckte und herumstolzierte. »Aller Segen dem Lord Drachen«, verkündete er und verbeugte sich, »dem künftigen Eroberer Illians. Aller Segen dem Herrn des Morgens.« Die anderen kamen nur einen Atemzug später dran, wobei die Tairener die Arme weit ausbreiteten, während die Männer aus Cairhien mit einer Hand die Herzgegend berührten.

Rand verzog das Gesicht. ›Herr des Morgens‹ war einer von Lews Therins Titeln gewesen, wie die bruchstückhaften Berichte aus jener Zeit aussagten. Eine Unmenge von Kenntnissen war während der Zerstörung der Welt verlorengegangen, und weiteres ging in den Trolloc-Kriegen in Rauch auf und später im Hundertjährigen Krieg, und doch hatten an überraschend vielen Orten Bruchstücke diese Zeiten überdauert. Er war verblüfft, daß Weiramons Anrede mit diesem Titel nicht gleich wieder Lews Therins irres Gejammere in ihm ausgelöst hatte. Genauer betrachtet hatte Rand diese Stimme nicht mehr vernommen, seit er sie in seinem Innern so angeschrien hatte. Soweit er sich erinnern konnte, war es das erste Mal überhaupt gewesen, daß er die Stimme, mit der er seinen Kopf teilte, unmittelbar angesprochen hatte. Die Möglichkeiten, die sich damit andeuteten, ließen ihm einen Schauer den Rücken hinunterrieseln.

»Mein Lord Drache?« Sunamon rang seine fleischigen Hände. Er schien den Blick zu der um Rands Kopf gewickelten Schufa ängstlich zu meiden. »Geht es Euch...?« Er schluckte und lächelte dann unterwürfig. Einen potentiell Wahnsinnigen — potentiell war vielleicht noch zu sanft ausgedrückt — nach seinem Befinden zu fragen entsprach wohl doch nicht ganz dem, was er ausdrücken wollte. »Hätte der Lord Drache vielleicht gern etwas gewürzten Wein? Ein guter Jahrgang aus Lodan, vermischt mit dem Saft von Honigmelonen?« Ein schlacksiger Landedelmann, ein Gefolgsmann Sunamons namens Estevan mit kantigem Kinn und noch härteren Augen winkte barsch, und ein Diener huschte zu einem kleinen Seitentisch an der Zeltwand, um einen goldenen Pokal zu holen. Ein weiterer Diener beeilte sich, ihn zu füllen.

»Nein«, sagte Rand. Und dann etwas vehementer: »Nein!« Er winkte den Diener beiseite, ohne ihn richtig zu sehen. Hatte Lews Therin tatsächlich seinen inneren Schrei gehört? Irgendwie machte das alles nur noch schlimmer. Er wollte über die sich ergebenden Möglichkeiten jetzt nicht nachdenken; er wollte überhaupt nicht daran denken. »Sobald Hearne und Simaan ankommen, befindet sich fast alles in der richtigen Position.« Diese beiden Hochlords sollten bald hier sein. Sie rührten die letzten tairenischen Truppenteile an, die Cairhien vor über einem Monat verlassen hatten. Natürlich waren auch noch kleinere Truppen auf dem Weg nach Süden, und auch weitere Soldaten aus Cairhien. Und auch noch mehr Aiel. Der ständige Zustrom von Aiel zog die Dinge in die Länge. »Ich will sehen...«

Mit einemmal wurde ihm bewußt, daß im Pavillon Schweigen herrschte. Es war unwahrscheinlich still. Nur Torean unterbrach die Stille, als er den Kopf zurücklegte und den Rest seines Weines herunterkippte. Dann wischte er sich den Mund ab und hielt den Pokal hin, damit er nachgefüllt werde. Doch die Diener schienen sich zu bemühen, mit der rotgestreiften Zeltwand zu verschmelzen. Sulin und die anderen drei Töchter standen plötzlich sprungbereit auf den Ballen ihrer Füße und hatten die eine Hand am Schleier.

»Was ist los?« fragte er leise.

Weiramon zögerte. »Simaan und Hearne sind ... zu den Haddon-Sümpfen marschiert. Sie kommen nicht.« Torean riß einem der Diener einen Krug aus gehämmertem Goldblech aus der Hand und füllte selbst seinen Pokal auf, wobei Punsch auf die Teppiche schwappte.

»Und warum sind sie dorthin gezogen, anstatt hierher zu kommen?« Rand erhob seine Stimme nicht. Er war sicher, die Antwort bereits zu kennen. Diese beiden, und fünf andere Hochlords außerdem, hatte er ja schon nach Cairhien geschickt damit sie nicht dazukämen, gegen ihn zu intrigieren.

Unter den Männern aus Cairhien breitete sich —hinter vorgehaltenen Pokalen halb verborgen — gehässiges Grinsen aus. Semaradrid, der mit dem höchsten Rang unter ihnen, dessen Farbstreifen bis unter die Hüftlinie seines taillierten Kurzmantels reichten, grinste ganz offen. Der Mann hatte ein langes Gesicht mit weißen Strähnen an den Schläfen und dunklen Augen, die so hart dreinblicken konnten, daß sie sogar Stein weich erscheinen ließen. Er bewegte sich nur unbeholfen, da er im Bürgerkrieg seines Landes mehrfach verwundet worden war, doch sein Hinken rührte vom Krieg gegen Tear her. Sein Hauptgrund dafür, jetzt mit den Tairenern zusammenzuarbeiten, lag darin, daß sie halt wenigstens keine Aiel waren. Doch andererseits arbeiteten die Tairener ja ebenfalls mit ihnen zusammen, weil die Leute aus Cairhien keine Aiel waren.

Es war einer von Semaradrids Landsmännern, der antwortete, ein junger Lord namens Meneril, der ungefähr die Hälfte der Streifen Semaradrids auf dem Mantel aufwies und eine Narbe im Gesicht, die seinen linken Mundwinkel zu einem ständigen sardonischen Lächeln hochzog. Die Narbe stammte aus dem Bürgerkrieg. »Verrat, mein Lord Drache. Verrat und Rebellion.«

Weiramon scheute vielleicht davor zurück, Rand diese Worte ins Gesicht hinein zu sagen, aber er wollte auch keinen Ausländer für sich sprechen lassen. »Ja, Rebellion«, sagte er schnell, wobei er Meneril wütend anstarrte, doch seine übliche pompöse Art brach gleich wieder durch. »Und nicht nur sie, mein Lord Drache. Die Hochlords Darlin und Tedosian und Hochlady Estanda sind auch darin verwickelt. Seng meine Seele, aber sie haben doch tatsächlich alle eine Widerstandserklärung unterzeichnet! Wie es scheint, haben sich auch etwa zwanzig oder dreißig niedere Adlige angeschlossen, die meisten wenig mehr als Emporkömmlinge aus Bauernfamilien. Vom Licht verlassene Narren!«

Rand bewunderte Darlin schon fast. Der Mann hatte sich von Anfang an offen gegen ihn gestellt, war aus dem Stein geflohen, als der fiel, und hatte versucht, unter den Landedelmännern Anhänger für eine Widerstandsbewegung zu gewinnen. Bei Tedosian und Estanda war das etwas anderes. Genau wie Hearne und Simaan hatten sie sich unterwürfig verbeugt und gelächelt, ihn als Lord Drache angeredet und hinter seinem Rücken intrigiert. Nun rächte sich seine Nachsicht. Kein Wunder, daß Torean beim Trinken vor Schreck Wein auf seinen graumelierten Bart schwappen ließ. Er hatte immer mit Tedosian und Hearne und Simaan zusammengesteckt.

»Sie haben mehr geschrieben, als sich nur gegen Euch zu erklären«, sagte Tolmeran mit kalter Stimme. »Sie schrieben, Ihr wärt ein falscher Drache und der Fall des Steins und daß Ihr das Schwert, Das Kein Schwert Ist, an Euch nahmt, sei nur ein Trick der Aes Sedai gewesen.« Es lag etwas Fragendes in seinem Tonfall. Er hatte sich nicht im Stein von Tear befunden in jener Nacht, als Rand die Festung einnahm.

»Und was glaubt Ihr selbst Tolmeran?« Es war natürlich eine verführerische Behauptung in einem Land, wo der Gebrauch der Macht gesetzlich verboten gewesen war, bevor Rand das Gesetz geändert hatte, wo man die Aes Sedai im besten Fall gerade noch tolerierte und wo' der Stein von Tear dreitausend Jahre lang unbezwingbar über der Stadt gethront hatte, bis Rand ihn eroberte. Und die Behauptung war auch nicht neu. Rand fragte sich, ob er wohl Weißmäntel antreffen würde, wenn diese Rebellen an den Fersen aufgehängt würden. Allerdings war Pedron Niall wohl zu clever, um das zuzulassen.

»Ich glaube, daß Ihr Callandor wirklich herausgezogen habt«, sagte der hagere Mann nach einem Moment des Überlegens. »Ich glaube, Ihr seid der Wiedergeborene Drache.« Beide Male lag eine leichte Betonung auf dem Wort ›glaube‹. Tolmeran hatte Mut. Estevan nickte bedächtig dazu, langsam, aber immerhin. Noch ein mutiger Mann.