Столетиями ни одна нога не ступала на проложенный древними путь, ни один человек не решился хотя бы краем глаза взглянуть на то, что когда-то принадлежало ушедшим. До сегодняшнего дня.
Скрип снега под ногами. Ущербный лик луны в небесах, затянутых чёрными тучами. Человек шёл по цепочке следов, небольших, оставленных маленькими изящными ножками, обутыми в мягкие сапожки. Следы, следы, ведущие… куда? Сколько недель, а может и месяцев он идёт, вот так, преследуя ту, что вечно ускользает от него? Как долго, а главное — зачем? Много раз он задавал себе этот вопрос, но не смог найти вразумительного ответа. Сколько миров промелькнуло перед ним, подобно цветам в калейдоскопе, сколько лиг бесконечного пути сквозь Упорядоченное осталось позади? Помнит ли он, с чего всё началось? Да, эти воспоминания не покинут его до тех пор, пока он не достигнет цели.
Человек остановился, вгляделся в ночную тьму. Послушно повинуясь беззвучному приказу, расступился мрак перед глазами — стал виден дальний конец узкого ущелья, словно прорубленного в толще земли топором какого-то гиганта. Там, впереди, каменный коридор, доселе прямой как стрела, резко заворачивал куда-то вправо… Что это? Человеку показалось, что он увидел невысокую хрупкую фигурку, бредущую по ущелью, увидел за миг до того, как она скрылась из виду, зайдя за поворот.
Он шёл по её следам. Сколько раз она появлялась вот так, на миг, маня своей близостью, чтобы через мгновение исчезнуть? Можно бежать за ней, сжигая собственные силы, разрывая в неимоверном усилии мышцы, чувствуя, как бешено колотится сердце, готовое выпрыгнуть из груди. Он пробовал. Бессмысленно. Она всё равно уйдёт, расстояние, отделяющее от неё, не сократится ни на шаг. Всё чаще ему казалось, что догнать её невозможно, что эта погоня будет длиться вечно. Повернуть назад? Какой смысл? Он сам выбрал этот путь, для него нет обратной дороги. Остаётся только идти по следу, идти до тех пор пока не иссякнут силы. Идти в надежде на то, что однажды ей надоест убегать, и она, наконец, остановится, чтобы встретить преследователя лицом к лицу.
Он вздохнул и продолжил путь. Стороннему наблюдателю показался бы странным облик путника. Некогда аккуратно подстриженная бородка, украшавшая мужественное лицо, теперь сильно отросла, утратив всякое подобие формы; глубоко запавшие глаза лихорадочно блестели. В них застыло странное выражение: казалось, путник отчаянно пытается отыскать взглядом что-то, скрытое от остальных, видимое только ему, ищет — и не может найти. Странник облачён в стальную броню, выкованную и зачарованную лучшими магами-кузнецами его родного мира. Зиэра — место, откуда он родом, место, которое он покинул… Зачем? Он не мог найти ответа. У путника нет теплой одежды, чтобы хоть как-то защититься от пронизывающего ледяного ветра; казалось, человек просто не замечает холода. За спиной болтается походная котомка, добытая уже в пути. На плече — странное оружие: широкое, искривлённое лезвие, похожее на клинок ятагана, насаженное на длинное копейное древко, украшенное замысловатым узором в виде сплётшихся змей. Верный Карнот, зачарованное оружие, созданное великим магом Зерциусом во времена войны с Белыми Рыцарями. Когда-то, кажется, что целую вечность назад, ещё при дворе Салкадера, страннику доводилось читать об этой войне. Он знал, что привело Белых Рыцарей в Зиэру, знал, что они искали в его родном мире — то, что никак не мог заполучить он сам.
Воин провёл рукой по лицу. Воспоминания нахлынули бурлящей волной, подхватили, понесли туда, откуда он начал свой путь. В памяти одна за другой всплывали картины из прошлого: дом, родные, братья и сёстры, с которыми он ребёнком играл в саду отцовского особняка, слёзы матери, провожающей его на долгое учение в Храм Великого Гимнарлата, учителя, ученики, постижение магических и боевых искусств, первый проигранный поединок и первая победа. И, наконец, лицо его возлюбленной. «Вернуться?» — мелькнула в голове знакомая мысль. Чем дольше он шёл по следу, тем чаще ему хотелось бросить всё, сойти с пути, найти дорогу домой. Вернуться, но не дойти до цели? Тогда чего ради он проделал весь этот путь?
Воспоминания, воспоминания… Всё, что у него осталось. Воспоминания и стремление любой ценой догнать, настигнуть ту, по чьему следу он идёт столько времени. Безумие? Иначе и не назовёшь. Другому не понять его целей. Чего он добивается, что ищет? Власть, богатства, знания? Нет. Нечто большее.