— Я не знаю. У нас просто есть международная система единиц измерения, в ней метр — основа. А откуда он взялся — фиг его знает, в моих школьных учебниках этого не было. Просто однажды собрались учёные и решили, что вот так будет, когда космополитизм начался, чтобы не у каждого народа своё, а для всей планеты одинаковое. Для единиц веса и объёма они использовали воду, но привязывали, опять же, к метру. А откуда он взялся — хрен его знает. Причём, это не так давно случилось — моя прабабушка, например, огород расчерчивала по саженям, потому что «сажень» — это расстояние между рядами кустов, чтобы посадить их, и потом между ними нормально ходить и обрабатывать. Ещё были вершки, локти, пяди, всякие такие единицы, которые от тела зависят. Но это древность.
— У нас это данность, — вздохнул министр, стал показывать руками расстояния и называть их: — Палец, ладонь, локоть, шаг. Большие расстояния привязывают к переходам — пеший переход, конный переход, морской переход. Причём, морской в каждой стране разный. В метрах только магические карты.
Вера молчала и думала, министр тоже замолчал, какое-то время поизучал кирпичную кладку под ногами, потом с лёгким смущением посмотрел на Веру:
— На фестивале нужно разговаривать об искусстве, а не о науке.
— Рассказывайте, — кивнула Вера, — что вы думаете об искусстве?
Министр тихо рассмеялся и не ответил, потом признался очень тихо, как в чём-то ужасном:
— Если честно, я всю жизнь считал его баловством для каких-то специфических личностей, которым заняться больше нечем.
— Машина для стихов, я помню, — серьёзно кивнула Вера, он прошипел:
— Ни единой душе, Вера, я серьёзно.
— Я поняла, — она сделала ещё более серьёзное лицо и кивнула с полным осознанием ответственности, он улыбнулся и отвернулся, опять посмотрел на неё и сказал:
— Давайте лучше вы. Знаете стихи про осень? Это всё-таки осенний фестиваль, предчувствие увядания.
— Хм. Можно попробовать, — первым в голову пришёл Пушкин, но она отмела его как детский сад, и выбрала Шевчука:
Что такое осень — это ветер.
Вновь играет рваными цепями.
Осень — доползём ли, долетим ли до ответа:
Что же будет с Родиной и с нами?*
— Сойдёт? — она невинно улыбнулась и посмотрела на министра, который выглядел слегка пришибленным таким креативом, и явно не знал, как на это реагировать. Вера улыбнулась ещё невиннее и предложила: — Продолжать? Там ещё два куплета. И припев.
— Не надо, — осторожно сказал министр.
Она тихо рассмеялась, он мрачновато уточнил:
— Вы специально?
Она стала смеяться громче, он посмотрел на неё с нешуточной тревогой:
— Вера, это серьёзно. Вас обязательно попросят сегодня что-нибудь прочитать, и не раз. Даже если в первый раз вы опозоритесь, вам обязательно дадут второй шанс, его всем дают. Не вздумайте шутить с этим, для цыньянцев это очень серьёзно. Чёрт, надо было подготовиться... — он потянулся рукой к голове, но вовремя вспомнил, что там лента, и не стал трогать, хотя было видно, что ему хочется. Веру забавляла эта ситуация, и она не делала ничего, просто шла и хихикала, любуясь его нервозностью и растерянностью.
Министр какое-то время шёл молча, потом задумался явно о другом и Вера предложила:
— Покажете пример, может быть?
Он кивнул и задумался, но процесс почему-то застопорился, министр молчал, с каждой минутой смущаясь всё сильнее, потом предложил окончательно растерянным тоном:
— Давайте вы ещё раз попробуете?
— Ладно, пойдём по классике.
Октябрь уж наступил — уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад — дорога промерзает.
Журча еще бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает
В отъезжие поля с охотою своей,
И страждут озими от бешеной забавы,
И будит лай собак уснувшие дубравы.**
— Мрачновато, но сойдёт, — всё ещё напряжённо сказал он, помолчал и спросил, явно заранее готовясь к худшему: — Продолжение есть?
Вера кивнула и продолжила читать, с выражением:
Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены.
Суровою зимой я более доволен,