Опустошенный и постыдно павший под натиском Икры, Хлеб с замиранием сердца наблюдал, как время от времени чья-то рука ныряла в корзинку на буфете, доставая очередную Мандаринку. Летела в разные стороны грубо разодранная кожура, острые зубы впивались в мягкую плоть жертвы и сладкий сок брызгал, как кровь из раны.
Хлебушек искренне надеялся, что его любимая избежит злой участи своих сестер, и ее не найдут в складках белоснежной салфетки, ставшей свидетельницей их романтической тайны. Но…
Когда толстые волосатые пальцы начали срывать оранжевый наряд с его возлюбленной Мандаринки, Хлебушек понял, что жизнь кончена. Он знал, что бессилен против этих огромных, насквозь пропитанных водкой чудищ. Он знал. И все же, стряхнув с себя остатки ненавистной Икры, ломая корку и разбрасывая вокруг крошки, он ринулся на врага, как разъяренный бык.
Никто не понял, что произошло и каким образом кусок хлеба угодил прямо в лоб одному из гостей. Да и что могут понять люди, когда праздник уже почти завершен и стол, а с ним и комната, напоминают поле битвы? Но удар достиг своей цели — рука разжалась, и Мандаринка оказалась на свободе. Упав на пол, она покатилась прямо к стоящей в углу ёлке и скрылась в хвое низко опущенных ветвей.
— Прощай, любимая! — шепнул ей в след счастливый Хлебушек и устало замер, придавленный ботинком к ножке стола.
* * *
Конец