- Точно очнулась? – похоже, все мои крики ему по фигу. Никого, кроме себя не слышит и не воспринимает. Ну, - точно, самый настоящий маньяк! Все они такие! И что – теперь прямо здесь меня начнет насиловать, в ванной? Хотя, если ему мое невменяемое состояние не помешало, то тот факт, что мне плохо, вряд ли его смутит. Похоже, вчера я тоже отбивалась, но этому мерзавцу было по фиг…
Но, вместо насилия, мне выливают на голову шампунь и начинают бесцеремонно массировать. Даже, я бы сказала, как-то остервенело. И плевать, что я уже захлебываюсь пеной, не говоря уже о том, что она набивается мне в уши. Ну, точно! Я же для него кто? Игрушка просто, как неживая, но забавная и говорящая кукла!
- О! У тебя, оказывается, белые волосы! – чему-то радуется маньяк. – И даже лицо!
- А ты думал, - какие они у меня? – бурчу, в очередной раз отплевываясь.
- Судя по утру, лицо у тебя должно быть зеленое, - бурчит маньяк, снова поливая меня из душа. – Все. Хватит.
- Может, я дальше как-нибудь сама? – лепечу несчастным голосом. – Ну, в смысле – домоюсь?
- Нет. Вот саму я тебя точно не оставлю.
И, не давая мне опомниться, маньяк просто закутывает меня в полотенце и забрасывает на плечо. Зато, пока вишу вниз головой, успеваю заметить, что он все-таки в трусах. Хотя, - разве это дает какие-то гарантии?
- Сейчас будем есть, - сообщает он, как будто так и надо, бросая меня, как мешок с картошкой, на кухонный диванчик. Ставит на плиту какую-то кастрюльку и начинает что-то там помешивать. От одной мысли про еду у меня в желудке начинаются спазмы, но кого это интересует?
- Черт! – маньяк опускает глаза на свои мокрые трусы и… Мамочки! Начинает тут же их стягивать! Что – вот так прямо сейчас? На кухне, под готовящееся там варево меня….
Глава 3
- Черт! – снова бормочет маньячина, и, бросая на меня недобрый взгляд, все – таки уходит, возвращаясь уже в новом белье, но все равно без остальной одежды.
А я даже пошевелиться не могу. Тупо сижу, опустив голову на руки. Вот за что мне все это? Мало у меня неприятностей, которые в последнее время валятся на мою бедную голову, как будто кто-то там на небе развязал мешок с бедами для Кати и бахает ими меня со всей дури по голове! Словно проверяя, сколько я еще смогу выдержать! Так ко всему прочему еще и это! А вдруг он меня закроет в каком-нибудь подвале и на цепи будет держать? Я такое уже не раз в новостях видела! Мамочки!
Обхватываю плечи руками и начинаю тихонько всхлипывать.
- На, - передо мной с грохотом появляется на столе стакан. – Пей давай.
- Это что? Какой-нибудь наркотик? Чтобы полностью отключить мою волю? – Я с подозрением смотрю на странно мутную жидкость.
- Ага. Наркотик. Похмелин называется. Пей, давай, а то сейчас опять вернешься в свое утреннее состояние.
- Точно?
- Давай, чудовище, а то я сейчас сам в тебя его волью! – блин, он еще и нервный… Психопат, наверное. Так что лучше его не злить. Как там по телевизору учили, когда рассказывали о маньяках? Глаза отводить, не спорить, стараться говорить с ними спокойно и ласково и ни за что не провоцировать!
Дрожащей рукой поднимаю стакан, и, зажмуриваясь, выпиваю залпом. Пусть видит, что я не агрессивная. Может, еще удастся как-то договориться?
По кухне начинает расползаться очень даже аппетитный аромат. Хм… Может, и правда, какое-то средство от похмелья в стакане было? Даже не верится…
- Ешь, - передо мной с грохотом швыряют тарелку. – Это мясо в остром соусе. Хлеб нужен?
- Я… Не ем острого… - лепечу, не поднимая на него взгляда. – Если можно, я не буду.
- Будешь! – грохочет маньяк. – После того, что ты вчера в себя влила, это самое то! Давай!
Стараясь не слишком явно вздыхать, осторожно начинаю ковырять еду. Как-то он вообще с пол оборота начинает злиться… Ох, вот это я попала…
- Спасибо, все было очень вкусно, - я осторожно отодвигаю от себя тарелку. – Ты прямо волшебник от кулинарии!
- На, - тарелка улетает в раковину и вместо нее передо мной появляется чашка с кофе. О! Вот это, наконец, то, что мне нужно! Я же вообще без кофе соображать не начинаю!
- Так и будешь сидеть с опущенным взглядом, - маньяк, сидя за узким столом напротив, наклоняется ко мне так, что почти касается лица.
Медленно поднимаю взгляд, - а что делать? Я же тут в плену!
- Ты… Меня отпустишь? – послушно смотрю ему в глаза.
- Куда? – кажется, он даже удивляется. Как будто уже все решил.
- Как куда? У меня дом, вообще-то есть…
- Так какого же хрена ты вчера дома и не сидела, а, чудище? – снова срывается психопат. - У меня такое ощущение, что твой дом - это кабак!