- И? То есть… у тебя…Получается у тебя есть ребенок? Ребенок от Демьяна?
Спрашиваю я, а сама соображаю, что будет делать Ви, когда узнает, что у отца ее малыша есть также ребенок от другой.
- Получается, - дергает Лера плечом.
В этот момент у нее звонит телефон.
Она кидает взгляд на дисплей и быстро поднимается с места.
- Арин, ты извини, мне бежать надо. Мама просит приехать как можно скорее. Мы с тобой потом договорим, хорошо? Конспекты вернешь, когда перепишешь, не торопись.
И не успеваю я раскрыть рта, как Лера подбирается и выпархивает из кафе.
...
Я сижу еще некоторое время, полностью оглушенная и подавленная очередной порцией неприятностей.
То есть, дети - это большое счастье и чудо, конечно, сразу же поправляю саму себя. Даже мысленно не могу допустить, что это может быть не так.
И все же…все же…
А Ви, должно быть, даже не догадывается об этом…И…должна ли я сообщить ей или нет?
Знает ли о ребенке от Леры сам Демьян?
Мне кажется, голова расколется сейчас, как лопнувший переспелый арбуз, но вдруг все обилие мыслей улетучивается из головы в один момент. Потому что я вижу, как мимо кафе на малой скорости проплывает машина Гордея.
Он за рулем, и он…он…он…замечает меня, сидящую довольно близко от дороги.
Во все глаза наблюдаю за тем, как он паркуется, а потом выходит из машины, стоит пару секунд, словно раздумывая, стоит или нет, а потом начинает движение по направлению ко мне.
Выглядит уставшим, будто не спал подряд несколько ночей, но все равно таким красивым, очень красивым и любимым.
Глава 57. Убиваешь же
"Я жить устал, я жизнью этой сыт И зол на то, что свет еще стоит".
У. Шекспир
Гордей
Неделя изматывающих тренировок в спортзале приносит облегчение, но лишь на короткое и непродолжительное время.
На какие-то долбаные мгновения, чтобы через секунду снова добивать вспышками отравляющего понимания, что она обманывала, юлила, недоговаривала.
Разрывает, пипец, как от этого осознания, потому что я оказался дураком полным. Дебилом долбаным. Придурком, повернутым на этой скрытной, равнодушной ко мне недотроге.
Влюбился в нее, как последний лох. В ту, которая не испытывает ко мне ни грамма, ни полграмма ответных чувств. Теперь я отчетливо и окончательно это понимаю.
Церемонился с ней, через себя перешагивал, но не давил, не пережимал. Все ждал и надеялся на что-то ответное. На то, на что надеяться, как выяснилось, не стоило вовсе.
Не любит, и этим все сказано. Не врала про чувства к тому школьному с первого класса придурку, а со мной...Играла просто, не знаю. Пробовала свои силы по соблазнению.
И снова от этого корежит, словно от пыток, проводимых долго и с особой жестокостью.
Не любит, и не любила никогда ни секунды. Все заверения одна сплошная голимая ложь, произносимая исключительно под моим давлением.
Игра велась, блин, всегда в одни ворота. С моей стороны отдача, с ее или равнодушие, или игнор, разбавляемый иногда выпрашиваемыми мной подачками тепла. Принимала мое внимание постольку поскольку...Видимо, чтобы время занять, пока драгоценный Володя был другими делами занят.
В то время как я все начистоту ей вываливал, все как есть, так и говорил. Наверное, в первый раз в своей жизни вел так себя с девчонкой, когда всю душу перед ней...а она...
Но самое хреновое для меня это то, что даже несмотря на отчетливое понимание, мысли все равно только о ней. Ни о ком больше, лишь она, она одна в башке.
И ее равнодушно брошенное мне «Даже если и так, что с того?» никак не влияет на мою ставшую навязчивой и причиняющую столько боли одержимость.
Это признание вместе со словами ее "жениха" прокручиваются и прокручиваются без перерыва в охреневшем и уже представляющем собой кровавое, блин, месиво мозгу.
Без хотя бы одной, гребаной, остановки.
Я по характеру ни секунды не мазохист, но тут, блин, никакой возможности прекратить, и сам себя этим еще сильнее топлю и загоняю.
Сознательно провертываю, словно киноленту в проекторе, эти гребаные бесячие слова. Снова, снова и снова.
Забираются под кожу. Сжигая, отравляя, вырывая внутренности. Я горю весь на адском огне осознания, горечи и обиды.
Хреново мне, как не было еще никогда. Хочется уцепится за что-то, что позволит мне выплыть и поможет как-то существовать дальше.
Хочется убить ее, чего я, конечно, никогда не сделаю, а лучше всего умереть, нахрен, самому.