— Только понравился? — Обиделся я. — А я то, размечтался… Глупый…
Получив честно заработанный поцелуй, рассмеялся и съехал на обочину.
— … Фимка! Фимка! Покажись, красавица неписаная! Лучше сама яви свой лик, по-хорошему прошу! — Рыжий Тор раскручивал свой молот все быстрее и быстрее. Вот молот уже расплылся в серебристый диск и нежный женский голос, откуда-то сверху, поинтересовался, с какого дуба рухнул этот стоеросовый пень и не пристукнуть ли его стрелой или чем потяжелей?!
Другой голос, не менее женский и очаровательный, заявил, что время Рагнарека еще далеко и пусть орет — Римским богам до Скандинавских дела нет!
— Фимка! — Не выдержал рыжий Тор. — Я те меч, сломаю, красавица чернявая!
Мгновение ока богиня справедливости оказалась рядом с Тором и требовательно протянула руку.
— Не стой так — привыкнешь! — Ехидный голос позади нее заставил богиню подпрыгнуть, а затем, в кои-то веки — смутиться. — Ты жеж богиня жеж!
— А ты — вообще, ни разу не бог! — Возмутилась Фемида, икнула и прикрыла ротик ладошкой, стараясь дышать в сторону.
Поздно!
Уж столько было выпито этими двумя «Пьющими» (или «Танцующими» — по другим летописям, но только от того, что танцевали они на поле брани!), так что знакомый запашок вчерашних «дрожжей» был ими четко опознан.
— Не бог. — Согласился Вой, задумчиво почесывая затылок и судорожно пытаясь вспомнить, куда они вчера с Тором мотались, что пили и где эта чертова железяка богини Фемиды?! Весы — он точно помнил — они спихнули Вулкану, у того как раз, пошло время строго отмеренных доз, а то планетка не выдержит, вот и взвешивает… А они и рады помочь, тем более что под это дело, кузнец сваял Тору новые доспехи, а вот что получил за «подгон» Вой, он и сам не помнил.
И тут в памяти всплыли слова Вулкана, о том, что, мол, перекуем мечи на орала!
Вой, впервые в жизни обрадовался, что он не совсем бог. Точнее, слегка совсем не бог. То есть, конечно, бог, только не для этих времен и… Неужели они Фимкин меч перековали?! Ну, конечно, не они — лично…
Между тем, разговор между Тором и Фемидой набирал обороты, причем в очень странную сторону:
— Ты что творишь, красавица! Вертай все взад! — Тор уже не контролировал свои чувства и слова, что грозило, как минимум, дипломатическим конфликтом, а эта, без повязки, могла и папе пожаловаться. Да бог с ним, с папой! Могла сестренку позвать, с ее собаками и луком. А справиться с этой адалиской, тьфу — амазонкой — совсем не просто, особенно если она также «фонит», как и ее сестра!
Шмяк!
Тупая стрела напомнила Вою, что Богиням чтение мыслей — подвластно.
— Меч Тебе! — Грохотал Тор, снова начиная раскручивать свой молот. — Будет Тебе меч! Будет и меч, и лук, тактическая боеголовка!
— Тор! — Вой начал тормошить своего друга. — Пошли отсюда, быстро!
— Ну, нет! — Тор грохнул молотом в землю, и та содрогнулась, подкинув всех вверх, сантиметров на десять. — Ты посмотри, на что она замахнулась! На самое святое и главное, в жизни любого мужчины! Вертай все на свои места, Справедливая, а то я — Бог! Как слово дал, так и назад заберу! Да еще и Мойрам, мне тоже есть, что сказать… Ишь ты, под чужую дудку стали плясать, одноглазые! Вот, как все на свои места вернешь, так и меч — отдам!
— Тор… — Вой наклонился к уху друга и прошептал: — Мы Фимкин меч пролюбили…
— Ага… — Замер рыжий бог и снова азартно завертел молотом. — Понятно. Тогда — сваливаем!
Молот вновь стукнул в землю, поднял столб пыли и едва не заставил стоящих повалиться на землю.
— Папа! — Обиженно обратилась к небесам Фемида, все-таки услышавшая, что именно сказал Вой. — Папа!
Ответом ей было дружный хохот с небес, на два взрослых мужских голоса…
9
— … Твой «Европейский подарочек» мы исследовали… — Шеф тяжело вздохнул, и перед ним материализовалась кружка с кофе.
Такая же, появилась передо мной, исходя благородным парком и божественным ароматом.
— Найти бы, кто догадался, о таком простом отличии и себе прибрать… — Шеф сделал глоток, поморщился и «явил» себе сахарницу. — Теперь, увы, ниточки нет… Угораздило, тебя…
Я пожал плечами и развел руками — действительно, кто бы мог подумать, что из четверых «гастролеров» выживет только один — которому я разбил голову. Остальных, дорезал псих — фанатик, вместо того, чтобы вызвать скорую.
Бремя славы, черт его возьми! «Свободная Европа», как ни как… Вот так, станет плохо в сортире, и не докричишься!