— Не подходить, нах! — стволом ружья отгоняю кучку обывателей, стоящих с дрекольем в десятке метров от входа. Дреколье, судя по бурым следам явно побывало в деле.
Когда кричал, ещё и голос изменил… на автомате причём, без участия мозгов. Детский сад, конечно, но по нынешним меркам и эта фигня может если не помочь, то как минимум дать отсрочку.
Быстро, как только могу, беру Фордик на буксир, и молясь всем богам, трогаюсь.
— Магазин от зомби зачищен! — высунувшись в окно, кричу с кавказским акцентом, — Не благодаритэ!
Пока выехал на дорогу, потерял ведро пота и моток нервов. Я и так-то… водятел. Права ещё до армии получил, а своей машины никогда и не было. Могу рулить в не слишком густом потоке, заменить колёса и свечи, поменять масло и… да, ещё залить бензин. На этом, пожалуй, мои полномочия всё!
А когда на буксире гружёная машина, за рулём которой никого нет, ехать я могу только медленно и печально. Не думая долго, доехав до площади Великолепова, свернул к городскому кладбищу.
— Зомби-хуёмби, — бурчу, плавно выворачивая руль, — человек, вот главная пакость во время апокалипсиса!
Планов у меня особых нет, скорее вялая надежда, что большая часть горожан не сунется в сторону кладбища ни за какие коврижки. По крайней мере, не в ближайшие дни.
Ну и оптовые склады со всяко-разным, коих здесь целые микрорайоны. Народу на складах должно быть немного, и наверное, можно найти место для припарковаться и подумать.
Загнав машины во двор склада так, чтобы с дороги не было видно, но выехать я мог в любой момент, начинаю обзванивать липецких знакомых, надеясь скорее на чудо.
— Абонент не абонент… — покосившись на зомби, ковыляющего по двору с оторванной человеческой ногой, набираю другой номер и снова глухо. В это время телефон начинает звонить, номер незнакомый, но вряд ли это спамеры!
— Слушаю.
— Алло! Алло! — слышится незнакомый женский голос, — Дима умер! Приезжай! Мы с девочками здесь совсем одни и….
… звонок прервался. Дозвониться в обратку так и не удалось, и у меня осталось тягостное чувство, что я кого-то предал. Снова звонки… пусто, пусто…
— Да! — отзывается наконец Попик, — Вов, ты?
— Он самый! Чо как?
— Пизда! — следующие пару минут коллега весьма эмоционально изливает душу. Если убрать из монолога обсценную лексику, то полученную информацию можно уложить в несколько предложений.
Пиздец на НЛМК начался аккурат перед началом смены, когда народ толпился в раздевалках.
— … три четверти, Вова! — надрывно кричал коллега в трубку, — Три четверти!
— Сам как?!
— Херово! Охрана и служба безопасности как с цепи сорвались, лютуют не по делу! Строят всех, лишь бы построить!
— Телефоны не отбирают?
— Спрятал! — истерически смеётся Попик, — Прикинь? У них тут оружия до жопы оказалось, а они не зомбаков отстреливают, а концлагерь устроили!
— А мужики? — задаю резонный вопрос.
— А что мужики? — СБшники пообещали, что семьи сотрудников Новолипецка начнут эвакуировать. Как только, так сразу! Нужно только подождать, потерпеть и въёбывать! Орут про убытки и про то, что если из-за нас остановится производство, то виновников распотрошат на органы.
— Они ёбнулись?!
— Да! — снова засмеялся Попик, — Прикинь? Сам знаешь, некоторые производства нужно стопорить в ситуации Большого Песца!
— Ну, — киваю машинально, будто собеседник увидит, — Конкретики не помню, но вроде как на НЛМК есть несколько цехов, авария в каждом из которых приведёт к аналогу Чернобыля. Плюс-минус.
— На любом металлургическом заводе так! — надрывается Попик, — Если что, весь город накроет нахуй!
— Всё, — заторопился он, — давай!
— Бля… — от услышанного волосы на жопе дыбом встали. В металлургическом производстве используется до хрена горючки, вплоть до маслопроводов в прокатных цехах. Одна ошибка, и будет даже не пожар, а Огненный Шторм! А ещё, кажется, в металлургии используются химические вещества, и…
— Бля, — повторил я, стараясь не думать о плохом и искренне надеясь на здравомыслие новолипецкого начальства. Но… может, власть там взяли не инженеры, а СБшники? Тогда всё… публика эта специфическая и мозги у них повёрнуты знатно. Сталкивался, да…
Телефон, и о чудо!
— Да, — отозвался спокойный голос.
— Серёг?!
— Вов? — голос ощутимо потеплел, — Ты как?
— Нормально! — перебиваю я, зная за Серёгой привычку виснуть на телефоне, — Жив, здоров, с трофеями и проблемами! Сам как?
— В гараже, — отозвался Пирог, — я с самого утра решил металлом заняться, к шести утра уже на месте был.
— Про апокалипсис в курсе?
— В курсе, — в трубке раздалось хмыканье, — но как по мне, это тот случай, когда внутреннее содержание вылезло наружу.