Чернов с грохотом пинает чем-то не угодивший ему стул, и, шипя от боли с приступом злости, падает на кровать, потирая ушибленную ногу. Он сидит ко мне спиной, и я рискую приблизиться к нему. Стою на коленях на постели прямо за ним и кладу свои руки ему на плечи, стараясь немного успокоить.
— Просто скажи это.
— Знаешь, о чём я думаю все эти дни? — сдаётся он, теперь и я понимаю, что Стасу необходимо всё это напряжение… Лишь оно позволяет не провалиться ему в извращённые воспоминания.
— Нет.
— О родителях. О их выборе. Я столько лет злился на отца… Хотя казалось бы, его то вина в этом всём какая? Он вроде как наоборот, не отказался ни от меня, ни от мамы. Но это было легче, чем тащить всё на себя и терпеть свою же вину…
— Какую вину?
Осторожно запускаю руку ему в волосы, медленно перебирая их, Стас сам того не ведая на какое-то время замирает.
Я ещё никогда не знала его такого. Обычно это мне выпадала роль эмоционально-нестабильной стороны, Стас же всегда старался сохранять спокойствие и хладнокровие. Единственное, что порой прорывалось из него — это обида. И то, как мне казалось, этот этап мы уже преодолели.
Поэтому я, вроде как, и разделяла то, что с ним происходило, ведь сама остро переживала историю «Настя-ребёнок», но вот сила реакции Чернова переходила все доступные границы моего понимания.
— Да, блин! — вырывает он голову из-под моих рук. — Мне всегда казалось, что я им жизнь испортил!
Жду продолжения, но Стас не спешит.
— Твой отец не похож на человека с испорченной жизнью, — осторожно замечаю я.
— Ты многого не знаешь! — опять огрызается. А мне уже честно, хочется сходить за сковородой.
— Значит, расскажи.
Он с силой трёт свой лоб, раз за разом ероша свою чёлку.
— Вер, я всё понимаю. Мозгами понимаю, — уже мягче поясняет он, после чего отводит руку назад, прижимая меня к своей спине, а мне только и остаётся, что вновь обнять его плечи. — Но это словно идея фикс, моя паранойя, которая преследует меня с тех пор, как я стал хоть что-то понимать в своей семье. Что всё это из-за меня.
— Твои родители несчастливы?
— Сейчас? Нет. Сейчас всё хорошо, но бывали и другие моменты.
— Они у всех бывают. Толстого вспоминай…
— В тебе умерло что-то учительское, — вдруг усмехается Чернов.
-Ещё не умерло. Но ты тему не меняй.
Краткая пауза, ну хоть дышать легче стало.
— Дело не в том, что счастливы они или нет.
— А в чём?
— В том, что из-за меня у них не было выбора. И чтобы они там оба не говорили и как бы меня не убеждали. Но я стал точкой невозврата.
Внутри меня буквально всё щемит от той тоски, что я слышу в его словах.
— Ты не можешь быть точкой.
— Да, знаю! Вера, я честно всё понимаю, умом, логикой, чем угодно! Но это блядское чувство… оно словно у меня под кожей, уже записано где-то в ДНК, раз за разом прокручиваясь у меня в голове. Но это всё лирика и патетика. Сейчас важно совсем другое. Понимаешь, они, шестнадцатилетние дети, не имея за спиной ничего кроме горячего желания, чтобы у них всё получилось, смогли решиться и сберечь меня, а потом ещё воспитать. А я. По сути, взрослый мужик, не в состояние уберечь своего же ребёнка. Мало того, что я даже не мог изначально подумать или побеспокоиться об этом. Был уверен, что Настя на таблетках. Я даже когда расставался с ней, не удосужился проверить всё ли у неё в порядке.
— Ты не можешь нести ответственность за всех.
— За всех нет. Но тут как раз МОЯ обязанность!
С силой кусаю щёку изнутри, пытаясь сдержать всё, что так рвётся быть сказанным.
— И что я теперь должен со всем этим делать?! — вопрос скорее был риторическим, чем реальным. Но ответ слетел с моих губ как-то сам.
— Женись на ней.
Мы всё же разругались. В пух и прах. Мне даже начало казаться, что Стас просто прибьёт меня за всю абсурдность моего предложения. Не знаю, насколько серьёзно я предлагала ему сей вариант, но никаких душевных сил сидеть и смотреть, как он страдает и съедает себя изнутри, у меня просто не было.
Наскоро побросала вещи в рюкзак.
— Сбегаешь?! — обжигает он меня своим ледяным тоном.
— Даю тебе время и пространство.
— То есть сбегаешь.
— Думай, как хочешь, — устало бросаю я ему, и сама же себя за это ненавижу. — Но, Стас, пока ты со своим прошлым не разберёшься, мне видимо, нет места в происходящем.
И о чём я вообще думала, когда затевала этот разговор? Хотела дать ему возможность выговориться. Выговорился. Вот только, приставая к нему со своими вопросами, я не учла одного, что сама же буду принимать всё столь болезненно.