Вдоль дороги попадаются чугунные колонны, украшенные коваными листьями со следами облетевшей позолоты. Все они повреждены: смят верх, покорёжены весёлые виноградные грозди. То, что это фонари, я понимаю, когда мне встречается колонна, увенчанная цилиндром, разделённым на части тонкими бронзовыми кольцами. Очень красиво, правда. Забытый фонарь, уснувший на зиму лес. Всё это напоминает сцену из какой-то сказки, но вот из какой - не помню. А, нет, помню. Нарния - вот как она называлась.
Вообще, всё это похоже на заброшенный парк. Думаю, если сойти с дорожки и углубиться в туман, можно отыскать развалины старой усадьбы, увитые сухим хмелем, звенящим на морозе. А рядом с ними - небольшой пруд, покрытый льдом, в который вмёрзли домики для лебедей. Но сходить с дорожки не хочется. Запустение и звенящая тишина, царящие в этом монохромном мире, фонари с раздавленными головами - всё это пугает, наводит на мысль, что вернуться обратно будет не так просто.
Из тумана вырастают огромные ворота, явно не сказочного вида: кривые, грубоватые, сваренные наспех из попавшихся под руку железяк. Они заперты на тяжёлый амбарный замок. Значит, путь вперёд перекрыт. Сходить с дорожки не хочется, поворачивать назад - глупо. Но стоять на месте в ожидании пробуждения - ещё глупее. Может быть, в этом парке найдётся кто-нибудь, желающий помочь полуодетой девушке хотя бы советом?
Оборачиваюсь по сторонам, но кроме замерших в летаргическом сне деревьев и фонарей, поблизости нет никого. Тогда я берусь за замок и изо всех сил дёргаю на себя: может, удастся сорвать?
Проушины, в которые просунута дужка, отрываются легко, не оказав ни малейшего сопротивления. Они превращаются в струйки ржавого песка, которые стекают между моих пальцев. От неожиданности я взмахиваю руками и, благодаря этому, сохраняю равновесие. Ворота начинают проваливаться в себя. Как будто в музее рушится скелет динозавра - вот на что это похоже. Над дорожкой эпично встаёт рыжая туча пыли. Я отступаю назад, но уже поздно: по всей ночнушке поползли оранжевые пятна.
Пыль медленно оседает, и я вижу, что дорога впереди на добрых семь метров завалена обломками ржавого железа. Каждый из них размером сантиметров двадцать, не больше, но имеет острые рваные края.
Что ж, этот сон становится всё интереснее - загадка на загадке. Преграда рухнула, и осталась одновременно. Но мне совсем не хочется ломать голову над ответами. Пусть бессознательное, затащившее меня сюда, само и разбирается. Почему бы ему, например, не прислать сказочного принца на белом коне, чтобы показал глупой девочке путь домой? А если ещё и подвезёт, то я его поцелую, обещаю.
Мне кажется, или на вершине холма что-то движется? Может, это просто шевельнулись нависшие над дорожкой ветки, или проплыл, не касаясь земли, большой и плотный сгусток тумана? Но уже через секунду я вижу, как невысокая, вроде бы мужская, фигура спускается с холма и приближается ко мне странной изломанной походкой.
Похоже, что он наблюдал за мной, думаю я. Вот оно, приключение, начинается. Добро пожаловать в сказочную Нарнию, маленькая Люси Певенси. Кто встретит тебя в тумане Фонарного Леса? Может, это приближается добрый и милый фавн, мистер Тумнус, в обнимку с горой посылок? Наверное, поэтому его походка и кажется какой-то неестественной - а как ещё можно ходить, имея вместо ног козьи копытца?
Мистер Тумнус уже близко - в тумане слышатся его шаги, тихие, шаркающие, словно фавн специально прижимает подошвы к земле. Разве у фавнов бывают подошвы - мелькает мысль. Тут наблюдавший за мной показывается из тумана. Мгновение я не могу сообразить что именно вижу, а потом кровь замёрзает сразу во всех сосудах, хрящах, мягких тканях, и моё тело превращается в ледяной столб.
На меня надвигается, подволакивая сломанную в колене ногу, мой одноклассник Дима. Какое-то время, классе в седьмом, кажется, он даже считался моим парнем. А теперь остался только в памяти, потому, что в прошлом году покончил с собой, выбросившись из окна двенадцатого этажа. Вроде, дело было в каких-то деньгах. Точной причины никто так и не узнал, только всё загадили пошлыми версиями. Впрочем, так бывает всегда.
На нём синяя рубашка. Она порвана и залита чем-то тёмным, даже не хочется думать - чем. Из-под рубашки выглядывает впалая грудь, покрытая инеем. Осколок кости выглядывает из дырки в джинсах каждый раз, когда Дима опирается на сломанную ногу. Сама нога при этом гнётся почти до земли и, кажется, вот-вот отвалится. При каждом шаге Дима взмахивает правой рукой, чтобы сохранить равновесие. А левая вообще примёрзла к боку.
Но хуже всего - это его голова, раздавленная, плоская, обречённо свалившаяся набок из-за сломанных позвонков. И глаза, мутные, покрытые морозной зеленоватой плёнкой - как у замороженной рыбы.
Всё это мелькает перед моими глазами яркими вспышками-слайдами. Я вижу только замёрзшие кусочки чего-то красного, прилипшие к его волосам, только кроссовок с полуоторванной подошвой, шаркающий по асфальту. А цельной картины не получается. Потому, наверное, что тогда придётся поверить в то, что, гуляя по нарнийскому лесу, можно встретить мёртвого одноклассника - а я не готова этого сделать.
Он медленно ковыляет ко мне, я же, не в силах сдвинуться с места, завороженно смотрю, как после каждого его шага что-то вываливается из разбитого затылка и падает на асфальт. Что-то, что раньше было им, Димой. Кусочки Димы. Я начинаю медленно пятиться назад, и тут в моих ушах возникает голос. Сначала мне кажется - это поднялся ветер, и заскрипели промёрзшие ветки. Но потом, среди шорохов возникают слова, которые можно различить, если прислушаться:
"Пожалуйста, не бойся. Я не причиню тебе вреда".
Я останавливаюсь. Димина голова свёрнута набок, замороженные глаза уставились куда-то в небо.
-Дима?
"Не кричи. Не говори, даже шёпотом. Здесь нельзя. Тебя услышат. Думай, просто думай. И я пойму".
-Ты же... Ой, прости... "Ты же мёртвый!"
"А ты наблюдательная".
При жизни Дима обладал неплохим чувством юмора. Его шутки и подколочки были милыми. Они мне даже нравились - все, кроме последней.
"Что ты тут делаешь?"
"Меня здесь нет. Я умер. Сейчас я - это часть тебя. Долго объяснять. Лучше ответь - как ты собираешься пройти дальше? Ведь она ждёт тебя".
"Что ещё за она?"
"Ты узнаешь. Нет, даже не так. Ты знаешь".
Опять загадки. Что ж, времени в избытке - пока не кончится фаза быстрого сна. Начнём с первой: как пройти сквозь колючий железный прах?
"Я помогу".
Дима неуклюже, ломая пальцы, пытается снять рубашку, отчего в сказочном лесу раздаётся глухой морозный треск. Несмотря на подступающую к горлу тошноту, я еле сдерживаю себя, чтобы не броситься помогать. Слишком жалкими кажутся его потуги. Ему очень тяжело не то, что отрывать от тела примёрзшую ткань, а просто сохранять равновесие из-за сломанной ноги. Но он всё равно старается. Ради меня.
"Ещё бы не тяжело. Вообще-то у меня центральная нервная система не работает. Всё, наконец-то".
Снятую рубашку Дима роняет под ноги - неловко, вроде бы случайно. Но порыв ветра, разметавший мои волосы, подхватывает её, надувает, как парус, и она мягко приземляется на середину самой высокой кучи обломков. Маленькое синее пятно посреди громадного ржавого - и я непонимающе смотрю на него, пока Дима не говорит:
"Прыгай. Сначала на рубашку, потом сюда. Не обращай внимания на расстояние, оно не имеет значения".
Я в ужасе трясу головой - нет, это же безумие? Воображение рисует картинки, одну веселее другой. Вот - я приземляюсь на ноги, и обрезки металла пронзают их насквозь. Вот - я валюсь набок, туда, где уже лязгают в ожидании тёплой плоти кривые ржавые зубы. Отдельный крупный план - моё лицо, почти не пострадавшее, лишь слегка забрызганное кровью. Взгляд пуст и устремлён куда-то за горизонт.