Боясь даже дышать, чтобы не спугнуть чудесную лису, я жадно наблюдаю за тем, как поднимаются и опускаются её бока. Как дёргается во сне великолепный хвост, как дрожат усы. Поглощённая лисой вся без остатка, я вздрагиваю, когда за моей спиной ломается ветка: сверху спускается Дима.
"Тише! Спугнёшь!"
Дима беззаботно отмахивается:
"Стала бы она искать тебя, чтобы пугаться! Самой-то не смешно?"
Я замечаю, что лиса вовсе и не спит, просто зарылась чёрным носом в тёплый подшёрсток и наблюдает за мной. Её изумрудные глаза слегка приоткрыты, в них горит лукавый огонёк. Боже, как она красива! Я отдала бы полжизни, чтобы погладить её, и всю жизнь - чтобы прижать к груди и тискать, зарывшись лицом в пахнущий листьями мех.
"Ведь это не просто лиса, так?"
"Конечно. Ты что, никогда не видела просто лис?"
Серое тощее тело, покрытое свалявшейся шерстью, слипшейся от крови, безвольно подпрыгивает на полу, когда машину подбрасывает на ухабах. Глаза открыты, левый глядит прямо на меня - и в нём нет ни страха, ни лукавства, только пустота. Даже в блестящей пуговице больше жизни...
Я дёргаю головой, отгоняя нечаянное воспоминание.
"Видела. Но они были мёртвыми..."
"Ой! Смотри, смотри - у неё лисята!"
И правда - лисята, как я не заметила. Шустрые оранжевые комочки носятся друг за другом, ловят летящие листья, дерутся за них, покусывая друг друга за уши, визжат от боли и азарта. Я смотрю на них так долго, что в глазах начинает рябить, но не могу разобрать, сколько же их: три, четыре?
"Она говорит - столько, сколько захочешь..."
Лиса жмурится, прикрывая огромные зелёные глаза, подтверждая - всё будет так, как я захочу. И тут я делаю потрясающую глупость. Протягиваю к лисе руки и кричу - на весь лес, наверное:
-Спасибо, лиса!!!
Ледяной ветер бросает мне в лицо горсть листьев. Пока я моргаю и отплёвываюсь, лисята слаженно зарываются в опавшие листья, словно огромные оранжевые червяки. Лиса поднимается на лапы, секунду смотрит в глаза, запоминая моё лицо, а потом спрыгивает с кучи и исчезает в зарослях.
"Марина, что ты натворила?"
Мальчик Дима в ужасе. Сквозь синеющую на глазах кожу просвечивает череп, а по щекам ползут трупные пятна. Я зажмуриваюсь от досады.
"Я не хотела. Я... слишком обрадовалась..."
"Ты разбудила охотника..."
Под низкими, быстро темнеющими тучами проносится непонятный звук - то ли визг, то ли скрежет. От него мгновенно тяжелеют виски, и голова наливается тупой тяжёлой болью. Даже Дима хватается за затылок, вскрикнув, будто от удара. Из-под его пальцев начинает капать кровь.
"Беги! БЕГИ, МАТЬ ТВОЮ!!!"
Я спотыкаюсь, падаю, пытаюсь подняться, но босые ноги скользят на осыпающихся, заваливающих меня с головой, листьях. Запах гнили, раньше незаметный, теперь лезет в ноздри уверенно, по-хозяйски. Лес растворяется в налетевшем тумане, таком густом, что я больше не могу видеть своих вытянутых рук. Откуда-то издалека до меня долетает голос Димы, искажённый болью и расстоянием:
"Прячься, Маринка... Он идёт за тобой... Что бы ни случилось дальше - помни лису... Всегда помни лису... "
Когда эхо в моей голове затихает, я открываю глаза.
Сон всегда начинается с середины.
Если ты приходишь в себя в странном месте, а в голове ещё звенит эхо от крика мёртвого одноклассника, это ещё не значит, что ты проснулась.
Если в прошлом сне вокруг меня был ноябрь, то теперь - снежные сугробы, высотой до неба. Значит, это тоже сон, только январский. Тут тоже есть деревья - в белых зимних шапках, тяжёлых и мохнатых. Снега столько, что тонкие стволы молодых берёзок согнулись под его весом до самой земли. Я - в белых зимних сапогах и пуховике, снова с чужого плеча, розовом, до колена. Ну почему моё подсознание так безвкусно?
Вокруг стоит звенящая тишина. Мне легко и спокойно от этой тишины, от вида снега, лежащего на ветвях. То, что я на кладбище, нисколько не смущает: эти места нравились мне с детства.
Дальние могилы засыпаны до самых верхушек памятников. Те, что находятся у дорожки, относительно чистые. На них видны имена и фотографии. Около многих - свежие, но уже замёрзшие цветы. Медленно иду по аллейке, вглядываясь в чужие лица. Иногда останавливаюсь, чтобы набрать в руки снега и поглядеть, как снежинки плавятся, теряя узорчатую форму. Неширокая аллейка аккуратно расчищена. Скорее всего, проезжал трактор, лопатами махать замучаешься.
Чем дольше я иду, тем больше жизни, а точнее, не-жизни появляется вокруг. Дорогу неспешно пересекают прозрачные силуэты. Прилипший к гранитному памятнику снег осыпается, из-под него выезжает и, бесшумно стуча колёсами по вырезанным в камне рельсам, исчезает за краем перспективы, свернувшись в точку.
"Заслуженный железнодорожник" - читаю я. И иду дальше, уже догадавшись - куда. Склонившийся в вечной скорби мраморный ангелок поднимает голову и внимательно смотрит вслед. Встретившись со мной глазами, оживает фотография на ограде: женщина в косынке растягивает губы в злой ухмылке. У неё неприятное худое лицо и чёрные глаза.
"Помни лису... Охотник идёт за тобой".
"Причём здесь охотник?" - приходит мне в голову запоздалая мысль, когда ноги выносят меня за угол. - "Кто такой этот охотник?"
Невысокая лиственница встряхивает раскидистыми лапами, роняя вниз комки слежавшегося подтаявшего снега. С мягким шумом он падает на дорожку и разбивается, рассыпается на маленькие комочки. Я продолжаю орать, дико и надрывно, пока в лёгких не кончается воздух.
Могилы деда нет. Вместо неё огромная яма с неровными краями, а на дне ямы - вода, чёрная и неподвижная, словно расплавленный битум. Памятник с улыбающейся фотографией завалился набок, как подбитый танк. Пара соседних оградок, смятых, поломанных, валяются рядом. Вырванные из земли металлические ноги ещё дрожат, с них на снег сыпется жёлтый песок.
Глина и земля кругом, повсюду. Такое впечатление, что могила взорвалась изнутри, расплескав себя на сотню метров вокруг. Повсюду оспины грязи, бурые комья с торчащими обрывками корней, камни. Грязь медленно стекает по когда-то белоснежным стволам берёзок и падает вниз тягучими каплями, похожими на отработанное машинное масло.
А рядом с могилой стоит охотник. Мальчик Дима был прав: он всё-таки нашёл меня. Только теперь я понимаю, что бежать уже поздно.
Охотник стоит на другой стороне ямы, между двух деревьев. На его плечах что-то вроде плащ-палатки, перепачканной грязью. Лица не видно - его черты неразличимы в темноте, которая сочится из-под капюшона. Заметен лишь кусок подбородка, неестественно белый и гладкий.
На плече охотника лежит не ружьё, а огромная ржавая лопата с грубым квадратным черенком, покрытым грязными волокнами, густо, словно шерстью. На лопате налипли куски глины. Струйка чего-то чёрного стекает вниз по грязным пальцам с огромными расплющенными ногтями.
-Иди ко мне, - глухо говорит охотник, и ноги сами несут меня к нему. Остановившись на краю ямы, я с ужасом смотрю вниз. Гроба не видно. Там, на дне, только мутная жижа, да ещё корни, упрямо лезущие вверх.
-Это твоё? - спрашивает он, а во мне всё трясётся. Мне страшно, как никогда до этого, но зубы стучат не от страха. Я не могу видеть его глаз, только чувствую исходящую из них стужу.
-Нет... Я никогда не знала его... - Язык уже не подчиняется мне.
-Неважно, - говорит он. - Убирай отсюда свою дрянь...
-Какую дрянь?
-Вот эти кости. Начнём с них.
Он показывает вниз. Несколько комьев глины, оторвавшись от подошвы, скатываются вниз и медленно тонут в чёрной жиже. Вот оно что, понимаю я. Нет там никаких костей и гроба. Эта мутная жижа и есть дед.
-Нет там никаких костей, - шепчу я и тискаю, щипаю себя сквозь пуховик в тщетной надежде проснуться. - Тебя никто не звал... Уходи.
Кажется, и такая жалкая попытка бунта выводит его из себя. С отвратительным звуком выдирая сапоги из оттаявшей глины, он подходит ближе. Теперь нас разделяет только яма.