Как только я оказываюсь на суше, я кладу ее на спину и прижимаюсь щекой к ее пурпурным губам. "Нет, нет, нет", — бормочу я сквозь прерывистые рыдания, когда не чувствую, что из нее выходит воздух. Я проверяю ее пульс и делаю глотательный вдох, когда чувствую его.
Я наклоняю ее подбородок в сторону и опускаюсь на колени рядом с ней, чтобы сделать сжатие ее груди. "Ну же, Кортес. Не оставляй меня, мать твою". Ее веки трепещут от толчков, но она все еще без сознания и не дышит. "Дыши для меня, Реджи, пожалуйста!"
Я продолжаю давить пятками ладоней на ее холодный, влажный живот. Надавливаю и надавливаю, мое сердце разрывается, как ленты, с каждым толчком, когда она не дышит. " Очнись, пожалуйста, ты мне нужна. Если ты очнешься ради меня, клянусь, я, блядь, женюсь на тебе. Я возьму тебя с собой прыгать с парашютом. Я буду любить тебя каждый раз, когда буду дышать, каждую секунду своей жизни. Пожалуйста, просто вернись ко мне…"
Первый кашель настолько слабый, что я думаю, это просто мои сжатия сотрясают ее. А вот второй кашель — это точно. Он хриплый и слабый, но она кашляет. "Да, вот так! Давай, дыши, детка, дыши". Горячие слезы текут по моим холодным щекам, когда вода вытекает из ее рта, все больше и больше с каждым сжатием.
Она тяжело и сильно кашляет, ее шея подрагивает, и изо рта вырывается струйка воды. Ее глаза распахиваются, и она задыхается, делая неровные, но беспрепятственные вдохи. Мое тело чувствует сильный кайф. На самом деле я совсем не чувствую его, когда вижу, как цвет возвращается на ее щеки.
Я обнимаю ее и прижимаюсь к ее лицу. "Я люблю тебя, я люблю тебя, я люблю тебя", — напеваю я, шок и облегчение стирают с моего сознания все мысли, которые не связаны с моей любовью к этой женщине.
Несколько мгновений я не в состоянии произнести что-либо еще. Но когда она издает хриплое "ро", я наконец нахожу в себе силы, мое горло перехватывает. "Я женюсь на тебе, Кортес".
Ее глаза с трудом остаются открытыми, но рот дергается в подобии улыбки. "У меня есть право голоса?"
"Абсолютно никакого". Я всхлипываю и смеюсь одновременно, прижимая ее к груди и целуя мокрые волосы. "Ты моя, Реджи, и я больше никогда тебя не потеряю".
"Ты не потерял меня", — тихо говорит она мне в рубашку.
"Я думал, что знаю, и этого было достаточно.”
Наши медики заканчивают осматривать Реджи, и все, чего я хочу, — это увезти ее подальше от этого острова и позволить моим братьям и людям Дэниела разобраться с кровавой бойней и выжившими женщинами. Но нужно сделать еще кое-что.
Лунный, а не солнечный свет струится между деревьями, но яма все равно ощущается одинаково — как освященная земля и зараженная пустошь одновременно. Тошнота подкатывает к горлу, когда в голову лезут свежие воспоминания.
Луна сменила солнце, а Дэниел — меня. Его раненое плечо свисает под неестественным углом. Ощущение нереальности — идти по этим пескам с Реджи, живым и невредимым. Особенно когда мы проходим мимо пятна крови на песке, оставленного женщиной, которую я видел, когда Реджи перерезали горло.
Я все ей объяснил, и она была согласна с тем, что нужно сделать. Но сейчас, когда мы стоим перед Дэниелом, на ее лице написан полный протест.
"Я не знаю, что тебе сказать…"
"Тогда ничего не говори. Я не хочу ничего слышать от человека, который подставил своего лучшего друга под смерть", — усмехается Дэниел, а затем плюет ей под ноги. Я делаю шаг вперед, но рука Реджи вырывается, чтобы остановить меня.
"Я не имею никакого отношения к смерти Софии, как и мой отец". Она поражает меня тем, насколько спокойна, насколько ровен ее голос. "Ее сердце было бы разбито, если бы она увидела, во что ты превратился".
"Не смей говорить за нее, пута". Она не вздрагивает от его слов, только закрывает глаза с тяжелым вздохом.
"Ты заслуживаешь гораздо худшего за все, что сделал". Она сглатывает, а затем продолжает уже более легким тоном, похожим на признание. "Но ради Софии это будет быстрая смерть". Затем она протягивает руку к моему пистолету.
Я вижу, как на его лице промелькнул шок от того, что она действительно обрекает его. Но потом он исчезает, так как он вооружился ненавистью, которая завела его так далеко. "Давай, убей меня, как убил ее. По крайней мере, на этот раз ты будешь честен".
Она смотрит на небо и смаргивает слезы, которые, я уверен, наворачиваются на ее глаза. Она не убийца.
Она складывает лицо в невозмутимую маску и смотрит на меня. "Твой пистолет, Роан".
Она не убийца. Но я — да.
Я нажимаю на курок.
Его голова откидывается назад, и пуля мгновенно убивает его. Ее руки летят ко рту, и она втягивает в себя дрожащий воздух, прежде чем испустить рыдание. Это похоже на горе и облегчение: одновременно и скорбь по человеку, которым он мог бы стать, и облегчение от того, что тот, кем он стал, больше никому не сможет причинить вреда.