- Значит, это правда, - сказал он. - Плохо... но поправимо.
Тарган остановился перед слабо мерцающей стеной, что сдерживала Синего Патриарха и улыбнулся.
- Придется мне взять у тебя еще крови, - сказал он, - Вижу, ты уже забыл, каково это.
Райх подготовился к традиционному броску на Таргана. Десятки, если не сотни раз он пробовал растерзать Повелителя Предела и прекрасно знал, что это кончится ничем, что его бросок останется без результата. Но не попробовать Синий Патриарх не мог. Для него перестать - означало смириться с существующим порядком вещей, признать поражение. Ведь поражение - оно не в кандалах, а в сердце, и пока есть силы бороться, ты еще свободен, лишь склонив голову, ты становишься рабом.
И как всегда, короткий рывок Райха оказался прерван в самом начале. Синего Патриарха сковало энергетическим полем, стянувшим его тело могучими тисками. Дракон Предела не мог даже пошевелиться. Тарган подошел ближе и вытянул из ножен кинжал. Дракон, не в силах шевелить челюстями, лишь молчал, неотрывно следя за магом голубыми, без белка, глазами. Если бы Тарган мог видеть сквозь блеск этих глаз, понимать мельчайшие помутнения в них и изменения цвета, если бы он мог их читать, он увидел бы такую ненависть, какую не видел никогда в жизни, и эта ненависть сожгла бы его ужасом понимания: кого он превратил в страшного врага. Но Тарган не умел. И это неумение спасало его, помогало жить спокойно, не просыпаться по ночам в холодном поту: не освободился ли Райх, не идет ли он по замку в облике человека?
Тарган надрезал вену, проходящую возле шеи Синего Патриарха, и в граненый кубок хлынула горячая кровь. Тягучая, темно-багровая с блестками синих искр Предела, она просто сияла в магическом зрении. Тарган восхищался Райхом и его мощью. Дракон - не просто маг Предела, он его сын, его плоть и кровь! Тем больше Тарган желал подобной мощи, подобного единения с Пределом. А для этого нужно, обязательно нужно стать Владыкой.
Нет, это еще не конец! Тарган вышел из клетки и снял наложенное на Синего Патриарха заклинание. Тот рухнул, заставив жалобно звякнуть посуду, в изобилии лежавшую на столах и в шкафах.
- Что ты собрался делать? - зашевелился дракон. - Искать будешь? Ищи, ищи...
Тарган обернулся к дракону. Как же так получилось, что Дракон знает гораздо больше, чем говорит?!
- Скажи, Райх, как старому другу, откуда и что тебе известно о Хранителе? И как давно ты в курсе, что это не я?
Дракон засмеялся.
- Знаю? Да с первого же дня, как ты вернулся с Земли! Может ты думал, я не узнаю Дух Предела?
- Понятно. - Тарган покачал головой. - А что касательно первого вопроса?
- Тоже легко. Твой купол отрезает меня от ментала изнутри. Но не снаружи.
Тарган повернулся и пошел в центр заклинательного зала.
- Значит, - сказал он. - Меч связался с тобой?
- Правильно, Тарган. Может ты даже догадаешься, кто Хранитель?
Тарган заинтересованно поднял голову.
- Твой вопрос значит, что вся необходимая информация у меня есть... мое заклинание сработало и показало двоих. Вот где моя ошибка: Дух Предела носила девочка, а не ее отец.
Только побелевшие костяшки пальцев, сжавшихся в кулаки, выказывали бешенство Таргана.
- Так близко... - протянул маг. - Ладно, еще не все потеряно. Но почему она не умерла?
- Меч спас. Тарган, ты уже обречен! - сказал дракон, - К Ире тебе не добраться. Она в Бхиррском университете и становится сильнее с каждым днем.
Тарган засмеялся.
- Райх! Не я ли тебе говорил, что для меня нет слова 'невозможно'?! Если понадобится, то и Бхирра не устоит передо мной. Я что-то придумаю, поверь мне.
Маг принялся за работу. На каменном полу быстро вырастала вязь символов, рун и линий - благо изобретать артефакт не пришлось. Четырнадцать лет назад Тарган создал заклинание, позволившее найти Дух даже в другом мире. Разве оно не справится в пределах Нилайха? Маг окинул слабо светящиеся синие линии взглядом. Ладно. Не хотелось боли, но иного выхода нет - необходимо удостовериться в словах дракона. Тарган отошел к шкафу с накопителями, вытащил самый сильный - вполне может случиться, что сразу после заклинания придется что-то делать, а сил уже не будет. Вздохнув, маг вошел в центр созданного им артефакта. Четырнадцать лет прошло, но боль, казалось, никуда и не уходила. Тарган уже ощущал ее, накатывающую, рвущую на части. Он ухмыльнулся. Как ни владей собственным телом, а оно все равно играет в игры с разумом! Тарган резко поднял руки и скинул первый импульс магической энергии в поджидающее плетение.