— Помолчи, — велел второй. Он подошел еще ближе и снял с креста маленький, облупившийся медальон на цепочке. — Это его?
Первый согласно кивнул. Второй еще долю секунды смотрел на него, потом подцепил ногтем. Крышка откинулась со щелчком.
Внутри была прядь русых волос и маленькая, черно-белая фотография. С нее на второго смотрела безумно прекрасная девушка, с легкой, ироничной улыбкой и затаенной грустью в глазах. Второй осторожно закрыл медальон и убрал его в свой карман. Потом скинул рюкзак и открыл его. Достал две алюминиевые кружки и наполнил их спиртом. Накрыл каждую куском черного хлеба и, морщась от боли в ноге, наклонившись, поставил под каждый крест. Сам пригубил прямо из фляжки. Занюхал рукавом и завинтил крышку.
— Никто не тронет, могилки-то? — спросил у первого. Тот помотал лысой башкой:
— Тот кровосос, которого он спас, сторожит могилки. Никого не пускает.
— Это хорошо. — Сказал второй. Посмотрел на заходящее солнце и сказал:
— Это ведь он Хранителя удержал. Мы бы не справились. Ты уж навещай его, ладно, Бер? Я-то уж не вернусь. У меня впереди еще очень много километров. Помнишь, я тебе объяснял, что такое километр?
Бер кивнул:
— Помню. Солнце садится, тебе уже пора идти. Счастливых километров, Александр Иванович.