Я хотела уже спросить, что он имел в виду, но не успела. Папа поспешил к двери на ходу произнося:
— Мне уже пора, а то опять опоздаю. Ты ведь знаешь наши дороги, куда ни глянь — везде пробки.
Он без остановки тараторил до самой входной двери, пока, наконец, не взяв в руки плащ, заявил:
— С днём рождения, Энни, — и скрылся за дверью оставив меня в полном недоумении и одиночестве.
Я неуклюже топталась на месте, размышляя над словами отца, в то время как он бежал со всех ног к своей машине, чтобы насквозь не промокнуть под проливным дождём, который, насколько я помню, всегда шёл на мой день рождения. С деревьев опадала последняя листва, голые ветки колыхали со стороны в сторону под тяжестью ветра, а прозрачные капли, словно чьи-то слезы, барабанили по стеклу, создавая дивную мелодию.
Такая уютная атмосфера возвращала меня в то время когда мама ещё была жива, когда отец был счастлив, всегда улыбался, шутил и играл со мной. Учил защищаться от мальчишек, смотрел со мной страшилки, когда мама убегала на работу, а по ночам читал книги, причём всегда какие-нибудь новые, а то и вовсе своего собственного сочинения. Я всегда была первым читателем его книг и единственным человеком который выбирал из написанных черновиков самый лучший.
Сейчас же глядя на подаренную книгу я осознаю, что за шестнадцать лет семейный обычай ничуть не изменился — папа продолжал дарить мне книги, что наполнены удивительными историями о магах и эльфах, вампирах и оборотнях, о их жизнях и нелёгкой судьбе. Иногда я задумываюсь откуда папа берет столь интересные истории, откуда знает каково это перевоплощаться в волка во время полнолуния или парить в небе словно птица. Но всякий раз стоит мне об этом спросить, как он непринуждённо откланяется от ответа или ссылается на внезапно возникшие дела.
— Ты только посмотри на время! — вскрикивает он смотря на наручные часы. — Я же опаздываю!
Я чувствовала, что маме был известен секрет, но она бережно его хранила, утверждая, что у каждого из нас есть вещи о которых другим лучше не знать. Но меня этот ответ не удовлетворял, а потому я тщательно и, к сожалению, безуспешно пыталась выяснить правду.
Помню, как мне в первый раз подарили книгу. Родители радостно вошли в комнату, в которой всегда пахло мамиными духами — я в тайне пользовалась ими, пока их истинная хозяйка была на работе.
Мама несла свежевыпеченный торт, чей сладкий запах доносился во все уголки дома, а папа нёс книгу Льюиса Кэрролла «Алиса в стране чудес», которую я без устали перечитывала по сотню раз за год.
— Ты, наверное, уже выучила её наизусть, — предположил отец когда вновь застал меня за её прочтением.
— Мама говорит, что книги помогают развивать речь и мысли, — ответила я своим детским голосом, лишь ради отца оторвавшись от любимого чтения.
— Верно.
— К тому же я единственный ребёнок в классе, который хорошо читает в столь юном возрасте, и знает помимо азбуки множество других книг, — напомнила я, вспоминая своих одноклассников.
Что ж сказать, вся в отца — такой же усидчивый книголюбов.
Папа, прежде чем начал работать в книжном издательстве, много времени проводил в библиотеке, много читал и этому же научил меня. Он познакомил меня с буквами, а позже и с книгами, что стали для меня верными друзьями-путешественниками.
Воспоминания о прошлом были прерваны звонком моей лучшей подруги Кэтлин, которая никогда не забывала про моё день рождения и даже при такой отвратительной погоде мчалась ко мне, чтобы отдать приготовленный подарок.
— Привет, Энни. С днём рождения! — радостно завопила подруга, и я уже подумала, что она сейчас начнет петь песню «Happy Birthday to You».
— Привет, Кэт. Спасибо, — поблагодарила я её улыбаясь во все зубы.
— Ну и чего мы такие грустные? — протяжно произнесла Кэтлин. — У тебя ведь сегодня день рождения. Имениннице не пристало грустить в столь чудный день.
Я начала перемещаться в другую комнату, более уютную и теплую, чем эта. И мой выбор вновь пал на библиотеку.
— Какую книгу тебе подарил отец? — любопытно поинтересовалась Кэт которой уже было известно о нашей семейной традиции.
— Я пока ещё не смотрела, но она обернута в мягкую синюю ткань… — начала рассказывать я, вертя подарок в руках.
— Хочу взглянуть, — призналась она и я знала, что в её словах нет лжи, ведь Кэтлин любила книги не меньше меня.
В её доме тоже была библиотека, причём столь огромная, что временами мы сутками проводили в ней время, не желая прерывать своё любимое занятия даже ради завтра.
— Ещё отец подарил мне шкатулку с серебряным ключик, — продолжила я.
— И ты молчишь? Так, всё, через три часа буду у тебя, и ты подробней мне все расскажешь. Я просто сгораю от нетерпения, — чуть-чуть громче проговорила Кэт.