— Провожу, куда я денусь. Тем более что мне, в общем-то, всё равно куда идти.
— Как это? — заинтересовалась она. — На бездома вы не похожи.
Так, вот и первое новое слово в этой интересной альтернативке. Бездом. Бездомный, значит. Бомж, по-нашему. Впрочем, не мешает проверить — может быть, я плохо расслышал или не понял.
— Не похож на бездома… — повторил я задумчиво. — Почему? Пахну не так?
— Запах и одежда — само собой, — сказала она. — Но главное не это. Бездом, даже если у него в кармане пистолет, никогда бы не вмешался. А вы вмешались.
— Не стоит преувеличивать мои заслуги, — сказал я, стараясь придерживаться классической лексики (первое правило в чужой альтернативке). — Деваться мне в любом случае было некуда, они на меня с ножом шли. И кастетом.
— Глупости, — фыркнула она. — Убежали бы, и конец трудностям. Вы бы убежали, а я осталась. Жуть, — она вздрогнула и непроизвольно обхватила себя руками. Впрочем, было довольно прохладно, а блузка-то на ней разодрана…
— Погоди-ка, — я остановился, расстегнул сумку, достал оттуда лёгкую запасную ветровку и протянул ей. — Накинь, холодно.
— Спасибо.
Ветровка была ей велика, и в облике девушки сразу появилось что-то трогательное и домашнее.
— А вас как зовут?
— Мартин. А тебя?
Она рассмеялась:
— Вы серьёзно?! Не может быть. А я — Марта!
— Мартин и Марта, — хмыкнул я. — Надо же, какое совпадение. Вот и не верь после этого в судьбу.
— А вы не верите в судьбу? Я очень верю.
Тебе и положено верить в судьбу, подумал я. В силу профессии. Многие проститутки верят в судьбу. Что рано или поздно всё равно в их жизни появится благородный и небедный мужчина, который возьмёт за руку и уведёт из этой жизни в другую. Чистую, интересную и красивую.
Но ничего этого я, разумеется, говорить не стал, а лишь заметил:
— Я в бога верю. По-моему, этого вполне достаточно.
— Тоже неплохо! — сказала она, неожиданно развеселившись. — Думаешь, тебя… вас мне бог послал?
— Можно на «ты», — разрешил я. — Хотя ещё не известно, кому кого он послал.
— Это ты к тому, что тебе идти некуда? — догадалась она. — Так не переживай. У меня переночуешь. А новый день сам подскажет, что делать.
— Спасибо, — кивнул я. — Не откажусь. Но и не обременю, не беспокойся.
— А я и не беспокоюсь. Отбеспокоилась уже на сегодня.
Тем временем тропинка кончилась, и мы вышли к жилым домам. На первый взгляд они мало отличались от тех, что стояли на этом же месте в моей реальности. Такие же бетонные панели, кирпич и стекло. Впрочем, ночью особо не разобрать. Да и незачем. Завтра будем разбираться. Если будет желание и возможность. Потому что, как всегда, не в домах дело, а в людях, которые эти дома населяют. Эти дома, этот город, эту страну и этот мир.
Марта жила на двенадцатом этаже в двадцатиэтажной «свечке», отдельно стоящей в глубине квартала. Стандартная однокомнатная квартира. Судя по всему, не её.
— Снимаешь? — поинтересовался я, оглядываясь в прихожей.
— Конечно, — подтвердила она. — На свою заработать трудно. Особенно в наше время.
Я чуть было не ляпнул, что, мол, работать вообще трудно, но вовремя удержал язык за зубами. Только морализаторства мне здесь и не хватало.
— Разувайся, раздевайся, не стесняйся. — Марта скинула туфли. — Есть хочешь?
— Нет, спасибо, не голоден.
— А выпить?
— Хм…
— Ясно. Значит, не откажешься. Иди на кухню, я скоро.
Что-то в ней было. Или это просто инстинкты срабатывают пополам с застарелыми комплексами? Оказать весомую услугу красивой, молодой и — чего греха таить! — весьма доступной женщине всегда приятнее, нежели какой-нибудь обрюзгшей домохозяйке в летах. А почему, собственно? Или мы не христиане? Впрочем, ясно, почему. В первом случае возникает подсознательная надежда на то, что последует определённого рода благодарность. Во втором же варианте хочется довольствоваться обычным «спасибо» и поскорее распрощаться. У меня вариант первый — вот я и пытаюсь ещё и разглядеть в Марте что-то особенное под привлекательной внешностью. Оригинальный природный ум. Или на худой конец добрую женскую душу. Потому как просто изящная фигурка, симпатичная мордашка и красивые ножки — это для нас, людей образованных и поживших, слишком обыденно и даже пошло…
Появление на кухне Марты прервало мои праздные размышления. Она успела переодеться, и теперь на ней был уютный домашний халат голубого цвета с капюшоном.
— А ты чего куртку не снимаешь? — поинтересовалась она, доставая из холодильника бутылку водки. — Боишься, что я твой огнестрел увижу? Так я и так знаю, что он у тебя есть. И слава богу, что есть. А то как бы ты меня выручил?