печатает пощечины
сплеча,
наотмашь бьет в колокола,
раскаты эха раскаляя добела,
словно объятый ветром парус –
а как еще преодолеть
последствия Всемирного потопа?
Ни золото, ни олово, ни медь
не могут голоса свободного иметь,
пока их заглушает топот
морских соленых волн,
готовых действовать
решительно –
как плеть…
02.04.21
Часовщик
скрипят колесики, пружинки
в глубине
таинственного словно призрак
механизма,
из нанознаний, навязанных извне,
никак не слепишь истину,
лишь торжествует ложь –
одна сплошная аневризма!
Разгадка солнечных часов
подобна движущейся тени,
ее подъемам медленным
с провалами в пике падений,
неуловима логика, так что ж,
признаться в том, что не готов
исправить мелкую поломку?
Закрыть глаза на сбой
в дыхании секунд?
Но все-таки не зря, не зря текут
лучи из рек небесных
прямо в сердце
вселенной, стынущей от ступора
планет,
и каждый миг уже согрет –
на то и кровь, чтобы согреться
и скинуть с пульса петли
полуночных лунных пут!
05.04.21
Ни оправдаться, ни проститься
стекают капли
по стеклу,
пытаясь заглянуть в уютные
хоромы,
на все конечности
они, похоже, хромы –
петляют, спотыкаются,
срываются
во мглу
под гулкий хохот
глотки грома…
стекают капли
по стеклу,
пытаясь хоть на миг
остановиться
под фотовспышки молний
как блудницы,
небесный папарацци ловко
набегу
как бабочек насадит
на иглу,
не дав ни оправдаться,
ни проститься…
07.04.21
Жмых
тела согласно логике
стелились
по голой от озноба колкого
земле,
иные — сразу — замертво,
другие — силясь
хотя бы напоследок приподняться,
но раны им уже хрипели
святцы,
не думая ни капли о себе,
и поле боя
с мертвыми мирилось,
отталкивая мстительно живых,
судьбе отпетых –
свыше милость,
а кровь греховных превратилась
в холодный ядовитый
жмых!
10.04.21
Свойства неба
нет, не иссякнет эта прорва
круговорота трав и облаков –
любой вираж их дрожи
нов
и полон интригующих коллизий,
к тому же образов разнообразие
огромно –
струятся, то рыча,
то принимая благостный
повинный вид
классически-спокойных строф,
плывущих от Бетховена
«К Элизе»,
то громом пораженный
свет летит,
вонзаясь в чернозем
зерном пшеничным,
то птичьих трелей
трепетный петит
взовьется, оживет, заголосит
о том, что свойства неба
необычны!
18.04.21
На поруки (Моцарту)
сияет солнце
и весенняя земля
по капле восстанавливает корни,
нащупывает в горле
нотку «ля»,
тепло ее вот-вот (еще совсем немного)
вскормит!
Разбавит соль, застывшую
кристаллом блеска на губах,
зеленой трелью
новорожденной травы,
и сгладит рвы
заиндевелых шрамов,
развеет безголосый прах
веселой трелью всходов бравых,
которые концептуально правы –
давно пора менять ландшафт
погрязшей в немоте эпохи
и предоставить слово Моцарту
(верней его пронзительному духу),
ведь только он способен
с потрохами
охи
взять гениальным слухом на поруки,
тиски безвременья разжав!
11.04.21
О, Слово!
немеет воздух –
даже эха не дождаться,
не то что пульса красного словца,
безмолвие пустот
погрязло в черном танце,
уже не отличить
начало от конца,
процесс распада набирает силу,
фигуре умолчания жить легче
без лица –
пощечины и стыд
не угрожают илу –
в его геноме Времени пыльца!
И раб, и царь, и летописец
тоже сгинул,
всех поглотила бездна
черной Пустоты!
О, Слово,
миновать, заговорить
глухонемую мину
способно в этом мире
только ты!
19.04.21
Художница-Природа
обломки молний смутно помнят,
как пылали в едином порыве,
прожигая до черных дыр
отсыревший от ливня холст…