Сергей Трищенко
Христосиада
© ЭИ «@элита» 2013
Все права защищены. Никакая часть электронной версии этой книги не может быть воспроизведена в какой бы то ни было форме и какими бы то ни было средствами, включая размещение в сети Интернет и в корпоративных сетях, для частного и публичного использования без письменного разрешения владельца авторских прав.
© Электронная версия книги подготовлена компанией ЛитРес (www.litres.ru)
Многие поэты писали о Христе – от Ивана Бездомного до Владимира Высоцкого. Эта личность привлекает и меня. Хотя фактически я писал не о Христе – впрочем, как и все остальные поэты, затрагивающие эту тему. В эпиграфе я постарался отразить свою трактовку этого образа. Известная личность, не обязательно Христос – не более чем повод для написания стихотворения, выражения каких-то собственных мыслей.
Самые первые стихи были написаны еще в советские времена. Однако в то время опубликованы они быть не могли. Сейчас обстоятельства как будто бы переменились, хотя опубликовать эти стихи снова невозможно, но уже по другим причинам. Спасает лишь Интернет, да и то до поры до времени.
Кроме стихов о Христе, сюда вошли и все стихотворения и поэмы, каким-либо образом соприкасающиеся с мифами и легендами человечества.
Я пишу не о том Христе,Что когда-то погиб на кресте,А о том, который сейчасПогибает в каждом из нас.
Не о том, который воскресИ вернулся под сень небес,А о том, кто, как след мечты,Не воскреснет, если не ты…
Хочу пожаловать добро,Да не пускают.И снова локтем под реброМеня толкают.
И перехватывает дух –Закрыться нечем.Сознание теряю вдруг:Попали в печень.
Раскинул руки: мол, обнятьПока я в силе,Но изловчились и меняК кресту прибили.
И вот вишу я на крестеНа осмеянье.Уныло стынет в темнотеМоё сиянье.
Но кто с креста меня сорвёт,Приложит руки?Кто скажет правду, не соврёт:К чему все муки?
Пусть ничего и не пойму –С натуги тресну.Дам отдых сердцу и умуИ вновь воскресну.
* * *
Глупее не видал я снов,Был непонятен он:Мне снилась тысяча Христов,А может, миллион.
Они собрались у рекиК подножию горы,Толкали речи до тоски,Жгли в темноте костры…
И словно видел я вокругГорящие глаза…Здесь «против» не встречалось рук,Все были только «за».
Очередной вставал на пеньИ продолжалась речь,Чтоб отдалить последний день,А может быть, привлечь…
В труху истаптывались пни,Уж не на чем стоять…Шло к одному: должны ониКого-нибудь распять.
Был брошен жребий и упалНа одного из них.Счастливым и печальным сталОн сразу в этот миг.
А остальные принесли,Установили крест,Чтоб было видно из дали,Со всех окрестных мест
С злорадной завистью, рыча –Иссяк речей поток –В ладонь вгоняли гвоздь сплеча,Дрались за молоток…
Гул радостной работы смолкПечальна тишина…Всяк помолчал: «И я бы смог…Искуплена вина…»
И все ушли, пустив слезу,Не пряча мокрых спин.Осталось множество внизу,А на кресте – Один…
Христос – как неразменный рубльДля множества Иуд.Его прикосновенья губПочти с рожденья ждут.
Бессмертен – знают все окрест,Умеет воскресать.Распятым сможет он о крестХоть спину почесать.
Что, если, ускакав со лба,Куснёт в хребет блохаИли на спину со столбаПосыплется труха?
Нет у него своих ребят,А руки – коротки:Не может даже на себяИх наложить с тоски.
Иуды в очередь стоят,Гутарят меж собой:– Христом, покуда не распят,Не может стать любой.
Что делал бы Иисус без нас? –Кто помнил бы о нём?Мы продадим его зараз,Коль обзовём Христом!
Реклама – двигатель торгов:Уже две тыщи летМы как ни продаём его –Паденья спроса нет.
Удобный до чего товар:Затрат – ну ни на грош.Зато стабильный гонорар,Покуда продаёшь».
Умеют ведь Иуды теПо ветру нос держатьИх мемуары о ХристеВсё будут дорожать.
Ах, как они распишут их:«Мой лучший друг Иисус».Народ желает этих книг? –Его поддержим вкус.