Подумай сам. Когда ты был молод – фантазия дарила тебе звезды, небо, море и яхты. И самых прекрасных женщин в мире.
А теперь ты старый. И фантазия подарила тебе гроб.
Скажи спасибо ей за это.
– Но что мне с ним делать? – Спросишь ты подозрительно поглядывая на меня.
– Давай-ка заглянем во внутрь! – Отвечу я – а там решим что к чему ….
И пока ты нервно куришь сигарету в стороне – я выдёргиваю гвозди чтобы открыть крышку гроба.
Готово!
Торжественный момент.
Я медленно подымаю крышку пахнущую свежей сосной (не могли на дуб раскошелиться, жмоты).
Она открываться с громким, долгим и слегка противным скрипом. Готово!
Смотри!
Смори же во внутрь приятель!
Но что с тобой? Почему ты закрываешь глаза?
Страшно?
Даже очень.
Я понимаю … ведь ты всегда видел себя лишь в зеркале.
Красивым. Причёсанным. Умытым. Иногда заплаканным. Или смеющимся.
А потом – ты начал стареть. Волосы твои становились седыми. Морщинки у губ появились. Глаза стали выглядеть усталыми.
Да фиг с тобой … смотри сюда … крышка гроба почти открыта.
– Стой! Обожди! – Не выдерживаешь ты – Этот мир имеет правила. И негоже живому смотреть на самого себя в гробу.
Ты говоришь это зажмурив глаза. Но я знаю – ты откроешь их. Ты всегда был любопытным.
Давай дружище.
Посмотри.
И вот – твои веки медленно открываются.
Минуту изумлённо смотришь, затем выдавливаешь: – Во блин! Какой я бледный!
И отшатываешься назад от гроба.
Помню, когда я смотрел на трупы других людей – всегда хотел побыстрее смыться – туда где солнце, цветы и птицы. Где широкие улицы, смеющиеся люди и огромное небо над головой.
А теперь – я сам в гробу.
И смываться мне больше некуда.
Твои губы вдруг расплываются в кривой усмешке.
– Что тут смешного? – Говорю я строго – Это же твой автопортрет.
– Да нет – отвечаешь ты – не обижайся …. просто это всё что остаётся у меня теперь.
А-а-а – понимающе протягиваю и начинаю внимательно осматривать свой труп.
Одет в чёрный костюм (рукава короткие на пиджаке. Где они нашли его? В секонд-хенде?). Рубашка белая (хорошо что моя собственная, одевал только по праздникам).
Руки скрещены на животе.
Мирно и покойно.
Не шевелятся как раньше.
Сколько я писал ими, работал, сколько раз вынимал занозы из них. Сколько раз смазывал кремом чтобы отдохнули, не болели.
Я любил каждую волосинку на них, каждую извилину.
И вот они теперь – белые и холодные. Такие беспомощные … как вата …
Жалко их …
Поднимаю взгляд – и вижу свои губы.
Сколько раз я целовался ими! Сколько облизывал их языком (даже мама ругалась).
Признаюсь что тайком – я верил что они красивые (иногда даже любовался собой в зеркало). А теперь они – как чужие.
Тонкие, белые, крепко сжатые.
И совсем не красивые.
Мне так жаль …
Смотрим теперь дальше.
Если разжать мои губы – я увижу свой кошмар, под названием "мои зубы" …. как же Вы мучили меня!
Не давали спать по ночам! Доводили до слез!
Мама говорила что когда родила меня – в магазинах не было молока. Поэтому она покупала мороженное, топила его в кастрюле и давала мне как молоко.
Я вырос здоровым. Только зубы стали плохие.
Может взглянуть на них в последний раз? Они заслужили это.
Я пальцами разжимаю свои плотно сжатые губы (хорошо что не зашили их нитками) – но что это???? Кажется у меня во рту двух зубов не хватает.
Неужели я все-таки решился их вырвать????
Молодец!
Уважаю!
А то десять лет не мог решиться!
И чувствую что настроение моё улучшается.
Смотрю на труп внимательнее – ты все-таки был смелым парнем.
Но что это????
Слева во рту – выглядывает мой старый приятель – старый, обломанный, кривой зуб. Сколько лет ты не давал мне покоя.
Все-таки ты остался до конца со мной. До гроба. Наверное – ты не болел а лишь хотел сказать мне: Умрёшь ты – умру и я.
И вдруг мне до слез жаль его – прощай и ты, мой верный приятель.
Кажется – вот и все.
Пора закрывать крышку гроба. Хотя обожди … положено поцеловать труп на прощание. В лоб.
Я наклоняюсь и внимательно смотрю себе в лицо – веки чуть приоткрыты – зрачки блестят, как будто слежу сам за собой.
А может и вправду слежу?
Не знаю …
Любил ли я себя?
Наверное да … тогда почему?
Когда мама родила меня, она говорила что я был в какой-то зелёной плёнке – мерзкий и уродливый.
Врач держал меня на руках а мама с ужасом смотрела на меня. Смотрела … пока не встретилась со мной взглядом.
И в тот же миг я вдруг расплакался – горько и жалобно.
Мама признавалась что в тот же миг она полюбила меня.
И смотрела на меня только с любовью.
А я сам – любил ли себя?
Врать не буду. Нет смысла врать когда ты уже в гробу.
Что-то было в тебе странное, приятель …
Я мог быть кем хочешь – хорошим семьянином. Или боржом.
Художником или актёром.
Но всю жизнь – я обожал мечтать лишь…. и заставлял мечтать при этом всех тех – кто был рядом со мной.
За это меня ненавидели и …. любили одновременно.
– Врёшь – скажешь ты – Докажи. Есть свидетели этого?
– Да есть – отвечу я – вот тот кривой зуб во рту.
Вот эти губы. Плотно сжатые.
Вот эти морщинки на щеках.
И эти руки – белые и холодные.
Я тут с грохотом закрываю крышку гроба.
Фантазия моя! Что же ты сволочь никак не унимаешься. Что же ты опять учудила?
Я закрываю глаза и начинаю стирать свой автопортрет. Мыльной водой и тряпкой.
Все.
Тебя больше нету.
Гляжу в зеркало – слава Богу! Мои губы розовые и пухлые.
Мои руки мягкие и тёплые.
И есть румянец на щеках.
Ну вот и хорошо.
Ну и ладненько.
Судьба – злодейка
– Где мои деньги? – Спросил я у судьбы.
Она выкрутила мне дулю прямо перед носом. По хамски мерзко ухмыльнулась и постаралась шмыгнуть куда-то за дверь.
– Обожди – закричал я и ухватил её за рукав халата.
Затем мы боролись и я выкрутил ей руку за спину.
Со всей силы.
Она начала визжать, кусаться но напрасно – никто их соседей не слышал. Тогда она вдруг успокоилась и ласково заговорила со мной – что мол нехорошо так с женщиной обращаться. Причём – с красивой женщиной.
Затем начала стоить мне глазки, и задирать край халата под которым виднелись хорошо сложенные ножки.
Ок! – Согласился я. – Допустим ты красивая. Но ты же судьба, поэтому отвечай мне – почему мне так не везёт в жизни.
– Серьёзно? Ой не могу .. сейчас расплачусь … – Вдруг начала дурачиться она снова.
Тогда я схватил её за волосы и поволок к окну.
– Смотри. Смотри сюда!!! Мне тогда было лишь 17 лет. А теперь – ответь почему я неудачно выбрал профессию в молодости?
Судьба молчала и лишь по идиотски косила глазами в стороны.
– А потому – продолжал я – потому что ты насрала мне под окном.
Потому что невозможно знать в 17 лет – к чему у тебя лежит душа на 50 лет вперёд. А нас заставляли выбирать профессию сразу после школы. Вот и я обжёгся ….. знаешь сколько лет я затем мучился …. работа стала мне каторгой … страшной и жестокой, когда считаешь каждую минуту до окончания дня. А им, минутам – нету конца …
Слеза потекла по моей щеке.
Судьба села возле меня и раздвинула ноги обнажив голые коленки. Тихо произнесла – Бедненький мой! – И вдруг противно заржала каким-то идиотским смехом.
– Издевается! – Понял я. – - Ну обожди, блядь ты эдакая! – И поволок её к шкафу в комнате – А теперь отвечай почему я неудачно женился в первый раз?
Она молчала.
– Не знаешь? – И тогда я сам себе ответил – А потому что ты, блядь – мне забила голову всякими романтическими историями о красивой жизни и сексе.
Вот и я ошибся …. второй раз.
Я сел и обхватил голову руками.
Судьба вдруг перестала лыбиться, встала предо мной в свой полный рост, расстегнула полы своего длинного халата и голыми грудями толкнула мне ими прямо в лицо.