- А куда мы едем? - с преувеличенным интересом спросил Роман.
Янка вытянула свой пригласительный из кожаной дорожной сумки и поднесла к окну, ловя слабый свет уходящего дня.
- Якись «Осокоры». Не знаю таких.
- Не все ли равно где собираться, cherie. - пожал плечами Рико. - Вам понравится, Роман. На этих вечеринках всегда бывает много интересных людей. Из питерского центра Яков Виллимович Брюс приезжает. Помните, мы рассказывали - его группа Медного всадника остановила. Он один тогда в живых остался. Кстати, хочет познакомиться. По обмену опытом, так сказать.
- Яков Виллимович Брюс, - задумчиво повторил Роман, - У Петра I такой сподвижник был. Поговаривали, он колдун, чернокнижник. Это что, его потомок?
На губах Янки снова появилась усмешка:
- Авжеж. Такой себе потомок. Прямой.
Роман прижал ладонь ко лбу. «Медного всадника» Пушкин написал в 1833 году. Написал, добавляя свой стихотворный гений третьим элементом к опасному сочетанию гения прототипа - царя Петра, и гения скульптора Фальконе. Значит, именно в тот год статуя и ожила, начав каждый разлив Невы убивать юношей по имени Евгений. И именно в тот год некая загадочная группа Якова Брюса погибла, пытаясь остановить жаждущего крови голема. И что - Янка намекает, что приезжает этот самый Яков Брюс? Да он должен был сгнить в могиле еще сто пятьдесят лет назад! Неговоря уж о том, что Яков Брюс XIX века не мог быть тем Яковом Брюсом, что при Петре! Каким бы чернокнижником тот Брюс не был!
Роман поглядел на ехидную Янкину физиономию и твердо решил - больше он не задаст ни единого вопроса. Он и без того едет навстречу с загадочным Обществом. Скоро все станет ясным. И он принялся старательно любоваться ноздреватыми подтаявшими сугробами вдоль лесной дороги. В новогоднюю ночь можно будет на прошлогодний снег поглядеть. В городе бы не удалось, там сейчас даже подтаявшего снега нет, только вечная стылая морось и хрупкая наледь к утру.
В окне мелькнули здоровенные белые буквы - «Осокоры» - и мерседес Рико подкатил к двухэтажному корпусу белого кирпича. Они вошли в небольшой холл стандартного, еще советского пригородного пансионата. Все детство Романа прошло в таких, бабка с дедом были живы тогда и каждое лето вывозили внука на природу. Лес, речка, неспешный быт, тянущийся между завтраком, обедом и ужином, приятели, целый месяц самые близкие и родные, и забываемые на другой день после возвращения в город...
Но Янке до Романовых сентиментальных воспоминаний не было дела.
- Пхе! - презрительным взглядом она обвела холл, - Шляхетный пан Рико по-прежнему вважае, что все равно, где собираться?
- М-да, mon ami, пожалуй, такого я не ожидал, - на лице Рико отразился почти комический ужас, - Это все-таки произошло! Господа администрация наконец дружно рехнулись!
Скрипучий старушечий голос протянул:
- Совершенно согласна с тобой, Рико, мой мальчик!
Роман обернулся. Маленькая старушка в темных брюках и пушистом свитере спускалась по лестнице. Сухие пальцы с безукоризненным маникюром, украшенные старинными перстнями, сжимали длинный мундштук. Белесый сигаретный дым путался в коротко стриженных седых волосах.
- Mon Dieu, mademoiselle Le Normand! - радостно завопил Рико, - Comment allez vous, mademoiselle?
- Trés bien, mon garcon*.
Рико низко склонился к ее руке, а она одарила его поцелуем в лоб. Янка присела в реверансе - несмотря на сапоги, обтягивающие брючки и куртку, реверанс выглядел по старинному изящным. Старушка кивнула.
- Trés gentil, ma fillette. Tu es elegante, comme toujours.
- Je suis bien loin de-la mademoiselle Le Normand *
Престарелая мадемуазель перевела взгляд на Романа. Он попытался изобразить поклон, но до Рико с Янкой ему было тоже - далеко.
- Vous êtes le nouveaux, - констатировала мадемуазель, - Vous comprenez le français, jeune homme?