Бочком, бочком, вспоминая богомола, подбирающегося к жертве и приговаривавшего: "Йа проста веточко!" перебежал на другую сторону холма и выглянул…
Итическая сила! Реальный Mortal Combat. В небольшом распадничке, со всех сторон окруженного лесом, прямо напротив пригорочка, за которым прятался я и Мак, лицом ко мне, стоял Артслай. Маг был накрыт опалесцирующей полупрозрачной чашей, изредка вздрагивающей от попадающей в нее файерболов, ментальных и обычных стрел, каких-то клякс, шаров и прочей дребедени из магического арсенала. И изредка творил вяленькие лиловатые шары, которые вылетали, рассыпались веером и уносились в сторону атакующих, но, впрочем, особого вреда последним не причиняли. По распадничку перебегали с места на место с десяток персонажей, среди которых наличествовали с пару воинов-тяжвесов, пара копейщиков и один товарищ, отдаленно напоминавший разбойника. А вот практически прямо передо мной, спиной, стояли маги и лучники.
Они то и расшатывали налаженную оборону Артслая, причем небезуспешно. Мана то у мага не бесконечная, когда нибудь закончится, вот тогда ближние и порвут мага-киллера, как пресловутый Тузик — грелку. Судя по валяющимся и томящихся в ожидании респауна с десяток трупов игроков, оборона Артслая протекала более, чем успешно, да и Мак, втихаря творившая беззаконие, привносила свою лепту в массовые убийства.
Ну`c, господа, вешайтесь! Глушите топку, выносите святых! Я пришел. Проследил, с какой периодичностью Артслай пускает свои шарики, подготовился и два шага влево…
Клик. Выбрать «Краш». Клик. Mortal Combat. Fight! Шесть стрел унеслись в сторону ближайшего мага. Excellent! Два шага вправо. Глубокий вдох. Choose your destiny.
Клик. «Краш». Шаги. Выстрел Арта. Well done. Десяток стрел. Смертоносный шар
Мак. You'll never win! Глубокий выдох. Итого осталось пять. Клик-краш-два шага.
Danger! Лучник поворачивается ко мне. Твою мать. Прицел-голова. Три стрелы в репу. Outstanding! Итого четыре в живых. Superb! Клик-краш-два шага. Шар Мак.
Посерело. Итого один. Finish him! Воин-танк. Мать. Расстояние большое.
Двенадцать стрел. Fatality! Восемь в цель! Flawless victory! Hahahahahaha!
Чаша над Артслаем мгновенно исчезла, выскочила панелька: «Уходим к Сагрондаху!
У Старика-Сушняка ждите». И Арт рванул в сторону, только сейчас замеченной,
развалившейся на солнышке, зомби-ищейке. Мельком удалось рассмотреть маунта. С
виду зомби-ищейка напоминала побывавшего в мясорубке добермана размером с половозрелого бычка. Висящие лохмотья мыщц, блеклые, затянутые поволокой глаза, просвечивающие ребра, все это хозяйство — на длинных, голенастых лапах. И ни клочка кожи. Жуткое зрелище. Маг взгромоздился на маунта и исчез в ближайшем лесочке.
С этой встречей в Сагрондахе… Блин. Все планы рухнули в одночасье. Вернулся к Мак. Эльфийка-маг заметила, что если просят — надо бы сходить, узнать подробности. Обиделся повторно. А где — ты мой герой? А где — как же мы без тебя? А где — ты величайший из существующих Чипов и Дейлов? А где — чмоки и прочие смайлики? Обиделся — контрольный…
Скривив губы в куриную гузочку, пробубнил: «Сейчас, птицу заберу». Вернулся на Сальме, а Мак уже и след простыл. Вот, еще и издевается.
В расстроенных чувствах двинулся на север…
2 сентября
Ну и добрался я вчера до Старика-Сушняка. Ну и устроили консилиум втроем. Без пива, сухариков и гитары. Выработали стратегию действия при следующих нападениях. Стратегия была проста, как гиперболоид инженера Гарина. А именно –
магу-Артслаю предписывалось исчезнуть на месяц из игры. Вообще. Напрочь. Типа — время лечит. Тот артачился, возмущался, пытался поиграть бицепсами.
Повосторгался неспешной речью Мак: в пяти словах, без единого матерного выражения уговорила Арта. В. Пяти. Словах. Мне бы потребовалось двадцать и закрепить прямым в челюсть.
Напоследок получил еще одно, заключительное приглашение от Могучего Джона поучавствовать в авантюре. Угрожал разводом и разделом имущества. Писал, что будет ждать на площади Сагрондаха. Написал, что сейчас прибегу. Прибежал. Ждал два часа. Посмотрел новости, перекусил, полялякал с супругой, посмотрели какую-то якобы смешную передачу, попил кофе, четыре раза перекурил. Могучий Джон так и не появился. Беззлобно матюкнувшись, шеф всё-таки, лег спать.