Сергей Кузнецов
Художник и мухомор
Пейзажная лирика
Испытываете ли вы подъём настроения от рассматривания заката солнца? Приходит ли к вам ощущение романтики от прикасания к кувшинкам на озёрной заводи? Возникает ли у вас желание взлететь в облака с крутого обрыва в горах? Хочется ли вам петь с высокого берега над рекой? Петь просто так, от нахлынувших чувств, без зрителя и музыкального сопровождения? Нет, не хочется? Тогда я как художник попробую вам об этом рассказать – о моих собственных ощущениях в таких случаях – конечно же, в стихах…
Как много красивых слов уже было сказано о Природе? Как много их можно ещё сказать! Я знаю эти слова… о лесных полянах, о птичьем щебете на заре, о простом осеннем листопаде, о грибах-боровиках… ну, и о мухоморе, конечно. Он-то ведь самый яркий в лесу, никак не поспоришь!
Художник и мухомор
Какой красавец мухомор!
Стоит в лесу и тут, и там.
Давай, ты будешь только мой!
Я никому тебя не дам.
Я – мастер собирать грибы.
Я шляпки вижу за версту.
Из разновидностей любых
Я выбираю Красоту.
Его пинают постоянно,
А он стоит. Ну, если вкратце –
Нормальным людям это странно,
На несъедобный любоваться.
Но я художник, мне-то в радость
Смотреть на ярко-красный гриб.
Поставлю в Интернете в статус,
Когда кричать «Ау» охрип.
2018 г.
Я и мухомор – у меня на этот гриб особый взгляд, цветовой. Лес в Яреськах, Полтавская область.
Люблю смотреть на языки огня
Люблю смотреть на языки огня
И на речной струи извечное движенье –
Приковывая взгляд, заворожит меня
Своим волшебным, тайным вороженьем.
Стремится капля ближе к океану,
В непостоянстве – в неизвестность.
Я удивляюсь зрительным обманам –
Поток течёт – река всегда на месте.
И мне не справиться с судьбою,
Подобно щепке на стремнине.
Моя расчётливость – под Богом,
И ни реальна, и ни мнима.
2003 – 2004 г.
Грибы
Мне упасть бы в траву, затеряться
Среди белого ковыля,
Чтоб почувствовать, не притворяться,
Как волнуется, дышит Земля.
Мне б услышать мелодию леса,
Шелест листьев и вздохи Земли,
Ту величественную мессу
Отслужить бы мне, отмолить.
Надышаться б смолистым ветром,
Подсмотреть, как токует глухарь.
Да напиться бы силой этой,
Этой силой Земли, будто встарь.
Мне увидеть бы чудо лесное,
Как поёт Лето песню свою.
«Прятки-детушки» под сосною –
Белый гриб поднимает хвою.
Да набрать бы простое лукошко
Великанов-красавцев грибов,
Увезти бы с собою немножко
И запомнить рассказ про Любовь.
1997 г.
Авторская картина «Грибы», масло.
Весенняя соната
Молодые ручьи чистой нотой звенят,
И широкой рекой разольётся Любовь.
Я собрал бы все звуки весенних сонат,
Подарил бы тебе, любовался б тобой.
Посмотри, посмотри – просыпается жизнь!
Это март разбудил и деревья, и птиц.
И снега разлеглись ненадолго уже.
Посмотри, посмотри из-под длинных ресниц.
Закудрявится лес, запоют соловьи.
Как девчонка, берёзка с несмелой листвой.
Расскажи мне, подруга, все мысли свои.
Среди шума полей я ищу голос твой.
1998 г.
Утро на берегу
Блестят лучи над сонной речкой.
Туман клубится. Красота.
Смотрел бы я на это вечно
и никогда не смог бы стать
глухим, слепым и равнодушным
в гостях у этой красоты.
Здесь шёпотом ласкает уши
дыханье ветра с высоты.
Камыш шуршит. А я беспечно
любуюсь зеркалом воды.
Погасли звёзды. В небе встреча
не состоится для звезды.
И Млечный Путь теряет силу
среди рассветных облаков.
Я не спешу. Здесь так красиво,
свободно от любых оков.
Цепляет солнце за верхушки
деревьев в утреннем лесу,
сквозь ветки у сосны-старушки
находит светлую росу.
Хвоинка каждая внимает
объятиям его тепла.
Придёт опять июнь за маем
когда природа зацвела.
2018 – 2020 г.
Туманное утро на берегу.
Сказка заката
Просто-просто смотреть на закат,
И вдыхать ароматы, и краски
Просто видеть, и просто скакать
Диким всадником в огненной сказке.
Искупаться в свободном просторе,
Развести на полнеба костёр.
Это космос над лесом и морем
Выше синих заоблачных гор.
Между тёмным и светлым пожар
Полыхает. Но ты же не пленный…
Улети, только пальцы разжав,
Удержавшись за нити вселенной.
Улети в загулявшее пламя,
Что не сможет тебя опалить.
Расплескайся в заре над полями,
Киновари по охре разлив.
Кораблями багряных флотилий
Проплывут над землёй облака.
На стога, купола золотые
Упади, опьянённый, в закат.
Растворись в позолоте светила,
В ежедневном загадочном Ра.
Значит, что-то Природа простила
Из грехов, или это игра?
2007 г.
