Художник благодарно принял подарки. Пускай они казались только мусором, но те чувства, которые вкладывали в них дарители, наделяли этот мусор волшебством.
Льющаяся с небес влага омыла кисточку и возвратила яркие цвета краскам. Крупная теплая капля покатилась по лицу художника, а когда он поднял взгляд, то в пышной кустистой туче узнал свою ватную подушку.
Он проснулся и в прихожей, в кармане своего мокрого пальто, отыскал те самые краски и кисточку, что получил во сне. Он разорвал в клочья вчерашний рисунок и нарисовал другой:
Идет дождь, гремят и перебрасываются яркими молниями темные тучи. Но это не мешает двум юношам увлеченно о чем-то говорить. А вокруг них веселые магазинчики привечают промокших озябших людей. Люди хмурятся серому небу и недовольно ропщут, но сменяют гнев на милость, видя баловство беззаботных детей. Дети шлепают босыми ногами по лужам, смеются и заставляют родителей их догонять. Но не только дети веселятся. Какой-то шутник в темных очках улегся на лавке, обнажил торс и воткнул в грязь солнцезащитный зонт. Стоя на одной ноге, девушка с нарочитой сердитостью смотрит на парня, пьющего дождевую воду из ее белой туфли. Но главный проказник перебрался на тучу с лестницы, поставленной на крышу многоэтажки, и ворчание тучи было ответом его озорным прыжкам.
Художник выждал несколько мучительных минут, пока высохнут краски, а затем, свернув картину, торопливо оделся и выбежал на улицу.
Все было как на бумаге: те же эмоции на лицах, те же яркие цвета.
Лежащий на лавке человек снял солнцезащитные очки и посмотрел на него с недовольством.
— Мужчина, вы мне солнце загораживаете!
— Будет вам солнце, — заверил его художник и на бумаге, которая, несмотря на дождь, не промокла, а краски на ней не потекли, прямо над загорающим нарисовал маленькое желтое светило.
— Ура!!! — донесся восторженный детский крик, и прибежавший мальчик, схватив солнце, будто обыкновенный резиновый мячик, побежал хвалиться находкой друзьям.
— Эй! — окликнул его загорающий. — Куда солнце понес?
Кто-то тронул виновника торжества за плечо.
— Вы художник? — почтительно поинтересовался пожилой мужчина в милицейской форме.
— Да, — удивленно ответил художник. — Вы что же, штраф с меня возьмете?
— Штраф? — непонимающе переспросил тот.
— Ну… деньги …
— Деньги?
Вконец сбитый с толку художник полез в карман и не обнаружил ни гроша.
— А как же… А где продукты берутся, вещи?..
— Вы словно только родились! — милиционер изумленно всплеснул руками. — Вы просто все это рисуете. Но таких беспорядков, как сейчас, устраивать не нужно.
Художник виновато закрасил солнце на бумаге.
— И это вам ни к чему, — продолжал милиционер. Он забрал ватман из рук художника и скручивал до тех пор, пока тот не свернулся в пустоту. — Рисуйте прямо в воздухе.
Пожелав удачи, он ушел. Может, пошел сгонять разбойника с туч, а может, устранять другие шуточные беспорядки.
— Скажите, — растеряно обратился художник к лежащему на лавке мужчине. — А как же зависть?
— Вы это о чем? — не понял тот.
— Скажем, я нарисую для кого-то вещь, которую хотелось бы иметь вам. Вы что же, не разозлитесь и не обидитесь?
— Что вы! — изумился отдыхающий. — Мы все уважаем художников, и ни у кого здесь не может возникнуть даже мысли чего-то от вас требовать. Рисуйте что хотите. Но в пределах разумного, иначе милиция вас накажет.
— А как накажет?
— Лишением красок и кисточки. Временно, конечно.
Художник поблагодарил отдыхающего, но, едва отойдя, столкнулся с двумя уже хорошо ему знакомыми юношами. В этом красочном мире, где все были отличны друг от друга, они уже не казались особенными.
— Так значит, это был не сон? — неуверенно спросил художник.
— А может, мир, в котором вы жили, был сном, кошмарным сном? И только теперь вы очнулись? — ответил красно-оранжевый юноша.
На его плече сидел ворон с красным оперением и любопытно озирался по сторонам.