— Может, представишь нам…
— Анастасия, — сорока улыбается во все зубы, пока мой отец поднимает одну бровь, так и не договорив, — можно просто Настя.
— Очень интересно, — мама убирает салфетку в сторону и скрупулезно рассматривает Скромную на наличие дефектов, — и кто же вы, Настя?
— Моя девушка.
Даже странно, что голос уверенно звучит. Но после слов, произнесенных мной, за столом виснет тишина. Мне кажется, я слышал шумный выдох матери и скрип зубов отца. Про Зауровых стоит промолчать. Рустам сверкнул карими глазами в сторону Кирилла Максимовича, а последний убил меня взглядом. Пришлось улыбку на лицо тянуть клешнями. Сложно, но что поделаешь. Кто же знал, что Скромная припрется в ресторан. И как она вообще об этой встрече узнала?
— Твоя девушка? И почему ты раньше нам не представил такую красавицу? — Отец притворно улыбается, взяв себя в руки и игнорируя внимание Заура. — Мог бы и предупредить, что придешь не один, а то, — он стрельнул глазами в Роксану, которая принялась с аппетитом поглощать холодный суп, — неловко получается.
— Кирилл, можно на несколько слов?
Зауров со скрипом отодвигает стул и поднимается. Его жена провожает эту парочку взглядом. Вера Михайловна. Красивая женщина славянской наружности. Держит себя достойно. И слова без ведома мужа не произносит. Словно запрограммированная на послушание.
— Вот так сюрприз ты нам устроил, сынок, — мама берет бокал с водой, а Скромная умело играет, рисует удивление на лице, в меня глазками стреляет, ресничками хлопает, и эмоции в этот момент такие искренние, что чувствую себя куском грязи, — раз так получилось, может, расскажите о себе, Настенька, а то мой сын не потрудился ввести в курс дела.
— Потому и не сказал, — выплевываю каждое слово, понимая, что злость накрывает, и я ничего не могу с ней поделать, — личная жизнь не зря названа личной. Касается только двоих.
— Саша…
Тон матери задевает те струны души, которые должны сейчас быть тихими. Не звенеть и никак не двигаться, но меня буквально пронзает. Спектр эмоций расширяется. Глобально. Максимально.
— Тебе не нравится мой выбор?
Чувствую, что брови в одну точку сползаются, и не свожу глаз с матери. Она вынужденно улыбается, но взгляд холодный. Уже оценила сороку, да и отец тоже. Остальное дело техники. Для него не составит труда раскусить Скромную. С его связями и возможностями на поиск информации уйдет меньше суток.
— Саш, ты что такое говоришь? — Сорока удивляет тем, что кладет свои холодные пальчики на мои и пожимает плечами. — Твои родители меня не знают. — Она поворачивается к маме и пронзает ее открытым взглядом. — Уверена, что они примут выбор своего сына.
Мама не выдерживает и громко ставит бокал на стол. Зацепил тон сороки. Напряжение не спадает. Отец и Заур не спешат возвращаться. Меня лихорадит от сдерживаемых эмоций. В нашем обществе не принято решать вопросы кулаками. Мы натягиваем маски и играем роли воспитанных людей, но за кулисами… За кулисами вершится суд.
— Саша…
Резко встаю. Сорока выпрямляет спину. Рокса замирает с ложкой около рта.
— Куда ты собрался?
— Мы уходим. — Протягиваю руку Скромной, которую она без лишних вопросов принимает и тоже поднимется. — Плохая была идея.
— Мы не против твоего выбора, но…
— А у меня есть выбор?
Снова тишина. Мама подергивает плечами и усмехается, поглядывая на Веру Михайловну. Не хочет при Зауровых отношения выяснять. Так и знал, что отец сможет ее переубедить. Настоять на своем авторитетном мнении.
— Саша…
— А суп очень вкусный. — Роксана вставляет свое слово, и все взгляды устремляются на нее. — Правда. Жаль, что сразу не поела.
— Роксана!
— Что?
Перепелка детей с родителями набирает обороты. По карим глазам настроение младшей Зауровой вижу. Смелости ей придал своим заявлением. Хоть в чем-то плюсы.
— Ты прав. Сейчас вам лучше уйти. — Мама с трудом переступает через себя и улыбается. — Ужин с Настенькой мы устроим позже. Вы ведь не против?
— Нет. Я с удовольствием к вам приду.
Успевает сказать сорока, после чего я ее беру за руку и тащу к выходу. Сердце бьет по ребрам. В груди вибрация огненная от того, что масштаб последствий в мозг врезается. Прижимаю Скромную к стене, как только мы из зала выходим. Она спокойна. Слишком.
— Какого черта?! Ты какого черта приперлась сюда?!