Ширанкова Светлана
…и будет джаз
…и будет джаз
А они мне кричат: "Когда? Отвечай, когда? У тебя же в душе вода и кругом вода,
отключён телефон, перерезаны провода, и ни свечки, ни спички, ни искры в кромешной тьме".
Я молчу, прикусив язык, окровавив рот, отвожу глаза от гостинцев, даров, щедрот
и считаю шаги бесконечных мурашьих рот по истоптанной в кашу, разодранной вдрызг спине.
А они говорят: "Для чего это всё, скажи? Ну добро бы мессия, добро бы своё отжил,
да и муки твои — бесплодные миражи, знаешь, сколько в округе придуманных лобных мест?"
Я киваю, сжимаю зубы — хрустит дентин, — я и сам никогда не верил, что я один,
и беззвучно прошу: о, сверкающий господин, отойди, не шатай, не ломай мой корявый крест.
Да какая там гордость, какая там к чёрту спесь? Я же просто совсем не умею, когда не здесь —
наркоман, алкоголик, подсевший на злую смесь забродившего хмеля, любви, бестолковых склок.
Но когда мне царапают горло осколки фраз, по живому, навылет, как будто в последний раз —
это ангелы в небе поют мой любимый джаз, и рождается слово. Нет, Слово. В котором — Бог.
Тот, Который меня придумал
Кто-то выплеснул в стылый вечер разведенный водой пастисс.
Тот, Который условно вечен, выпускает меня пастись
в облысевшие напрочь парки, в лабиринт человечьих нор,
отобрав у старухи-парки мой отсроченный приговор.
Мокрым снегом блюёт предзимье — много выпивки натощак.
Тусклый месяц, маньяк-насильник, сунет руку в карман плаща,
не ножом — вороненым дулом ткнет под ребра, сорвется в визг.
Тот, Который меня придумал, удивленно посмотрит вниз.
Я глотаю бессонный город, застарелой тоской давясь —
современный римейк Гоморры, переснятый в сто первый раз.
Уроборосом вдоль по краю замыкаю неровный круг.
Тот, Который в меня играет, прекращает свою игру.
Поцелую троллейбус в морду, к тротуару прижмусь щекой,
подо мной шевельнется город бестолковым слепым щенком.
Поводок (пуповина? лонжа?) перерезан осколком льда.
Тот, с Которым мы так похожи, улыбается в никуда.
У меня впереди свобода беспощаднее палача:
пить вино, обсуждать погоду, иногда посещать врача,
ездить в Сочи и на Ривьеру, выть от боли и снова пить…
Тот, в Которого я не верю, как посмел ты меня забыть?!
Жизнь — попытка начать ab ovo. Глина лавой кипит в горсти,
тишина заглушает Слово, что могло бы меня спасти —
все равно. Матерясь и плача, огрызаясь, по швам треща,
я уже не могу иначе… нет, ни жалости, ни подачек —
просто встречу пообещай.
Сферический критик в вакууме
Он садится поближе к камину, берет коньяк
(или чашечку кофе, сигару, кефир — неважно),
Надевает очки и бормочет: "Не так, не так…
Не сюжет — а коктейль из повторов, клише и драк,
И герой не картонный, а, я бы сказал, бумажный".
Хорохоришься, лезешь в бутылку (увы — пуста).
Многоногие буковки прыгают точно блохи.
Декламируешь, чуть заикаясь, навзрыд, с листа,
Тычешь пальцем: "Ну вот же, удачные есть места,
Да и те, что ты выделил, тоже совсем не плохи".
Он вздыхает и морщится: "Я ведь тебе не враг,
Но читать этот текст — все равно, что жевать мочало.
Понарошку, вполсилы, неискренне, кое-как.
Тут оборвано, тут недотянуто — явный брак…
Переделывать, друг мой. Попробуй начать сначала".
Аргумент вылетает невольно: "А сам-то, сам?" —
Страх приблудным лисёнком кусается в подреберье, —
"Ты хоть что-нибудь в жизни как следует написал?
Или только и можешь, фланируя в небесах,
Снисходительно сверху ронять: ерунда, не верю?"
Ни улыбка, ни смех — описать не хватает слов.
Легкий выдох пространства — латынь? сенегальский? идиш?
И чужая ладонь, заставая тебя врасплох,
Накрывает Вселенную: "Было. А ты не видишь?"
Хранитель счастья
Сестре
Плачешь? Не надо. Так ни фига не легче. Больно? Я знаю, девочка, се ля ви. Это пока не кровь, а всего лишь кетчуп, к слову сказать, замешанный на крови. Это пока тихонечко, понарошку, не на износ, а первая проба сил: сжатие, растяжение — стерпишь, крошка? А на излом? А вдоль боковой оси? От недосыпа сносит в безумный штопор, где-то звенит будильник — пора вставать. Кто бы еще дыру в голове заштопал, чтобы по центру: "Warning! Не кантовать!"? Что у тебя в наушниках? Smashing Pumpkins? Кто у тебя на сердце? Не злись, молчу. Милая, ты же так задираешь планку, что никому на свете не по плечу, ты же по венам гонишь все двести сорок, незаземленный провод внутри дрожит… Город вокруг — размытый и невесомый — тщится июнь по-быстрому пережить, горбится под ладонью кольцо бульваров, жмурит глаза высотка, звенит трамвай.
~ 1 ~