и тёрла щёткой в душе след,
а по ночам смотрела в окно,
вдыхая звёздный скупой свет.
Она впустила в свою постель
другого (право, умён, мил) –
не замерзать же ей в пустоте.
Но, боже, дай хоть чуть-чуть сил
играть успешно в тягучий быт,
не путать имя в хмельных снах…
и помоги же того забыть,
кого не стоило ей знать.
2011
Ступа
Это было забавно до слёз…
ты и я – несуразно и глупо.
Ты до неба выстраивал мост –
мне хватало рассохшейся ступы.
Ты тонул до утра в чертеже,
был до колик задумчив и светел –
я смеялась в крутом вираже
и, прицелившись, сыпала пепел
на неровные линии грёз,
на проекции снов и смятений,
распускала искрящийся хвост,
чтоб прогнать синеватые тени.
Ты чертил свой мучительный сон,
тонкий вектор в прозрачное небо…
Я летала (какой моветон!)
в старой ступе, привычно-нелепой.
Ты смириться со ступой не мог,
презирал мой полёт несерьёзный.
Ты однажды построил свой мост –
и ушёл… в невозвратную звёздность…
2011
На донышке
Привычно маскирую давний след, что поделил меня на до и после… И слышится в душе тягучий посвист – день ото дня настойчивей и злей. Стегаю время гибкою строкой, гоню себя в неведомое завтра, где в эпилоге ждёт великий Автор, нас пишущий небрежною рукой.
У Вечности искать второе дно – наверно, не сложнее, чем в бутылке. Пульсируют бумажные прожилки – свидетели деления на ноль. Делимому не важен результат – его пугает неопределённость. Я снова нарушаю просветлённость всезнающего чистого листа…
Да ладно… не единственный мой грех. И ты привык прощать мне эту малость.
У нас с тобой на донышке осталось… но мы ещё у Времени в игре.
2011
Отповедь
Я не хочу Вас огорчать,
но Вами я разочарован.
Я вынужден рубить с плеча
стремительно разящим словом.
Я Вам скажу начистоту –
Вы чистоты не захотели.
Убили мой сердечный стук
в практически готовом теле.
Вы посмеялись надо мной
таким неэстетичным смехом.
А я эстет! и даже сноб!
Меня коробили прорехи –
в душе, мадам, конечно, в ней,
претензий к телу не имелось.
Вы так взвились в своей цене,
что как-то сразу расхотелось.
А я бы мог! я так бы мог!
Но Вы, увы, не оправдали.
Я Вас собою не увлёк –
что ж, повлекусь в иные дали.
2011
Ворота
Сведение невыплаченных счётов
в открытых круглосуточно ва-банках…
Давай уйдём с тобою за ворота
из плоского бесцветного пространства.
Нас встретит океанская волна…
ей толчея прибрежная смешна.
Нет, не смешна – она ей безразлична.
Волна размеренно качает небо.
Пойдём до кекуров, к базарам птичьим,
где плещутся доверчивые нерпы.
А помнишь, ты ловил морских ежей,
чтоб накормить дурацкою икрой?
совал мне эту гадость на ноже…
я долго полоскала водкой рот.
Смешно до слёз, конечно же, смешно.
Рисую сны, переплетаю строчки.
Весна опять случилась затяжной,
из долгих и холодных многоточий.
Давай пойдём с тобой за горизонт,
отложим незаконченные счёты.
Для нас всегда распахнуты ворота.
Да. Занят. И, конечно, не сезон…
2011
Предрожденье
Он плавал в изначальной сути. Он плавал в нерождённом мире. В животворящей тёплой мути, в застывшем бесконечном миге. Пульсация его прожилок вплеталась в отзвуки вселенной. А он копил подспудно силы, уже томился сладким пленом. Он ждал мучительного зова… из темноты, из ниоткуда. Рожденье крохотной сверхновой, непостигаемое чудо. Его незрячее прозренье,
его слепая тяга к свету…
Обратный счёт. Включилось время.
Пошёл. На поиски ответов.
2011
…а дальше
…а дальше будет первый крик и световой удар по коже, и мир, великий и ничтожный – полученный авансом приз. Он понесёт его ползком, а, может, на проросших крыльях, в пыли веков и прочей пыли ища небесный окоём. И обдерётся до костей о предназначенные сучья… вернётся к изначальной сути – животворящей темноте…
2011
Умиротворённое
На дне оттаявших морей пускай покоятся обломки ушедших в штормы январей…
Валяюсь на траве. Негромко бормочет деловитый шмель. Разлит покой с небесной чаши. И этот лёгкий терпкий хмель пьянит до слёз и до мурашек. Щекочет руку муравей (нашёл непознанную терру!).
Какой прозрачный нынче свет – струящийся и эфемерный. Он пенится, как пузырьки, течёт с невидимой ладони…
Сейчас поспеют шашлыки… ты подойдёшь: «Вставай, засоня».
Ты выпьешь красного вина, а я сегодня – за водилу. Да я и так уже пьяна…
Ты пей… я довезу, мой милый.
2011
Сплин
За мною ходит жуткий сплин. Влюбился, что ли? Вот, напасти… как клещ вцепился, сукин сын – а сам как смертный грех ужасен. Он не умыт и не одет, порой (о, ужас!) даже пьяный. Куда ни ткнусь – а он везде. Он шарит по моим карманам, потом плетётся в магазин (ну, типа, проявить заботу). Ну, что он купит, глупый сплин? А мне ж наутро на работу. А он потащится за мной. Перед коллегами неловко… ведь обсуждают за спиной, хихикают и шутят плоско.
Он мне изгадил целый мир, не знаю, как ещё бороться…
А, может, просто не кормить? ну, типа, заморить уродца?
2011
Такая странная игра…
Он играл сам с собой, то ли в карты, а то ли в героя.
Он к себе снисходил с неприютных холодных небес.
Он себя осаждал, как данайцы несчастную Трою.
Он себя побеждал, проиграв безнадёжно себе.
Он разграбил себя, ненасытный и злой победитель.
Он покорно платил сам себе непомерную дань.
Он в партере рыдал над собою, доверчивый зритель.
Он себя подгонял под придуманный свой календарь.
Он играл сам с собой, то ли в шашки, а то ли на сцене.
Он устал от побед и от болей фантомных в груди.
Он однажды себе заплатил настоящую цену
и себя отпустил, безвозвратно себя победив…
2011
Сигаретное
Прорастает живая трава из вчера в ненадёжное завтра. Настоялись на боли слова, терпковаты на вкус и на запах. В переплёте квадрат пустоты, немотой запечатаны губы, все ответы приварены встык – жаль, что шов неумелый и грубый.