Юлия Владимировна Друнина
И откуда вдруг берутся силы…
© Друнина Ю.В., наследники, 2023
© Данилова А.П., составление, 2023
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2023
Стихотворения о войне
Зинка
1
Мы легли у разбитой ели.Ждем, когда же начнет светлеть.Под шинелью вдвоем теплееНа продрогшей, гнилой земле.
– Знаешь, Юлька, я – против грусти,Но сегодня она не в счет.Дома, в яблочном захолустье,Мама, мамка моя живет.
У тебя есть друзья, любимый,У меня – лишь она одна.Пахнет в хате квашней и дымом,За порогом бурлит весна.
Старой кажется: каждый кустикБеспокойную дочку ждет…Знаешь, Юлька, я – против грусти,Но сегодня она не в счет.
Отогрелись мы еле-еле.Вдруг приказ: «Выступать вперед!»Снова рядом, в сырой шинелиСветлокосый солдат идет.
2
С каждым днем становилось горше.Шли без митингов и знамен.В окруженье попал под ОршейНаш потрепанный батальон.
Зинка нас повела в атаку.Мы пробились по черной ржи,По воронкам и буеракамЧерез смертные рубежи.
Мы не ждали посмертной славы. —Мы хотели со славой жить.…Почему же в бинтах кровавыхСветлокосый солдат лежит?
Ее тело своей шинельюУкрывала я, зубы сжав…Белорусские ветры пелиО рязанских глухих садах.
3
– Знаешь, Зинка, я против грусти,Но сегодня она не в счет.Где-то, в яблочном захолустье,Мама, мамка твоя живет.
У меня есть друзья, любимый,У нее ты была одна.Пахнет в хате квашней и дымом,За порогом стоит весна.
И старушка в цветастом платьеУ иконы свечу зажгла.…Я не знаю, как написать ей,Чтоб тебя она не ждала?!
«Да, многое в сердцах у нас умрет…»
Да, многое в сердцах у нас умрет,Но многое останется нетленным:Я не забуду сорок пятый год —Голодный, радостный, послевоенный.
В тот год, от всей души удивленыТому, что уцелели почему-то,Мы возвращались к жизни от войны,Благословляя каждую минуту.
Как дорог был нам каждый трудный день,Как «на гражданке» все нам было мило!Пусть жили мы в плену очередей,Пусть замерзали в комнатах чернила.
И нынче, если давит плечи быт,Я и на быт взираю, как на чудо:Год сорок пятый мной не позабыт,Я возвращенья к жизни не забуду!
«В семнадцать совсем уже были мы взрослые…»
В семнадцать совсем уже были мы взрослые —Ведь нам подрастать на войне довелось…А нынче сменили нас девочки рослыеСо взбитыми космами ярких волос.
Красивые, черти! Мы были другими —Военной голодной поры малыши.Но парни, которые с нами дружили,Считали, как видно, что мы хороши.
Любимые нас целовали в траншее,Любимые нам перед боем клялись.Чумазые, тощие, мы хорошелиИ верили: это на целую жизнь.
Эх, только бы выжить!.. Вернулись немногие.И можно ли ставить любимым в вину,Что нравятся девочки им длинноногие,Которые только рождались в войну?
И правда, как могут не нравиться весны,Цветение, первый полет каблучков,И даже сожженные краскою космы,Когда их хозяйкам семнадцать годков.
А годы, как листья осенние, кружатся.И кажется часто, ровесницы, мне —В борьбе за любовь пригодится нам мужествоНе меньше, чем на войне…
Ты вернешься
Машенька, связистка, умиралаНа руках беспомощных моих.А в окопе пахло снегом талым,И налет артиллерийский стих.Из санроты не было повозки,Чью-то мать наш фельдшер величал.
…О, погон измятые полоскиНа худых девчоночьих плечах!И лицо – родное, восковое,Под чалмой намокшего бинта!..
Прошипел снаряд над головою,Черный столб взметнулся у куста…
Девочка в шинели уходилаОт войны, от жизни, от меня.Снова рыть в безмолвии могилу,Комьями замерзшими звеня…
Подожди меня немного, Маша!Мне ведь тоже уцелеть навряд…
Поклялась тогда я дружбой нашей:Если только возвращусь назад,Если это совершится чудо,То до смерти, до последних дней,Стану я всегда, везде и всюдуБолью строк напоминать о ней —Девочке, что тихо умиралаНа руках беспомощных моих.
И запахнет фронтом – снегом талым,Кровью и пожарами мой стих.
~ 1 ~