— Понял. В любом случае спасибо. Это уже хоть какая-то зацепка.
— А что… это правда… что эта писательница — жена Новикова? Того бизнесмена? Сочувствую ему.
Аристов только поджал губу и причмокнул языком. И даже когда человек умирает, людей больше волнует не сам умерший, а овдовевший, поскольку у второго больше денег и громче имя. Редактор проводил следователя до двери и вернулся в кабинет. Он крутился в кресле, о чем-то раздумывал и вдруг с громким стоном не то восхищения, не то удивления вскочил на ноги.
— Если эта женщина пропала или, возможно, даже умерла... — он прикусил ноготь на большом пальце, — люди будут толпиться в магазинах, чтобы купить ее книгу... чтобы стать частью этой катастрофы... Все, что им нужно... это хлеба и зрелищ!
Он начал ходить по кабинету кругами, как несколько минут назад это же самое делал Марк. Его лицо покраснело от перевозбуждения и трепета. Возможно, он был в шаге от самой выгодной сделки в своей жизни. Но сделки с кем?
Редактор плюхнулся обратно в кресло и принялся читать работу Мирославы, решив дать ей второй шанс. К его удивлению, в этот раз текст читался легче и плавнее, он увлекал своей динамикой и сюжетом. Быть может, прежде редактор был слишком предвзят?
Он порылся в черном списке, нашел номер Анны, докучавшей ему угрозами последние месяцы, и разблокировал его.
— Здравствуйте, не верю, что я делаю это, после всего, что было, но… я звоню вам по поводу Мирославы Новиковой… Да, я знаю, что она пропала, но… мы бы хотели издать ее книгу. Знаете ли вы кого-нибудь, кто может иметь права на ее рукопись? Вы не знаете? Как? Мы же говорили с вами…
— Вероятно, вы говорили с Анной… не со мной, — прошептал женский голос. — Она умерла больше месяца назад. Извините, ничем не помогу помочь.
Послышались гудки, и редактор не знал, был он счастлив или грустен. С одной стороны, его самый страшный секрет был теперь в могиле. С другой — он упустил прибыльную сделку, какая бывает только раз в десятилетия! Или еще не упустил?
— Александр Новиков… — прошептал редактор, усевшись в кресло перед монитором. — Александр Новиков, — прошептал он, набирая свой запрос в поисковике.
Марк вышел на улицу.
— Марина. Теперь еще и Анна, — простонал опер, натягивая шапку на уши. — А это дело становится все интереснее и закрученнее…
Для начала апреля в Петербурге было удивительно тепло и сухо, однако ветер не изменял своей привычке быть по-питерски мерзким и надоедливым. Прохожие и туристы неторопливо бродили по Невскому, попивали кофе, глазели по сторонам и останавливались посреди дороги, чтобы сделать фотографии. Марка это всегда выводило из себя. Он не был человеком, который умел остановиться, успокоиться, поймать момент. Он постоянно куда-то бежал, но не понимал, что бежит от себя, и потому этот забег был бесконечным.
— Андрей, привет, — Марк говорил по телефону с программистом, что когда-то был его близким другом. — Есть одна хорошая подработка. Поможешь?
Следователь в двух словах объяснил суть дела и рассказал о пропаже девушки, а также о ее ноутбуке и документах в нем, к которым у кого-то есть доступ. Возможно, у нее самой с другого девайса, так как телефон до сих пор не был найден. Возможно, у некой неизвестной Анны. А, может, и Марины. А, может, и Мирославы. А может, это все и вовсе один человек, который водит всех за нос.
— Это сложно, — вздохнул парень, тем не менее голос его звучал обнадеживающе. — Еще раз... Я правильно понял, что в истории посещений и изменений ничего не отображается, но с документом определенно кто-то работал?
— Верно. Я своими глазами видел, как кто-то редактировал текст. Я не особо шарю во всем этом, но даже я знаю, как устроены Moogle Документы. Других пользователей, кроме меня, там тогда не было.
— Быть может, кто-то это просто почистил? Еще проблема в том, что если заходили без аккаунта…
— Но ведь там должно отображаться что-то типа «Непостоянный воробей» или «Ленивый опоссум»! — продолжал настаивать Марк. — Но ничего такого не было!
— Ладно, не буду тебя грузить. Привези мне ноутбук, и я сделаю все, что смогу. Цену назову позже. Быть может, если совсем будет туго, свяжусь с тем, кто работает... Ну ты сам знаешь…
— Осторожнее. Я сейчас занимаюсь этим в нерабочее время, — ответил следователь после долгого молчания.
— А чего так?
— Ты будто только что родился, Андрей. Если я ничего не буду делать, то этого мужика либо посадят, либо дело так и не закроют. Хотя пока тела нет, это мое дело. Забавно звучит, да? Мое тело — мое дело, ха-ха. А тут все наоборот. Короче, я как его увидел в допросной, сразу понял, что он ни при чем, хотя еще тот ублюдок. У меня же чуйка на людей, сам знаешь. Иногда аж бесит.
— Что говорят в отделе?
— Что муж ее кокнул. Увез в деревню и того... У них явно не все гладко было накануне. Но трупа нет... так что... Да куда ты прешь! — выругался Марк на таксиста, когда переходил дорогу.
— Думаешь, труп все-таки будет? — с сочувствием поинтересовался Андрей.
— Надеюсь, что нет. Сейчас этот документ — единственная зацепка. Быть может, он приведет нас к самой пропавшей… или хотя бы к ее подруге, некой Анне. Марине! Черт возьми! — Марк выдохнул и потер переносицу. — А если нет... Я не знаю пока, что делать дальше… Ладно, на связи. Хочу еще кое-что проверить. Как минимум ту самую свою чуйку.
В трубке послышался хруст.
— Ты что, опять жрешь на работе начос? — посмеялся Марк. — Я закину тебе ноутбук завтра утром. В офис. Сегодня никак не успею.
— А домой завезти? Не хочется с ним тащиться в метро потом.
— Я не хочу участвовать в неловких разговорах и переглядываниях, ты должен это понимать. Она же дома?
— Я понял. На связи, — в телефоне послышались гудки.
Марк взглянул на часы, которые носил на правой руке: он был левшой, что его тоже выводило из себя. Каждый раз, когда кто-то замечал это, Марк слышал один и тот же вопрос: «О, ты, наверное, очень творческий человек?» Марк не был творческим человеком, и он не любил этот вопрос. Впрочем, он не любил и людей.
До встречи с Мариной оставалось еще около трех часов.
— Как раз успею в университет, — пробормотал он себе под нос. — Но тогда не успею заскочить в душ…
Он остановился на первом варианте и вызвал такси. В институте истории его встретила низкая полная женщина лет шестидесяти. Она сидела за столом у турникета и оттого казалась еще меньше, но круглее. Первую половину ее лица занимали огромные очки с толстыми линзами в коричневой оправе. Остальная часть лица была вторым подбородком. Ее нарисованные красные губы недовольно скривились, когда она увидела Марка, который с ней поздоровался.
— Вам чего? Пропуск прикладывайте вот сюда, — она указала толстым пальцем на турникет. — Или все еще не сделали чип? Сколько раз повторять? Не пущу.
— А вам очень нравится чувствовать власть, да? — Марк наклонился к ней ближе и говорил тихо и медленно, будто флиртуя с ней.
— Чего?
— Синдром вахтера. Не слышали?
Женщина продолжала хлопать глазами. Ее система вышла из строя.
— Это когда маленький человечек, как вы, желает продемонстрировать власть. Чем ниже социальный статус, тем выше уровень агрессии, — Марк улыбался, его голос звучал низко и бархатно. Он будто заигрывал.
Вахтерша не нашла слов, чтобы ответить, отвернулась и принялась копаться в бумажках на столе, будто была занята важным делом.
— Я очень рад, что в тридцать пять выгляжу как студент, — спокойно продолжил Марк и достал корочку из внутреннего кармана своей куртки.
Следователь назвал полное имя, должность и место работы. Вахтерша изменилась в лице, выпрямила спину и заулыбалась. Ее тучное тело даже будто схуднуло и вытянулось. В системе был устранен сбой. Ее маршрут перестроился.
— Ой, что же вы, милочек, сразу не сказали? Неужели что случилось? А то ходят эти дармоеды без пропусков! Вы же не хотите, чтобы теракт какой случился? Я вот свою работу хорошо выполняю, видите? А что случилось все-таки? — она вылезла из-за стола, случайно подняв его животом, и побежала к турникету. — Пойдемте, я провожу вас в деканат.