— Ты не подросток, Бобби. На самом деле ты не подросток.
— Что же это за сюжет-то такой?
— Мы полагаем, что имеем дело с молодежным триллером про маньяка, — сказал Грег. — Ну, знаешь, молодые люди собираются на вечеринку или едут в какой-нибудь удаленный дом на берегу озера, и в самый разгар веселья появляется зловещий силуэт в маске и в черном плаще, и начинает кромсать их своим здоровенным охотничьим ножом. Я не говорю, что все было бы именно так, но что-то в таком роде и подразумевается.
— И вот это, — я потрясла в воздухе фотографией. — Маньяк?
Не то, чтобы я сомневалась в его ответе, но мне все же хотелось уточнить.
— Да. Попробуй мысленно добавить к его образу маску и окровавленный нож.
Я попробовала. Получилось неплохо.
— Кто он такой вообще?
— Джеремайя Питерс, — сказал Грег.
Это имя мне ни о чем не говорило, и я пожала плечами.
— Сейчас он уже лидер целой секты, — сказал Грег. — Кровавого культа, практикующего человеческие жертвоприношения.
Я еще раз глянула на фото. Джеремайя Питерс выглядел до отвращения хорошим парнем, этаким своим в доску чуваком, живущим на соседней улице.
То есть, вполне подходил под предложенную Грегом роль.
И меня совершенно не удивило, что в качестве жертвы он выбрал меня. Ко мне с детства липнет всякое… вот такое странное.
Но когда я попыталась вспомнить, что именно вот такое странное ко мне липнет с детства, у меня не получилось.
— Значит, если бы не случилось аварии, я бы оказалась на той вечеринке, и он бы попытался меня убить? — уточнила я. — А авария ему помешала, потому что…
— Потому что ты оказалась в больнице, и ваши пути не пересеклись, — сказал Грег.
Это звучало довольно логично. Ну, в рамках нашего безумного мира, где многие события происходят просто так. Просто, потому что.
Я положила фотографию на стол, и у меня снова случилось дежавю. Словно я уже переживала эту ситуацию, уже рассматривала лежащий на полированной поверхности снимок человека, которого мне предстоит убить.
Только это был другой человек.
— И как вы хотите, чтобы я это сделала?
— Мы бы хотели, чтобы ты это сделала наименее травмирующим для тебя способом, — вздохнул Грег. — Но боюсь, что таких способов не существует. Но если… когда это поможет тебе выбраться из временной петли, мы обеспечим тебя помощью лучших психологов, специализирующихся на работе с посттравматическим синдромом…
— Да я не об этом, — сказала я. — Как это сделать чисто технически?
— Мы знаем, где этот человек будет через несколько дней, и доставим тебя на место. Мы подскажем тебе, что делать и когда, чтобы все прошло хорошо. Ты все время будешь находиться под нашей защитой, и тебе ничего не будет угрожать. Это будет простая операция, подход, акция, отход…
— Звучит так, как будто вы уже проделывали это раньше, доктор.
— Самосознание на уровне шестнадцати лет — это один из худших для нас вариантов. Точнее, не то, чтобы худших… просто он не самый удобный. Она уже достаточно умна, и мы не сможем манипулировать ей, как ребенком. Подростковый максимализм, который плохо совместим с прагматичностью, свойственной ее более взрослым версиям…
— У нас нет времени на перезагрузку, Леннокс. Придется работать с тем, что есть.
— Разумеется. Мы уже имели дело с этой версией. Наиболее эффективный метод — это напрямую сказать ей, что мы от нее ждем, смешав ложь с небольшим количеством правды. Создать иллюзию полной открытости, так сказать.
— Меня не слишком интересуют эти подробности, Леннокс. Скажите лучше, на какой день к ней начинает возвращаться память?
— Что-то она может вспомнить почти сразу после пробуждения, но большей частью это происходит на уровне ощущений. Или какие-то не слишком значительные факты из недавнего прошлого. Затем процесс нарастает лавинообразно, и критической массы воспоминания достигают примерно к концу первой недели. После этого мы уже не сможем ее контролировать, но это не проблема. Мы вполне успеем завершить операцию до того, как возникнет необходимость перезагрузки.
— Вы должны понимать, Леннокс, что запасного варианта у нас уже нет.
— Она справится, я уверен. Нет такой сюжетной брони, которую она не смогла бы пробить.
Он смутился.
— По правде говоря, проделывал, — сказал он. — Но, разумеется, не с тобой, Бобби.
— Вот как? Полагаю, меня ожидает рассказ о вашей бурной молодости, события которой ураганом пронеслись по нашему миру еще до того, как вы стали доктором? Вы были солдатом удачи? Наемником в Иностранном Легионе? Сам Джейсон Стэтэм жал вам руку и вручил орден Почетного Крутыша?