- Ну ладно, пришлю своих ребят, они отгонят.
Закончив дела, Фрэнк решил вернуться на завод. Ему не терпелось начать работу над подарком для Ирэн. Проезжая по одной из улиц, он вдруг заметил, как впереди высотное здание в виде наклонённого конуса из белого камня, опоясанного тонкими полосками перил балконов, вдруг осело, этажи начали складываться, рассыпались, как карточный домик. Фрэнк вышел из машины, и, захлопнув дверцу, прислонился к ней. Над завалами стояли клубы белой пыли, которые постепенно оседали, обнажая ужасную картину разрушения. Рядом начала быстро скапливаться толпа прохожих, которые с интересом наблюдали, как рушились оставшиеся перекрытия. Слышались стоны, крики раненых, но никто из присутствующих не сдвинулся с места, чтобы помочь. Фрэнк достал сигареты и закурил.
- Подонок, - услышал он хриплый голос.
Обернувшись, Фрэнк увидел худощавого парня в джинсах и рубашке в крупную синюю клетку с коротким рукавом. Тот смотрел на развалины, сжав кулаки. Его короткие, светлые волосы, казалось, стояли торчком от злости, как вздыбленная шерсть.
- Кто? - поинтересовался Фрэнк.
- Рей Говард. Мерзавец. За три месяца второе здание уже обрушилось. Мнит себя великим гением. И плевать хотел на мнение общества. Ублюдок. Не знает элементарных законов архитектуры.
- А что ж никто на него в суд не подаст?
Парень, перекатывая желваки, бросил на него такой рассерженный взгляд, что Фрэнку стало не по себе.
- Подают. Ещё бы. Столько жертв. Он же жилые дома проектирует. Но суд всегда выносит решение, что разрушение дома произошло не по вине архитектора, а по вине природных катаклизмов - подтопление подземными водами, смещение пластов, землетрясение и тому подобное. И никто не имеет права запретить ему творить. Сука, - парень сжал кулаки. - Придушил бы своими руками.
- А как же ему после этого что-то дают проектировать? - не поверил Фрэнк. - Это ж миллионные убытки для компании-подрядчика.
- Так ведь строят фирмы-однодневки. Пригласили Говарда, он сделал новый «великий» проект, построили дерьмо, - сделав презрительный акцент на слове «великий», объяснил парень. - Продали квартиры и все - ищи-свищи ветра в поле.
- Если известно, что он ни хрена в архитектуре не понимает, кто же квартиры покупает в таких домах? Надо идиотом быть, если после такого выкидывать бабки на подобное фуфло.
- Он дома для бедных проектирует. Подешевле. Собственная квартира лучше, чем палатка в парке, - проронил с горечью его собеседник. - А в итоге... Сами видите.
- Странно, других архитекторов, что ли мало? - задумчиво проговорил Фрэнк, вспомнив, как ему проектировали виллу. - Почему обращаются к Говарду?
- Вы видно недавно в наш город переехали, - с досадой проронил молодой человек. - Объявляют торги на проектирование жилого строения. Говард всегда выигрывает. Потому что ставит самую низкую цену. Невозможно с ним тягаться. Монополист хренов.
- За счёт чего ж он живёт? - спросил недоверчиво Фрэнк. - Если задарма фуфло делает?
- Для денежных воротил создаёт величественные творения, - театрально изрёк парень. - Там-то не разваливается. Он же приглашает настоящих архитекторов, которые на него горбатятся.
- Вас, например? - предположил Фрэнк.
Парень только тяжело задышал, всхлипывая. Резко развернулся и, сгорбившись, быстро пошёл прочь. Фрэнк увидел, как из-под разрушенной стены выполз окровавленный человек. Он подтягивал изо всех сил неподвижное тело, издавая громкие стоны. Толпа галдящих зевак с большим интересом наблюдала за его передвижениями. Когда упавшая балка придавила несчастного, зрители отозвалась довольными криками, будто находились на футбольном матче и живо среагировали на отлично забитый мяч. Это странное, немыслимое состояние циничного, беспощадного равнодушия уже не удивляло. Человек, бросившись кого-то спасать, мог вполне оказаться после этого на виселице.
Смяв окурок, Фрэнк забрался в машину, раздражено захлопнув дверь. Пару минут он сидел, уставившись в одну точку, пытаясь отогнать страшную картину, унять мелкую дрожь в пальцах. Проглотив комок в горле, завёл мотор и отправился на завод. Через десять минут, Фрэнк уже проходил через проходную. И наткнулся на Дженкинса, мрачнее тучи.
- Что ещё плохого случилось, Дженкинс? - спросил Фрэнк нервно.
Дженкинс бросил на него взгляд, и у него вытянулось лицо.
- Мистер Форден, что с вами? Вы ранены? - быстро проговорил он.
- Ничего страшного! Рассказывайте, что произошло. На вас лица нет.
- Заявился недовольный покупатель с ещё одной подделкой. Рвёт и мечет. Кричит, что хочет плюнуть в физиономию тому, кто сделал этот мусор.
В цехе Фрэнк увидел худощавого сутулого мужчину, уже заметно облысевшего, в поношенном темно-сером, фланелевом костюме.