- На базе спецназа в Коронадо.
- «Морской котик»?
- Нет, прошёл только три фазы, потом выгнали.
- Из-за чего?
- Сказали, я совершенно не умею работать в команде. А я не собирался выполнять за всяких уродов их работу. Мне это не подходит. Каждый должен на свои силы опираться, а не жить за счёт других.
- Великолепно! Думаю, что вы нам подходите стопроцентно.
- Вряд ли, мистер Вонг, - возразил Фрэнк. - Вы заставляете меня силой работать на себя. Я так не привык.
- Да, пока заставляем. Но в скором времени вы обязательно осознаете, что именно эта работа сделает вас по-настоящему свободным.
- Промоете мне мозги?
- Нет, что вы. Моя методика исключает любое насилие над личностью, - объяснил Вонг. - Только убеждение. Никаких пыток, химических препаратов. Это только калечит психику. И делает человека неполноценным. Сейчас мы проведём пару тестов, и вы пойдёте отдыхать. Вы хорошо владеете оружием? Да-да, понимаю, что спрашиваю зря. Но все же, хотелось бы, чтобы продемонстрировали ваши способности.
На этот раз Фрэнка привели на полигон - длинный, широкий ангар, разделённый на несколько секций, в которых имитировались реальные условия - жилой дом, лес, ферма. Сверху его закрывала плоская стеклянная крыша на металлическом каркасе.
- Вот, мистер Грин, выбирайте любое оружие, которое вам нравится, - проговорил Вонг, растягивая губы в мерзкой ухмылке, демонстрировавшей кривые, как ятаганы, зубы.
Фрэнк взглянул на арсенал, предложенный ему, и у него разбежались глаза. Он схватил странную штуковину, выглядевшую, как огромный фен, и с интересом начал рассматривать, пытаясь понять, как она действует.
- Пушка Гаусса, - прозвучал чей-то скрипучий голос.
Подняв глаза, Фрэнк увидел рядом кряжистого, с чуть заметным брюшком, плотно сбитого мужика с сильно обветренным красным лицом и с узкими щёлочками глаз, в защитной форме и надетом сверху бронежилете.
- А, игрушка, - протянул Фрэнк, сразу потеряв интерес к оружию.
- Кто тебе сказал? - обиженно пробурчал мужик. - Гляди.
Он выхватил у Фрэнка из рук автомат, мягко нажал на спусковой крючок. Удар абсолютно бесшумно разнёс на клочки манекен, стоящий в ста ярдах от них.
- Так его заряжать надо сутки, - продемонстрировал знание предмета Фрэнк. - Это только в компьютерных играх эффективно, а в жизни. Рогатка помощней будет, - насмешливо резюмировал он.
- Дурак ты, - буркнул мужик. - Ни черта не понимаешь. Вот здесь стоит аккум, которого хватает на тысячу выстрелов. Потом зарядить пару часов и все опять готово. Или новый аккум поставить. Стреляет разрывными пулями. Пробивает свинцовую плиту в три дюйма толщиной. Скорострельность - три выстрела в секунду. Присылают идиотов, - проворчал он недовольно. - Тед Винстон, - хмуро представился он. - Будешь меня слушаться. Понял? На, наушники надень. И с чего-нибудь попроще начни.
Сунул в руки Фрэнку массивный, отливающий ярко начищенной медью, «Desert Eagle Mark XIX», подошёл к панели на стене ангара и нажал кнопку. Фрэнк вскинул пушку, плотно обхватив двумя руками шероховатую рукоятку, прицелился. Из ствола вырвались ослепительно-яркие вспышки пламени. Словно раскаты грома под сводами прозвучали гулкие выстрелы, оглушая грохотом, будто пушечный выстрел. Мощная отдача ударила в суставы руки, но Фрэнк, зная коварство это оружия, удержал ствол, гильзы серебристым веером взлетали вверх и приземлялись аккуратно за его спиной. Разрядив всю обойму, Фрэнк опустил пистолет и бросил изучающий взгляд на мужика. Тот пристально рассматривал в бинокль результаты.
- А ты оказывается не такой дурак, как я думал поначалу, - проронил тот задумчиво. - Где учился?
- «Морской котик», - ответил Фрэнк спокойно, чуть улыбнувшись, и не стал рассказывать, что пользовался «Пустынным орлом» на охоте.
- А чё котиков учат из таких «пушек» стрелять? Врёшь, - недоверчиво пробурчал Винстон. - Ладно, давай вот это попробуй, - добавил он, подавая Фрэнку дробовик по внешнему виду напоминающий знаменитый Remington 870, но покрытый сверху синтетическим материалом, имитирующим кору дуба.
Увидев, как недоверчиво подопечный осматривает оружие, хмуро прокомментировал:
- Покрытие для защиты от влаги и камуфляж.
- Круто, - протянул Фрэнк, подумав, что эта штука бы ему на охоте здорово пригодилась.
Он загнал патроны в патронник, вскинул дробовик, вжав в плечо, прицелился. Прогремел выстрел, Фрэнк мгновенно перезарядил и вновь метко поразил мишень. Опустошив магазин, бросил изучающий взгляд на своего «тренера».
Тот опустил бинокль и одобрительно пробурчал:
- Неплохо. Так теперь давай по движущим мишеням, - добавил он, подавая винтовку. - Сможешь? - поинтересовался он с ухмылкой.