Стэн нахмурился, собрав лоб в гармошку.
- Ну… да, наверное. Но ты же не клоун! То есть… Ох, блядь. Я не хотел тебя обидеть, извини, я имел в виду…
- Забей. Я поняла смысл, - фыркнула Делла. – Ты хотел сказать, что в этой футболке я выгляжу нелепо.
- Не совсем. Черт. Сейчас, - Стэн зажмурился от усердия, уперев ладони в стол. – Ну вот смотри. Когда человек видит тебя, он составляет определенное мнение, так? Образ, имидж, вся хуйня. Если политик хочет, чтобы его считали солидным, он надевает костюм, а когда надо сойти за своего парня – джинсы и ковбойку. Я понимаю, что это не имеет отношения к реальному пониманию личности, но все-таки это работает. Людям важен твой внешний вид. Они не будут относиться с уважением, если ты выглядишь как…
- Еблан? – подсказала Делла.
- Я не это хотел сказать.
- Но думал-то именно это.
Виновато улыбнувшись, Стэн развел руками: «Извини».
- Без проблем, - ухмыльнулась Делла. – Тем более что ты абсолютно прав. Я действительно выгляжу как еблан – и мне это нравится! Потому что да: образ формирует определенные ожидания. Когда люди видят чувака во всратой футболке, они не ждут от него королевского шарма, сдержанности и высокого профессионализма. Они вообще ничего не ждут. И это, блядь, охеренно! Формируя нулевые ожидания, я получаю абсолютно свободу действий.
- Но тебя не будут воспринимать всерьез.
- Возможно. Но я знаю много способов это изменить, - Делла выразительно повертела палочкой.
- О. Метод лопаты.
- Именно! Я рада, что мы правильно понимаем друг друга. Кстати, насчет правильно понимаем. В целом я с твоей теорией согласна, но есть нюанс. Ты утверждаешь, что одежда – это код, который может и должен быть дешифрован. Но почему ты думаешь, что система кодировки универсальна? Разные люди, оценивая один и тот же образ, формируют разные ожидания. Мужчину в дорогом костюме можно считать представителем элиты в любом смысле этого слова, или самовлюбленным снобом, или унылым традиционалистом, у которого фантазии хватает только на галстук в полосочку. И это при условии, что оценивающий в принципе знаком с концепцией костюма и осознает, какова традиционная роль подобной одежды. Для туземца из амазонских джунглей это просто неудобные тесные тряпки. Исходя из этого, лично я бы не рассчитывала на объективность и однообразие оценочных характеристик. Есть нехуевый шанс, что послание до адресата не дойдет – или дойдет совершенно не тем образом, на который ты рассчитывал.
- Ого, - почесал в затылке Стэн. – Это было внезапно. От всратых футболок до социальной философии за пять минут.
- Да. Крутовато, пожалуй, вышло, - признала Делла. – Особенно для человека во всратой футболке. Тебе-то можно, ты человек серьезный, в рубашечке…
Стэн швырнул в нее корочкой хлеба, даже не пытаясь попасть.
- У тебя письмо в тарелке раскисает.
- Вельзевуловы яйца! – Делла выхватила размокший самолетик и развернула. – Петер зовет в лабораторию, хочет еще раз собаку-убиваку потестить.
- Я что, единственный псих в этом здании? – немедленно оскорбился Стэн, и это даже походило на шутку, но Делла видела, как напряглось его лицо.
- С учетом того, что о собачке знаем только мы трое – да, выбор невелик. И вообще, чего ты завелся? Может, он на мне ее тестить собирается...
- ВНИМАНИЕ. ТРЕВОГА УРОВНЯ БЕТА-ПРИМ. ВНИМАНИЕ. ТРЕВОГА УРОВНЯ БЕТА-ПРИМ, - загремел сверху громковещательный шар. – ВСЕ МАГИ, ИМЕЮЩИЕ БОЕВУЮ ПОДГОТОВКУ ТРЕТЬЕГО УРОВНЯ И ВЫШЕ, ПРОСЛЕДУЙТЕ В ХОЛЛ. СБОР У ЦЕНТРАЛЬНОГО ПОРТАЛА. СРОЧНО. СБОР У ЦЕНТРАЛЬНОГО ПОРТАЛА.
Стэн дернулся, судорожно сжав кулаки. Передавленный в кашу банан обломился и упал на пол.
Боевики толпой бросились на выход, громко и возбужденно переговариваясь. Делла тоже встала, автоматически нашаривая палочку, а вслед за ней с окаменевшим лицом поднялся Стэн. Он наконец-то разжал кулами, бессознательным механическим жестом отирая ладони о джинсы.
- Нет. Стоп, - притормозила Делла. – Идем только мы с Петером, ты остаешься здесь. Жди нас в кабинете.
- Нет. Мы пойдем вместе, - лицо у Стэна походило на маску, только рот напряженно подергивался.
- Стэн, это хуевая идея. Тревога бета-прим, все дохера серьезно, а ты вообще не маг, и… - Делла запнулась, не зная, как сказать так, чтобы не обидеть. – По-моему, ты не готов.
– Ты тоже так думаешь? – Стэн повел подбородком и медленно, обманчиво-сонно моргнул. – Считаешь, что я не справлюсь?
- Да ну бляяядь… - простонала Делла. – Это вызов на пиздец, Стэн! А у тебя только ебаный пистолет!