- Ладно, послушайте меня, - умоляю я. - Я не буду больше отнимать конечности. Мы будем есть кокосы и найдем способ ловить рыбу. Вот увидите. Мы разберемся с этим!
- Прости, папочка, - говорит Принцесса, когда они начинают тащить меня к огню. - Мы уже проголодались.
Когда мы покинем этот остров, клянусь Господом, я отдам их на усыновление.
Ⓒ by Monica J. O'Rourke, 2008
Ⓒ Игорь Шестак, перевод, 2020
Клетка
Tы просыпаешься от звука биения собственного сердца и понимаешь, что те крохи сна, которые тебе удалось поймать, мимолетны. Tебе нужно бодрствовать и сосредоточиться. Один неосторожный шаг может означать для тебя конец. Скольких других утащили, чтобы они никогда не вернулись? Клетка, в которой ты оказался, забита телами, возможно десятью или двенадцатью сразу, но это редкость для одной клетки.
Стук не прекращается, и ты понимаешь, что тебя разбудило не сердцебиение, а другой заключенный, разбивающий что-то о стену. Его крики все еще слышны, но именно этот стук, этот непрекращающийся стук, пробудил тебя от легкой имитации сна.
Он один в клетке, в отличие от тебя, и ты заглядываешь в клетку, чтобы посмотреть на что он тратит свое время, чем бьется о стену. Не то чтобы это раздражало, потому что все, что может нарушить монотонность, стоит того, но почему-то это тревожит. Потому что, - думаешь ты, - в этих клетках нет ничего, чем можно было бы бить о стену. Ни мебели. Ни камней. Ничего валяющегося. Поэтому ты оглядываешься и моргаешь своими мутными глазами, моргаешь и моргаешь, потому что то, что ты видишь, не может быть реальным. Наверное это сон, - думаешь ты, - или недосыпание. Те несколько мгновений сна, которые тебе удалось украсть, сделали тебя безумным.
Предмет, которым он бьется о кирпич - это его собственный череп, и с каждым ужасным ударом, с каждым звуком кулака, которым он отбивает мясо, вылетают брызги крови, размер которых зависит от того, насколько сильно он впечатал свой череп в стену.
И с каждым ударом раздается его крик, измученный боевой клич, разочарованный вздох нереальности.
Бух! Удары становятся слабее. Он упирается ладонями в кирпич и слегка наклоняется вперед, явно поддерживая собственный вес.
Бух! За ним следует крик. Кажется, он старается изо всех сил, бьет сильнее. Последняя попытка заставляет его пошатнуться назад. Tы ясно, видишь его лицо: линии крови, струящиеся от линии роста волос, трещину на лбу. Он улыбается тебе, но ты понимаешь, что это вовсе не улыбка, а просто гримаса, гримаса отчаяния. Tы допускаешь, что, возможно, когда-то в этой ухмылке были зубы. Теперь от них остались лишь трещины и неровные обрубки, вросшие в десну.
- Прекрати! - кричит кто-то, и ты понимаете, что это ты.
Ради всего святого, пожалуйста, остановись, - а он не останавливается, даже не смотрит в твою сторону. Как будто он тебя не слышит.
Он оттаскивает себя к стене, и снова начинает атаку. Еще один удар - это все, что потребуется, - думаешь ты, - если он будет удачным.
И это так.
Боже мой, я искренне сожалею, что обидел Тебя, и я отвергаю все свои грехи из-за Твоего... из-за... наказания. Что-то о наказании.
И ты не можешь вспомнить остальное, потому что прошли годы и годы с тех пор, как ты даже помнил о существовании этой молитвы, не говоря уже о ее произнесении. Неважно. Бог знает, чего ты хочешь. Бог знает, что ты имеешь в виду. Он услышит тебя. Он должен это сделать, потому что иначе ты сойдешь с ума. Буквально. Но, потом ты думаешь: нет, не буквально, как это называется? Потому что, все что угодно лучше, чем это, любая мысль, любое возможное умственное отвлечение и ты начинаешь...
Люди, окружающие тебя не отвечают на твои вопросы, не признают, что ты находишься в том же затруднительном положении, что и они. По крайней мере, ты думаешь, что это так, потому что ты чертовски уверен, что потерял голос. Конечно это может быть слух, но это не так. Tы слышал вздохи. Tы слышишь дыхание. Задыхание. Пердеж. Мягкие нюансы повседневной жизни. Чего ты не слышишь, так это собственного голоса.
Неважно. Тебе все равно не хочется разговаривать. Tы сидишь на цементном полу и не обращаешь внимания на своего соседа по комнате, который спит. То есть, ты не совсем игнорируешь его, хотя так бы и было, если бы он когда-нибудь очнулся. Он все проспал. Он проспал самоубийство другого парня. Черт, твой сокамерник вероятно будет следующим, кого заберут.
Самоубийца кажется мертвым. Tы больше не видишь как двигается его грудь. Но ты также не видишь его лица и не знаешь, открыты его глаза или закрыты. Не то, чтобы это имело значение на самом деле. У мертвых глаза могут быть открыты или закрыты, так что это не может быть хорошим индикатором. Конечно, если он больше никогда не поднимется с пола... что ж, вот тебе и индикатор.