Допил и, ужасно несчастный, закутался в плед, свернулся клубочком, улёгся спать на диван.
Утром он болел головой, давился чёрным кофе и шипучим «Алка-зельтцером», готовился ехать в город, думал, что второй подобной субботы не выдержит, и всё не мог решить, рассказывать или нет отцу Адриану о своих реколлекциях, когда пойдёт с ним беседовать.
Поп не поп, наплевать… Важно ведь не что тебе говорят, а кто, и каким голосом.