— Короче, все из-за меня полетело, — с досадой подвела итог Оля, жуя намазанный плавленым сыром крекер. — Точнее, якобы из-за меня. И шеф теперь намерен удержать с меня все потерянные деньги. Нормально, да?! Да я за десять лет столько не заработаю, сколько он потерял из-за расторжения этого контракта. И вообще, какого черта?!
— Спокойно, тише…
— При чем тут я?! — не успокаивалась Оля. — Такое впечатление, что меня просто использовали как козла отпущения. Тут что-то не то. Какие-то темные интриги, я этим самым местом чую…
— И что?
— А то. Тоже показала шефу, где раки зимуют. Чтобы не наглел и не зарывался. Нет, ну в самом деле!.. Я не позволю с собой так!
— Короче говоря…
— Короче говоря, я плюнула ему в рожу и уволилась с треском, — в сотый раз вздохнула Оля. — Теперь прощай, карьера! Что мне делать, мамочка? Если всюду такие придурки… Какой смысл пахать на дядю в офисе? Если могут подставить в любой момент.
— Могут-то могут…
Оля, не слушая, продолжала:
— Свой бизнес, что ли, открыть… Быть свободным дизайнером-консультантом. И копирайтером заодно.
Оля пришла якобы за советом, но главное для нее — излить душу. Давно известный психологический феномен, подумала Вера. Мужчины стремятся действовать, а женщины — говорить. Но не просто так. Нам, женщинам, необходимо проблему выразить словами. Да не один раз, а несколько. Когда мы озвучиваем то, что нас волнует, причем со стороны это может казаться обычной болтовней, решение проблемы возникает само собой. Из ниоткуда. Пусть мужчины, даже самые умные, этого не знают; пусть они перебивают нас на полуслове, стремясь дать очередной полезный совет — мы будем обсуждать свои проблемы многократно! Пригодятся женщинам, конечно, и полезные советы. Но главное — это общение, разговор. Во время которого вдруг оказывается, что проблема не то чтобы решена — она уже не имеет значения.
Вера многое сейчас могла бы Оле сказать в ответ. Только каким-то краем сознания она чувствовала свою вину. А что, если все это из-за нее, из-за Веры? А вдруг сбываются угрозы неизвестного? Ведь действительно, уж очень странно… Но не стоит сейчас об этом, надо поддерживать беседу. И успокаивать. Например, пояснить в качестве утешения, что не каждому человеку обязательно следует делать карьеру. То есть изо всех сил напрягаться и неуклонно двигаться по служебной лестнице вверх, преодолевая препятствия. Двое из трех опасаются ответственности, трое из десяти не уверены в себе, один из пятидесяти не хочет быть начальником… Можно ведь и просто жить. Да, зарабатывать деньги, но как угодно. Ведь большинство из нас трудится не по специальности или не по призванию. Ну не стала профессия сферой приложения талантов и способностей. У редких счастливцев совпадают работа и любимое дело. Мало кто может похвастать, что с утра до вечера занимается тем, что приносит радость, а за это ему «еще и деньги платят». Словом, хорошо бы различать деятельность для заработка и для души…
Еще хотела Вера сказать своей дочери, что труд не только кормит. Он, как упражнение, формирует характер, конденсирует волю, тренирует душу. Для того чтобы так и получалось, нужно немного: осознанность необходимости. И потом, не следует отождествлять себя и свою работу. Дело — это дело, а ты — это ты. А стремление любой ценой сделать карьеру плодит людей, зависимых от успеха. Есть такие «наркоманы», уже наведывались в кабинет психотерапевта. Причем появились и своеобразные «антикарьеристы». Они добровольно понижают свой уровень жизни: отказываются от теплого места, чтобы осталось больше времени на семью или хобби. Зато чувствуют себя свободными людьми. Можно и так… Как угодно можно, главное — осознанно…
Однако у Веры почему-то закружилась голова, и онемел затылок. Она хотела поставить чашку с чаем на столик и промахнулась. Чашка глухо стукнулась об пол и раскололась.
— Ма, ты чего? Что?..
— Сейчас…
Вера плавно откинулась на спинку дивана… Сейчас… Сейчас пройдет… Комната завертелась, по кругу, по кругу… Даже с закрытыми глазами.
— Мама! — Оля не на шутку испугалась. — Что с тобой, мамочка?! «Скорую» вызвать?
— Нет… — Вера криво улыбнулась онемевшими губами. — Я сама себе скорая… Это что-то не со мной…
— А с кем? — Оля вскочила с дивана, вспугнув уснувшего Пая.
И тут зазвонил один мобильный.
— Да, — сказала она, открыв книжечку телефона. — Кирюша, заяц… Что?!
Она опустилась на диванные подушки с открытым ртом. А у Веры голова уже не кружилась. Потому что она знала: с Кириллом беда.
Таксист резко бросил машину в глубину ночных улиц. Желтые огни слились в мерцающий поток, теплый воздух обдувал лицо. Ярким рубином вспыхнул светофор, но на перекрестке — никого. Оля сдавленным голосом велела водителю ехать:
«Все оплатим, скорее!» Он кивнул, склонив небритое лицо, — восточный человек — и с визгом шин проскочил перекресток на красный свет.
Оля, сжав зубы до скрипа, постукивала ладонью о колено и бормотала: «Ведь говорила же ему, чтоб осторожней. Ведь просила его, дурака, не ехать. Велосипедист. Байковой, чтоб он сгорел. Поломаю, выброшу к чертям!..»
Вера погладила ее по плечу. Постаралась всю твердость, какую смогла в себе найти, перелить через руку в это плечо. Дочь обмякла, потрясла головой, закрылась руками.
Ничего. Если смог позвонить, значит, в сознании. В палате, не в реанимации — тоже хорошо. Господи, неужели из-за меня!.. Стоп. Держись, доктор Лученко, не скули. Еще ничего не известно. Почему ты заранее решила, что ты всему виной? Чувствую. Брось это! Надо помогать, а будешь скулить — силы потеряешь. Они сейчас нужнее, чем глупая рефлексия.
Автомобиль вибрировал, стыки на мосту Патона глухо и часто постукивали, Вера скосила глаза на спидометр: ого, сто тридцать! Вот уже и Ленинградская площадь пронеслась мимо в фейерверке огней… Развязка у метро… Темная громада рынка «Юность»… Приехали.
Вот оно, десятиэтажное здание больницы неотложной помощи. Так. Если не пустят, надо собраться и пройти. Знаю я наши лечебные учреждения, не пускают в неурочное время даже к здоровым… Проникнуть во что бы то ни стало, а там посмотрим. У входа охранников нет, хорошо… Вот он, у лифта сидит. А мы к лифту не пойдем.
Вера устремилась в боковой коридор, отлично зная, что там найдет выход к лестнице и лифту. Деревянный письменный стол с лампой в абажуре и бумагами, за ним дремлет женщина в белом халате.
— Вы куда? Нельзя посторонним, — приподнялась она.
Лученко не стала тратить на нее ни душевных сил, ни времени: просто достала десятку из кошелька, положила перед ней и молча прошла, увлекая за собой Олю. Женщина уселась обратно. Видимо, здесь это был обычный пароль.
Вера ориентировалась в путанице этажей и коридоров так, будто бывала здесь сто раз. Травматологию нашли очень быстро. Не обращая ни на кого внимания, миновали коридор. Пахло йодом, чем-то вроде валерьянки и почему-то пригорелым молоком.
В палате, кроме Кирилла, лежали на койках еще два человека, они спали. Он бодрствовал, полулежа на подушке забинтованной головой. Повязка напоминала косынку. Оля рванулась было к мужу, но Вера удержала дочь за руку: «Не сейчас, мне надо все выяснить, потерпи и не мешай».
— Кирюша… Ты меня хорошо видишь? Слышишь? Только губами отвечай, головой не шевели.
— Да… — сказал он.
Оля выдохнула со стоном и обессиленно опустилась на стул в ногах кровати.
— Я тебя буду спрашивать, а ты тихо отвечай только «да» или «нет».
Она спросила его о жизненно важном: о тошноте и головной боли, чувствует ли руки-ноги, не двоится ли в глазах и не плавают ли точки в зрачке, легко ли ему дышится, может ли глотать, не онемело ли где… Выяснилось, что голова да, болит, а тошнило чуть-чуть вначале, пока везли сюда, сейчас нет, все остальное в порядке, да не переживайте вы так, мам-Вера, что вы в самом деле…