Даниил Ефремов
Игра. Свобода. Утилит
«Человек, умеющий разобрать и собрать
телевизорную стену, — а в наши дни большинство
это умеет, — куда счастливее человека,
пытающегося измерить и исчислить вселенную,
ибо нельзя её ни измерить, ни исчислить,
не ощутив при этом,
как сам ты ничтожен и одинок».
Р. Брэдбери «451 градус по Фаренгейту»
Пролог
Сегодня объявили игру. По радио — чтобы слышало всё межгалактическое сообщество. Торжественным голосом Патрио Ди — бессменного дирижёра звёздного шоу-бизнеса оркестра «Пыль и быль».
— Вы ждали этого? Ну, конечно. Дамы и господа, объявляется трёхдневный сбор. Список участников игры прошу предоставить в комитет по управлению делам Галактики не позднее третьего числа текущего месяца.
И так, игра состоится. Решено! После нескольких месяцев затишья сверху, всё-таки, дали добро.
— Мы слишком скучно живём, — пояснил один из Верховных Фелициев Мира. Первый, второй ли — не так важно. Номера меняются быстро. Лица — одни и те же. На одном заводе собраны, по одному образу и подобию. Сейчас тех заводов уже нет. Прикрыли, чтоб не производилось больше. Двойников и так достаточно. А то, что система может давать сбой, об этом узнали не сразу. Производство остановили, но слегка опоздали. Ломка конструкций вирусом пронеслась по верхушкам. Фелиции особенно пострадали. В течение нескольких месяцев боролись с недугом. Причину поломки отыскали, изъяли. Всех выживших вооружили. Теперь всё должно быть по-старому. Так говорили сверху.
Только они ошибались. По-старому уже не будет. Игра — тому подтверждение.
Глава первая
— Эрг, поедешь ты.
Прозрачные глаза смотрят удивлённо.
— Кто так решил?
— Я. Мы все. Команда.
Эргономик помотал головой.
— Слишком много вариаций сразу. Я не могу обработать.
— Просто прими этот факт. Ты будешь играть.
Программа сработала мгновенно. Игра. Со вчерашнего дня о ней говорят на каждом углу. Он был на ней раньше. Но только в качестве зрителя. А сейчас ему предлагают совсем другое.
— Я правильно понял, Мастер Тон? Вы предлагает мне участвовать в игре?
— Не предлагаю. Ты — участник игры, и это дело решённое. Об этом имеется запись в официальных документах.
— Но ведь я ни разу не играл.
— Я это знаю, — Мастер тон был спокоен, как всегда. Высокий седой старик, переживший две разных эпохи. Когда он начинал свой путь восхождения к звёздам, в Галактике было полно людей. Они господствовали над миром и наивно полагали, что их власть будет простираться бесконечно долго. Но спустя всего несколько веков равновесие качнулось. И не в их пользу.
Киборгов создали сами.
Киборги оказались сильнее.
— Мастер Тон, — система Эргономика отказывалась принимать новую информацию, выбивающую из привычного режима. — Вы уверены, что это хорошая идея?
— Да. Иначе я бы не отправил на игру тебя.
Весомый аргумент. Слова Мастера — авторитет, не требующий доказательств.
— А кто будет моим противником?
— Камелиус Грей.
Скрежещущий звук, означающий стон. Конструкции не первой свежести, успели проржаветь. Эрг не сдержался.
— Камелиус Грей? — повторил он. — Династия бьюти-киборгов?
— Один из лучших её представителей, — подтвердил Мастер Тон.
— Сколько побед на его счету?
— Несколько десятков. Не хватает лишь одной — юбилейной.
— Вы поэтому решили отправить меня?
Мастер Тон усмехается. Ещё слишком живой.
— Твоя задача — собрать команду. С самого дна. Отрепье, мусор — всё сгодится для игры.
— По силам ли мне соперничать с Греем? — спрашивал Эргономик. — Партия заранее проиграна.
— Не так скоро, Эрг. Сделай то, что от тебя требуется. Нам давно пора избавиться от кучки бесполезного хлама.
— Игроки — киборги. Но в команде участвуют только люди, — напомнил Эрг. — Готовы ли они вручить свою судьбу каким-то механизмам?
— Не просто механизмам. Мусорщик — вот, кто будет решать их жизнь.
— А как на это смотрит Камелиус Грей? Мусорщик в качестве противника по игре — это то, чего он искал?
— Не искал. Но другой против него не станет.
— Ясно.
Эрг принял информацию. Игра состоится. Её давно ждут. И господин Грей во всей красе, упивающийся собственным триумфом. Что с того, что противник — обыкновенный мусорщик? Даже в случае тотального провала он останется в живых. Будет списан на свалку, но именно там, в межзвёздном пространстве он обретёт свободу и покой. Это ли не то, к чему стремится каждый?