Один из спутников Халга зашагал следом, зато второй встал напротив меня. Осведомился нехорошо:
— Ну что? Выйдем, поговорим?
При этом его ладонь красноречиво легла на заткнутую за пояс плеть, какими погоняют не слишком резвых лошадей.
Поговорить? А разве у меня выбор есть?
Я мазнул взглядом по его профилю — пятый уровень, мечник, — буркнул нарочито спокойно:
— Ну пойдем.
Пока шли к выходу, я спешно обдумывал предстоящий поединок. Волновался, словно драться буду первый раз в жизни. Даже не сразу заметил выскочившее окошко с системным сообщением:
Поздравляем! Вы провели первый бой!
И чуть ниже показали подробности «схватки»:
Нанесено урона: 14 ед. (критическое повреждение: 1).
Получено урона: 0 ед.
Получено опыта: 260 ед.
Ого! Круть. Я с гордостью взглянул на окно достижений, чувствуя, как сами собой плечи распрямляются, а грудь выпячивается. Орел!
Награды: «Лента Неуязвимого» (поощрительная награда, выдается, когда игрок не потерял за бой ни одной единицы здоровья); 10 медных монет; уровневая награда — Костяной нож (+5 к урону).
Я ощутил, как потяжелел кошель на поясе, а в сумке опустился на дно какой-то предмет.
Достижения: получено умение «Кулачный боец» (+1 к Силе); «Задира» (-1 к доброжелательности трактирщиков); «Выскочка» (бои с более высокими уровнями привлекают внимание администрации).
Гм… ложка дегтя и сюда прокралась…
Я подумал мельком, что ведь мне до следующего уровня нужно было набрать 50 очков опыта. Значит, я уже не «первоклашка»?
И — точно, едва я закрыл эту шильду, выскочила следующая.
Поздравляем! Вы поднялись на уровень выше!
Текущий уровень: 3.
Нераспределенных характеристик: 6.
Отлично! Чертовски вовремя.
Теперь глядеть в спину «пятерке» стало не так волнительно. По крайней мере, смогу не допустить позорного избиения плетью. Хотя бы на драку все сведу.
Двойные двери скрипнули, выпуская наружу Вируса. Пришлось чуть задержаться, лихорадочно тасуя характеристики. Не успеваю, черт возьми!
Я крутанул медное колечко на мизинце, выскочило окно профиля. Итак, что у меня есть? За каждый уровень ко всем показателям добавили по щедрой единичке. Теперь мои характеристики выглядят поприятней:
Серый Лис [3].
Профессия: нет; Спецификации: нет.
HP: 150; Урон: 35–38+5; Мана: 20;
Атака: 2; Защита: 2; Сила: 2+1; Ловкость: 2;
Выносливость: 2+1; Сила магии: 2.77
Ага, бонусы от умения «Кулачный боец», сапога и Костяного ножа пишутся отдельно, после плюсиков, что очень удобно. Но к какому показателю бросить шесть нераспределенных очков за уровни?
Черт! Время же!
Так, магию пока трогать не будем, все равно пользоваться ею не могу. Атака и Защита прокачиваться начинают отдельно после достижения пятого уровня, как и специальности магии и специализация игрока… Выбор невелик: Сила и Ловкость.
Особо не размышляя, бросил четыре очка на Силу, а два на Ловкость. Здоровье сразу выросло на сорок единиц, а к Урону добавились жалких восемь очков. И это при том, что HP у «пятерки» аж двести пятьдесят!
Но — дело сделано. Отступать некуда. Жаль, что вот так встрял глупо, однако уже ничего не поделать.
Ночная прохлада показалась морозной свежестью — так разогрелся от короткой драки в таверне и волнений.
Вирус шагал неторопливо, не оборачиваясь. Всем видом показывал, кто здесь хозяин положения. От такой наглости у меня сердце вновь забилось, нагнетая давление злости.
Мы свернули за угол, Вирус двинулся во тьму переулка. Отойдя метров на десять, развернулся лениво. Его брови тут же взлетели на середину лба, а нижняя челюсть отвалилась.
— Ты еще здесь?!
Я спросил мрачно:
— А где же мне еще быть?
Пока Вирус приходил в себя, я быстро достал Костяной нож, взвесил жалкое оружие на ладони. Негусто. При таком мизерном Уроне только поцарапать и смогу. Несколько раз. Глубоко. С кровью.
— Ну, — проговорил Вирус медленно, — тогда ты попал.
Вопреки моим догадкам начет плети за поясом, он запустил левую руку за спину. У меня сердце екнуло, когда из особых петель Вирус вытащил устрашающих размеров молот, да еще с шипами на тыльной стороне. В профиле от появления в руках оружия у него резко вырос Урон. И новые цифры попросту не оставляли мне надежды.
Вот так поворот…
— Ну, — ухмыльнулся Вирус нехорошо, — что замер? Подходи, смельчак!