Кажется, засиделись мы на этом месте…
Хочу перебежать за большой выворотень — и сейчас же противник переносит огонь на меня. Вжимаюсь, пластаюсь в своей ложбинке, рот полон земли. Вот тебе и не заметили меня… И всё равно странно. Неужели контролёр управляет каждым своим бойцом и в бою, управляет индивидуально каждым, а не просто даёт подразделению общие указания? Тогда понятно. Только сороконожка может одновременно управлять всеми своими ногами, а зомби не нога, он всё-таки устроен сложнее и на большее годен. Контролёра бы убить, вот что насущно необходимо… а как его убьёшь? Он не пешка, под наши пули не полезет.
Теперь и я стреляю практически наугад. Один магазин уже пуст, в дело пошёл второй. У меня их четыре, связанных изолентой попарно, этого хватит с лихвой, потому что чует моё сердце: всё кончится раньше, чем у нас иссякнут боеприпасы…
Вроде потише стало?… Чуть-чуть приподнимаю голову. Гляпа и Хвост всё ещё живы и отстреливаются скупыми очередями. Противник тоже стреляет, но высовываться и лезть под пули перестал. Где ближайший стрелок? Ага, вон за тем деревом… Вынимаю из подсумка гранату — ясно, что не доброшу, далековато, но пусть пока полежит рядышком и будет под рукой.
А сияние подлое, поглотившее Вычета, всё ещё висит на месте и вроде даже ярче разгорелось…
— Гляпа, Хвост! — кричу я и показываю рукой, что мы сейчас будем делать. Уходить мы будем, пока нас совсем не окружили. Каждый метнёт по гранате — и ходу! Поняли ли они? Вроде да. Надеюсь, Хвост сумеет мобилизовать свои силы на рывок. Блин, мой рюкзак валяется и соседней ложбинке! Нет, я его не брошу, там «шнек», единственный полезный результат моей экскурсии в Зону. Бежать под рюкзаком можно, но если придётся ещё тащить на себе Хвоста…
Потащу или нет? Дрянной он человечишко, ну а сам-то я лучше буду, если брошу его здесь? Блин и блин! Задачка…
Ладно, по ходу дела видно будет, что и как. Тут главное не думать. Вытащил компаньона не задумываясь — человек, бросил подыхать — дерьмо. Мне самому интересно, кто я есть.
С автоматом в одной руке и гранатой в другой перебрасываю себя в ложбинку к Гляпе. Тихо, тихо, не вякай, это я, Чемодан, а не «монолитовец»… Вьюсь ужом, вползая в лямки рюкзака. Порядок.
— По счёту «три» разом бросаем гранаты и уходим бегом прежней дорогой. Понял?
Гляпа кивает.
— Хвост, ты понял?
— Да понял я… — Следует матерная тирада. Хвост злится, и это хорошо. — Не знаю, смогу ли бежать…
— А ты постарайся. — Выдёргиваю чеку. — Ну, готовы? Раз… два… три!
Три гранаты взвиваются в воздух одновременно. Одна ударяется о ствол дерева и падает близко. Вжимаюсь. Удар по ушам! Ну, братцы-сталкеры, теперь вся надежда на ноги!
И ещё на внимательность. Аномалии, понятно, никуда не делись, и нам остаётся только молиться, чтобы те два пси-излучателя не перешли в режим активности. «Монолитовцам» они по барабану, пси-излучение уже сделало с ними всё, что могло, а мы пока люди и не желаем стать ни трупами, ни зомбаками…
Это не мысли проносятся в моей голове, пока я делаю гигантские прыжки. Это инстинкты, рефлексы, эмоции, что угодно, только не мысли. Некогда тут думать, нужно быть зверем, но зверем умным. Я огибаю сияние слева, Гляпа — справа, а где Хвост?! Убит?… Нет, вот он, рвёт когти не хуже нас, а вот теперь нам пора падать. Ныряю вперёд с кувырком, перекатываюсь за толстое дерево, даю очередь. Бьют и по мне. От дерева летит кора, одна пуля впивается в ствол совсем рядом с моей головой, а главное, с моей стороны дерева. О как! Нас уже взяли в кольцо. А дальше я вижу то, что не стоит показывать даже в фильмах, не то что наяву.
Одного из «монолитовцев» затягивает «воронка». Никто не спешит к нему на помощь, и сам он, опрокинутый навзничь и тащимый к центру аномалии, не кричит благим матом, чтобы его спасали, а только цепляется скрюченными пальцами за землю, взрывая глубокие борозды. Ещё секунда — и поздно спасать. «Монолитовца» переворачивает через голову, он коротко вскрикивает, а спустя мгновение кричать уже некому — гравиконцентрат плющит его в идеально круглый комок спрессованной плоти. Как коровья лепёшка.
Остальные не обращают на это никакого внимания, и тут меня охватывает злость. Зомбаки, роботы хреновы, на что вы годны? Отстреливать тех настырных, кто лезет к ЧАЭС? Даже это у вас выходит так себе, числом только берёте. Не люди вы. Может, мертвецы и достойны какого-то уважения, но только пока они не двигаются, а вы — мертвецы ходячие, так что мне придётся делать вас лежачими. И делать это я буду без малейшего сожаления. Ну, кто первый?