Жирно намазав ей губы я отошёл в сторону.
Помада была ярко красной, с каким-то нездоровым отливом. В голове вдруг мелькнуло – Может поэтому её и выбросили.
Долго рассматривал что получилось с губами дамочки, и оно мне не нравилось.
– Кажется, ты стала похожа на блять. – Смущаясь пояснил я ей. Затем с виноватым видом сплюнул на локоть своего пиджака и вытер ей губы.
Но проклятая помада лишь размазалась по щекам.
Впрочем, нет худа без добра.
Я заметил что щеки её, с размазанной помадой, стали выглядеть намного лучше – как будто покрылись молодым румянцем.
– А что? Ничего!.. – Обрадовался я. – Так даже лучше!
Но конечно, я понимал – Рано было радоваться!
Взгляд мой снова стал строгим. – Ты всё равно ещё плохо выглядишь!
Я опять пошарил рукой в кармане и достал оттуда карандаш. Химический.
Облизал его языком и повернув лицо дамочки к окну – обрисовал ей глаза синим цветом. Затем поплевал на лицо и размазал ладонью.
– Вот так!
Теперь глаза на лице – стали намного ярче. Выразительные, даже какие-то загадочные.
– А ничего получилось. – Сказал я и с удовлетворением отступил на шаг назад.
Как художник дизайнер, выставивший свою картину на показ, я ходил вокруг и рассматривал чуть прищурясь.
– Нет… что-то было не так…
На сердце снова стало тревожно.
Наконец понял – форма головы.
– Что-то она у тебя очень круглая. Несовременная. Кто же сейчас такую носит?
И обхватив голову дамочки двумя руками, я стал сжимать её ладонями. Послышался хруст, скрип…
Когда я снова разжал руки – голова дамочки теперь имела вытянутую форму как удлинённый эллипс.
– Вот так! – Радостно улыбнулся я.
Тяжесть – сразу свалилась с моего сердца.
А настроение улучшилось.
Кажется, дамочка была близка уже к совершенству.
Одел очки чтобы получше посмотреть – порадовать себя, как вдруг увидел её губы.
И схватился за голову…
– Нет!!! – Воскликнул я. – Не может быть!
Настроение снова упало.
А взгляд мой стал тяжёлым и колючим.
– Какие мерзкие губы. – Выдавил я наконец – Какие-то покусанные, тонкие, блеклые они у тебя. Всю картину мне испортили…
Дамочка виновато молчала.
Я скривился – Где же я найду тебе другие губы?
На секунду задумался как вдруг меня осенило.
Я вспомнил что они есть у неё. В трусах. Только, кажется, они называются – половые.
– Впрочем, какая разница! Ведь попробовать можно, правда? – Сказал я ей. И в тот же миг мне показалось что в глазах дамочки блеснул луч надежды.
Засунув руку ей под платье – я вытащил оттуда половые губы, а те что были на лице – поставил на их место.
Затем я сделал шаг в сторону и внимательно посмотрел.
Да, я не ошибся.
Половые губы на лице действительно выглядели получше – не покусанные, пухлые. Даже какие-то розовые. Как будто молодые.
Непроизвольно я залюбовался ими.
– Ты просто совершенство, милая…
На сердце у меня запели соловьи… а на душе стало спокойно.
Уже хотел отойти как вдруг случайно опустил свой взор вниз.
– Что это? – Заорал я в ужасе. – Это твои груди??? Это разве груди???
Мой голос задрожал от возмущения.
С трудом смог взять себя в руки, успокоится, потом долго щупал и рассматривал её груди.
– Чего это они у тебя такие маленькие?
Пораскинув мозгами, наконец похлопал дамочку по плечу и ободряюще сказал ей – Не переживай… я знаю что делать.
Засунув своё лицо ей в лифчик – я взял сосок в рот и стал надувать груди.
Наконец надув их как огромные шары – я снова отошёл в сторону.
Совсем другое дело! – Умилённо сказал я.
Груди теперь выпирали на пол метра вперёд.
– Фотомодель!
Как вдруг случайно посмотрел на её ноги.
В тот же миг меня как будто пронзило током.
А взгляд застыл и стал стеклянным.
– Это разве ноги? – Растерянно пробормотал я. – Коленки… какие-то невзрачные, да и сами ноги у тебя – слегка кривые…
Впрочем, погоди! Сейчас исправим, милая!
Схватившись одной рукой за поручень трамвая – я другой рукой взяв её за пятку, я стал вытягивать ногу из тела.
Громко сопел, кряхтел, а мой лоб покрывался потом… но я всё-таки вытянул их из жопы.
Сделав в длину – по полтора метров каждая.
После чего я снова обошёл дамочку со всех сторон внимательно разглядывая – что у нас получилось в итоге.
Теперь, итог мне понравился.
– Ты просто милашка! – Я даже слегка прослезился – Будь я помоложе… непременно бы… с букетом цветов…
Трамвай взвизгнул тормозами и остановился. Дверь открылась.
– Остановка! – Прогремел металлический голос из динамика.
– Вот и все. – Грустно сказал я ей.
Дамочка вышла из трамвая и направилась куда-то за угол
– Я всегда мечтал о такой, как ты! – Восторженно прошептал ей вслед и послал воздушный поцелуй на прощание.
Но она не услышала…
Я махал рукой.
Подмигивал.
Вздыхал.
Но она не обернулась даже.
Лишь туфельки её ног, таких стройных и чудесных, полтора метровой длины – ещё долго цокали по мостовой…
Творческий экстаз графомана
Фэнтези. Не имеющее к действительности – ни малейшего отношения.
Все совпадения с реальностью – прошу считать случайными и не имеющими ко мне никакого отношения.
Написав 400 рассказов, я задумался – а наху… то есть, зачем я сделал это? В чем был глубокий смысл?
И наконец понял.
Если каждый рассказ, читать по 2 минуты, то это займёт 800 минут. Или 12 часов.
Или пол дня – Вашей жизни.
Если бы у Вас была яхта, любовницы или много денег – Вы бы не отдали это время.
Но если Вы, всё же предпочли читать книги – значит возможно, Вы такой же неудачник как и я. Мечтающий лишь об одном – чтобы быстрее прошёл день. Чтобы подольше – тянулась ночь.
Что-бы скорее забыться… у телевизора… у компьютера… у приёмника…
По какой-то причине, Вы стали ненавидеть жизнь.
Но при этом – боитесь смерти тоже.
И оказавшись посредине между этими двумя ужасами – вдруг вспоминаете короткое слово… "Забытье".
Оно всё упрощает… Ему плевать на разрушенные надежды. На неопределённое будущее.
Для забытья – были созданы антидепрессанты, наркотики, алкогольные напитки…
Забытье.
Это именно то, что Вы искали в книгах.
Вот Вам и первый мой ответ.
А это значит, почему Вы читаете книги – мы уже выяснили.
Теперь встает другой вопрос – почему я пишу книги?
Ради признания?
Гранитного памятника?
Хочу нести добро людям?
Ха -ха -ха… (хотел стереть это но не получилось).
Ладно. не буду писать всякую чушь, а перейду прямо к делу.
Пишу я их – тоже для забытья.
Только собственного.
И скажу Вам по секрету, что забытье, которое даёт процесс написания – намного сильнее чем забытье того кто читает книги.
Именно поэтому, тысячи людей ежегодно становятся графоманами… пишут… пишут… пишут…
И плевать им на результат.
Не хотят они наград. не хотят тиражей. Не хотят победы в конкурсах.