Хочу возразить, но мою руку берут в захват крепкие шершавые ладони. Шведов упирается лбом мне в локоть, и я понимаю, что он стоит перед кроватью на коленях.
Зачем-то думаю о том, что он вымажет свои брюки. Хоть в палате каждый день моют пол, но у Шведова такие дорогие костюмы, что ими точно не стоит вытирать в больницах полы.
— Я ей предложил замуж выйти, Машуня. Даже если это будет фиктивный брак, все равно.
— Маме? Замуж за вас? Но зачем?
— Чтобы тебя удочерить. Чтобы все, что у меня есть, осталось вам. Ей и тебе.
— Вы собрались умирать? — стараюсь, чтобы это не звучало как насмешка. Я действительно не понимаю.
— Если бы это помогло, помогло хоть как-то исправить... — глухо говорит он, и мне хочется отнять руку. Но на это нет сил. — Но Даша мне отказала.
Я знаю, почему. Потому что ей сделал предложение отец Никиты. Может, из-за этого Никита на меня злится? Что мы отнимаем у него отца?
— Вы мне нравились, Сергей Дементьевич, — говорю, задрав подбородок, — как Джеймс Бонд.
— Кто? — он даже привстает, отпуская руку. — Почему он?
— Не знаю, — мотаю головой, — так получилось. Понимаете, у меня был папа. Леша. Я его очень любила. И сейчас люблю. Он очень хороший, и мне не нужен другой. Фамилию я его менять не буду, и отчество тоже. Не надо меня удочерять.
— Да, я тебя понимаю, детка, — все так же глухо говорит Шведов, утыкаясь лбом в мой бок. — Но можно хотя бы рядом с тобой быть? Помогать тебе? Ладно, не как отец. Как... дядя, наконец. Ты можешь представить, что я твой дядя?
— Дядя Сережа? — переспрашиваю вполне серьезно.
— Пусть. Пусть дядя Сережа, — снова хрипло шепчет. — Даже Джеймс Бонд можно. Только не Сергей Дементьевич.
— Хорошо, — киваю и замолкаю. Устала говорить. И сопротивляться устала.
Сама не понимаю, почему, но мне больше не хочется видеть в нем врага. Может, потому что он спас Никиту?
Моего лба несмело касается рука и гладит макушку.
— Называй как хочешь, плевать. Ты все равно моя дочка. Что мне сделать для тебя, Машуня? Что?
И меня как пробивает.
— Сделайте, Сергей Де... дядя Сережа. Вы сможете.
— Говори, — рука напрягается, и я выдыхаю:
— Никита. Он приходил, он здесь все время был, я точно знаю. А теперь не приходит. Я хочу знать...
— Не приходит? — голос Шведова звучит подозрительно журчаще. — Надо же... Значит придет, детка. Я тебе обещаю.
Глава 31.1
Никита
Выбегаю на крыльцо больницы и с шумом втягиваю в легкие холодный воздух. Может хоть так получится охладить голову?
Потому что меня бомбит. Бомбит от новости, которую сообщил отец, а еще больше от вида, с которым он мне это говорил.
Празднично-идиотским.
Он женится. Женится на Дарье. Этой лгунье и лицемерке.
У меня чувство, что мой мир рушится и летит в ад. В чертову бездну. Будто с тем взрывом на лестничной клетке разорвало в клочья всю мою жизнь.
Девушка, которую я люблю, оказалась обманщицей. Отец, которого я боготворил — грязным насильником. Даже Дарья, которая во всей этой истории рили жертва, вызывает отвращение.
Но больше всего меня бомбит из-за Мышки. Легкие распирает, кажется грудная клетка сейчас разорвется от боли.
Меня некоторое время продержали в той же больнице, куда отвезли отца с Машей. Маша раньше пришла в себя, ее перевели из реанимации в палату, и я каждый день приходил на нее смотреть. Молча. Не хотел, чтобы она знала, что я здесь. Просто смотрел и молчал.
А когда меня выписали, больше не приходил.
Знаю, что у нее может совсем пропасть зрение, случайно услышал, как говорили медики. И от этого тоже бомбит.
У нее такие красивые глаза, у моей Мышки. Не представляю, что они навсегда ослепнут. Мне от этого так крипово, что лучше бы меня разорвало гранатой вместо того ублюдка Грачева, который притащил оружие в лицей.
Но вперемешку с болью меня дико кроет от ее притворства.
Как можно было так долго молчать? Делать вид, что меня это не касается? Ведь она ненавидела моего отца, Маша. Так Дарья сказала. Значит, она и меня ненавидела?
Зачем тогда все это? Меня к себе зачем так близко подпустила?
Все, что было между нами, теперь кажется фальшивым, картонным. А сам я кажусь себе гребанным клоуном.
Где-то в глубине души часть меня сопротивляется, говорит, что Мышка долго не сдавалась. Упиралась как могла. Но я давил и напирал, так, может, она просто не устояла?
Когда смотрел на нее в палате, беспомощную и беззащитную, сам начинал в это верить. А потом шел домой, и меня снова крыло.
Отец не приходил в себя дольше всех, прогнозы были сухие и сдержанные. И в этом тоже прямая вина Дарьи. Если бы она не молчала, та душная токсичка, Мышкина подруга, не смогла бы захейтить их с Машей. Мышка не выбежала бы из зала. Ублюдок Грачев не взял бы ее в заложницы. Отцу не пришлось бы закрывать ее от взрыва гранаты.